Travelot. Pédale. Ces insultes-là, tu les entends tous les jours. Visage blême et yeux bleus soulignés à outrance de khol noir, silhouette longiligne et androgyne ayant déjà induit en erreur plus d’un homme à la recherche d’une conquête féminine. Tu les emmerdes tous autant qu’ils sont. C’est ce que tu te dis chaque matin devant le miroir de la salle de bain des garçons. En nouant cette cravate jaune et noire aux couleurs de ta maison autour de ton cou ; toi Lucifer le maître des enfers, t’essayes de te convaincre que tu vaux mieux que l’étudiant moyen ici. Malgré ton sang mêlé, malgré ta maison, malgré ton nom de famille. Ou plutôt… Tes noms de famille. Ta mère est une pute. Grande blonde aux yeux bleus venue tout droit d’Ukraine, ayant fini sur le trottoir comme beaucoup d’autres jeunes femmes cherchant à fuir la misère de l’ex URSS. Tombée en cloque par accident et sans doute bien trop jeune à tout juste dix-neuf ans, entretenant naïvement une liaison qu’elle croyait passionnée avec un client régulier, un certain Monsieur Lestrange. Ton père. Ton sorcier de père, ton connard de père,  ton démon de père comme dis ta mère. Dès qu’elle a appris la véritable nature de son amant, dès qu’elle a su que celui-ci ne comptais pas quitter femme et enfants pour ses grands yeux bleus, elle t’a tout de suite détesté, avant même que tu ne sois né.

Kristof Oleksander Mykola Bartholomew-Lestrange de ton nom complet, né le 14 Février à Manchester dans une maison close, baptisé quelques mois plus tard dans l’église du coin. Ta mère voulait sauver ton âme, sans savoir qu’il était déjà trop tard.


Fils de pute. Sale immigré. T'y a eu le droit toute ton enfance. Tu ne sers à rien et personne ne veut être ton ami, personne ne veut jouer avec toi. Pas même ta mère, qui la plupart du temps te repousse dès que tu quémandes la moindre affection comme n'importe quel autre petit garçon. T'as pas de copains avec qui jouer à l'école. Ta mère n'a pas les moyens de t'inscrire au sport le week-end comme les autres, ni de t'envoyer en colonie de vacances l'été, malgré les quelques livres qu'envoie ton père tous les mois pour que tu restes loin de lui. Alors il faut t'occuper. Craquer une boite d'allumettes, vider le gaz d'un briquet trainant sur la table de la cuisine à côté des clopes de ta mère, jouer avec la flamme d'une bougie quitte à te brûler les doigts. T'as beau savoir qu'en rentrant elle va t'en mettre une, tu t'en fiches bien. Les flammes, ça te réconforte. Ça te fait sourire, même si déjà plus d'une fois l'appartement a bien failli prendre feu à cause d'une allumette craquée trop près d'un rideau. Avec ça l'espace de quelques heures t'oublie ce que tes petits camarades te font subir à l'école. Racket, violence, injures. T'es une cible facile. Tout le monde dans le quartier sait que ta mère vend son cul pour une poignée de billets. Tout le monde sait que tu n'as pas de père. Et bien sûr, même si tu rentres fréquemment avec un oeil au beur noir ta mère n'ira jamais se plaindre pour ne pas risquer d'être expulsée du pays. Dans ton quartier, les gens ne sont pas très riches. Pour la plupart, ils sont ouvriers et font partie du bas de la classe moyenne sans pour autant être dans la misère. Alors quand ils t'ont vu arriver avec ton uniforme de seconde main élimé, rapiécé et trois fois trop large pour ton corps maladivement maigre, ils s'en sont pris à toi. Parce que t'es pire qu'eux. Parce qu'en te méprisant ils se sentent supérieurs.
Mais tout vient à point à qui sait attendre, n’est-ce pas ?  Au fond de toi t’as toujours su que t’étais spécial. T’as longtemps cherché qui pouvait bien être ton père, cherchant la moindre ressemblance physique ente toi et n’importe quel homme passant le pas de la porte du bordel, silhouette bien souvent aperçue à la va vite par une porte entre ouverte. Jusqu’au jour où tout a basculé. Jusqu’au jour où ta mère n’a pas eu d’autre choix que de t’avouer qui était ce Monsieur Lestrange t’ayant engendré. Claquer des doigts et regarder cette flamme danser. C’est arrivé comme ça, sans prévenir, devant le générique de la famille Addams un soir après l’école.  Veille série télévisée moldue des années soixante. Une série que t’as toujours adoré regarder, les aventures d’une famille de sorciers. Enfant, t’étais même amoureux de Morticia la mère de la famille, cette grande brune mince à l’humour macabre. Du haut de tes huit ans tu t’es mis à rire t’identifiant à cette famille si bien connue des moldus.  Si aujourd’hui t’as un look pareil, la famille Addams y est sans doute pour quelque chose. Une fois ta mère rentrée, naïvement tu t’étais empressé de lui montrer, fier de toi. Toi qui espérait la faire sourire, t’as eu le droit à une gifle et un sermon en Ukraininen, aussitôt envoyé au lit sans manger. Les choses allaient enfin changer dans ta petite vie si tranquille…

Ton père est un sorcier. Et finalement t'est comme lui Kristof. J'aurais dû m'en douter... Elle a finit par te l'avouer. Te raconter qu'elle était amoureuse de lui et qu'il est parti un soir de juin, quand elle lui a dit que t'étais là, que neuf mois plus tard t'allais naître et brailler à pleins poumons. Rabastan Lestrange est parti, affirmant qu'il n'allait pas quitter sa femme et ses deux enfants pour Loreleï et le fils qu'elle portait dans son ventre. Mais Monsieur Lestrange a promis autre chose ce soir-là : tous les mois, il verserait un peu d'argent. Pour ton éducation, mais surtout pour que tu restes loin de lui. Pour que jamais personne ne saches que l'arbre généalogique jusqu'à présent si pur est désormais souillé par un bâtard au sang affreusement mêlé.

Weirdo. Démon. Et surtout Lucifer. L'adolescence arrivant, t'as fini par commencé à changer. Ton visage perdant peu à peu les rondeurs de l'enfance, un corps devenant de plus en plus masculin. Mais des traits toujours aussi fins. La première fois, tout le monde a rigolé. Ils se sont tous foutus de ta gueule. Le fils de la pute perds les pédales. Habillé comme ça, il va finir sur le trottoir comme sa mère. Ils se sont moqués. Mais t'as pas chialé, t'as gardé la tête haute et t'as marché droit; avec sur le dos des sapes noires volées dans le placard de ta mère. Les lèvres rouges carmin, les yeux charbonneux et les ongles vernis. T'étais vraiment bien plus mignonne que la plupart des filles. Si mignonne, que plus d'un mec s'est laissé avoir. Mademoiselle. Putain ce que tu pouvais en rire !

Ils ont commencé à t'appeler Lucifer dans ton quartier. Lucifer, cet ange déchu. Le plus beau des anges, celui qui autrefois était le préféré de dieu. Celui qui un jour a été renvoyé du paradis, déchu pour avoir osé s'opposer au tout puissant. Descendu aux enfers, Lucifer est devenu l'alter égo démoniaque de dieu. A vrai dire, ça t'as tout de suite plu ce surnom se voulant pourtant insultant. Ta mère savait plus quoi faire. Elle a passé des journées entières à chialer, à prier en espérant que dieu allait pouvoir sauver ton âme. Elle t'as même envoyé dans le trou du cul du monde, en Ukrainne pour les vacances d'été. Les moldus de ta famille ont eu peur, quand t'as failli tuer un de tes cousins s'étant montré particulièrement insultant. Ils ont fait venir un prêtre. Un putain de prêtre pour t'exorciser et te ramener dans le droit chemin. Ces bouseux n'avaient jamais rien vu de tel dans leur misérable vie, au fond de cette campagne de l'Ex URSS. Tu lui as fait peur à ce vieil homme d'église bedonnant. Le lendemain, t'étais dans un avion direction l'Angleterre. Retour à l'envoyeur.

Petit con. Délinquant. T'as mal tourné Lucifer. C'était à prévoir de toute manière et ça n'a pas surpris grand monde. Plus d'une fois ta mère est venue te chercher au commissariat en pleine nuit. Dites à votre fils d'arrêter de faire brûler les poubelles du quartier. Madame, il n'a pas encore l'âge de trainer dans les pubs. Et surtout, il faudrait qu'on arrête de vous le ramener ivre mort trois soirs par semaine après une bagarre. A Durmstrang aussi, t'as eu des problèmes. T'étais peut-être bon en classe, mais les professeurs étaient unanimes à ton sujet: C'est un merdeux arrogant et prétentieux.

Personne ne semblait te prendre au sérieux, toi le drôle de type au sang mêlé. Le gars efféminé de troisième année. Alors t'as fini par péter une durite, une bonne fois pour toutes. Si après les poubelles et les boites aux lettres incendiées les voitures semblaient être la prochaine étape... Tu t'est attaqué à une école. Un établissement scolaire avec des couloirs bondés d'élèves se dirigeant vers le réfectoire. Feudeymon. T'aurais jamais dû regarder dans les bouquins de magie noire de Lou-Sixte. T'as vu les tapisseries au mur prendre feu, t'as entendu la bête rugir et tu ne t'es jamais senti aussi bien qu'en entendant tous ces gens commencer à hurler. T'as observé la cohue, la confusion générale.

Renvoyé de l'école. Ton petit exploit dans la gazette, le quotidien sorcier le plus lu. Ton père n'a plus eu le choix. Il a dû se bouger, pour venir à Manchester. Toute ta putain de vie t'avais attendu ce moment avec impatience. Toi qui as tellement désiré avoir un père présent à tes côtés. Quelqu'un qui aurait pu t'apprendre à devenir un homme, un vrai. Mais tu t'es fait tout seul et voilà le résultat : renvoyé de Durmstrang et à ce qu'on raconte il y a déjà une cellule avec ton nom dessus à Azkaban. Pourquoi faut-il que toujours que les gens en rajoutent ? Tout ça, ça fait partie du personnage. Il faut bien entretenir la légende, broder un peu et fabuler pour rendre l'acte plus épique.

Te voilà donc accoudé sur le comptoir d'un pub moldu, l'esprit déjà embrumé à cinq heures de l'après-midi. Tu sais bien qu'il doit venir aujourd'hui, ce monsieur Lestrange. Ta mère t'as demandé en vain d'avoir l'air présentable. Mais comme à ton habitude, t'as décidé de mettre un jean troué et tes vieilles bottes de motard trop lâches pour tes jambes si fines. Sans oublier le maquillage. Maintenant, ça fait bien deux ou trois ans que tu ne sors plus sans tes peintures de guerre. Les alcooliques du coin te regardent d'un air effaré. Tu fais tâche dans le décors, dans ce pub aux couleurs de l'équipe de football de Manchester, où la moyenne d'âge est de quarante-cinq ans. T'est encore qu'un adolescent, t'est encore qu'un enfant malgré ce que tu veux faire croire. Un gamin de seize ans qui attends son paternel. Un homme portant un costume moldu. Et tout ce que t'as trouvé à faire c'est relever les yeux vers lui, lâcher deux minutes ta clope et une énième peinte de Guiness pour articuler mollement : Papa ?

Il a les mêmes yeux que toi. Finalement, tu ne les tiens peut-être pas de ta mère. Monsieur Lestrange est imposant. C'est le genre d'homme qui force au respect. Malgré l'alcool, tu te rappelles de la manière dont il t'as attrapé par le col pour te trainer dehors. Dans la ruelle adjacente au pub, à côté des bennes à ordure crasseuses. Tu l'as regardé longuement, t'as pas flanché quand il a sorti sa baguette pour te la mettre sous la gorge. Espèce de sale petit bâtard de merde ! Je devrais te tuer. Alors vas-y, c'est comme si ma mère avortait seize ans trop tard. C'est peut-être pas plus mal. Ton père s'est reculé, après t'avoir à moitié assommé contre le mur en briques rouges. Tu me manques de respect. C'est quoi ton nom déjà ? Christofer ? Je préfère qu'on m'appelle Lucifer. Parce que ton truc c'est de foutre le feu ? T'as claqué des doigts, pour lui montrer la flamme, pour t'allumer une clope. Tu l'as regardé dans les yeux et t'as haussé les épaules. Quitte a crever dans cette ruelle glauque à souhait, autant partir avec panache, et t'en griller une dernière. Direction Poudlard la semaine prochaine. J'ai pas d'autre choix. Je te conseille de faire profil bas, bâtard. Sinon quoi ? Sinon c'est Azkaban, si t'as la chance que les aurors te retrouvent avant moi.


Bâtard. Sang impur. Finalement ce sont ces insultes-là qui te font le plus mal. Ce sont ces mots, qui pourtant peuvent sembler insignifiants à la vue des insultes diverses et variées aux quelles tu as eu le droit depuis toujours. Parce que ces injures-là sont là pour te rappeler que malgré toute la volonté du monde jamais tu ne seras un véritable Lestrange. Juste un enfant illégitime à qui son père a bien voulu donner son nom. Demi Lestrane, comme le dis si bien ton demi frère Rohàn. Vous n'avez pas grand chose en commun, tes ainés et toi. A part peut-être ton air ronchon qui ressemble à s'y m'éprendre à celui d'Alesya et ta grande taille. A dix-sept ans t'est déjà presque aussi grand que Rohàn. Seulement, vous n'avez pas la même carrure. Toi t'as un corps fin et nerveux comme celui de ta mère. T'as la peau très pâle aussi. Tes cheveux sont blonds comme les blés naturellement et tes yeux sont bleus. Comme votre père certes, mais en comparaison avec leurs cheveux et leurs yeux bruns... Vous ne vous ressemblez pas vraiment. Alesya a bien raison d'insister sur le demi, quand elle assume que vous partagez le même père. Demi frère, et non pas frère.

On n'a pas élevé les hippogriffes ensemble, comme le dis si souvent ta grande demie soeur. Peut être, mais dans le fond on est pareils nous deux Alesya. On a ce même désir de revanche. Cette même envie de faire ses preuves. Cette même hargne. On a le même sang, en partie, et les mêmes tares. On dit souvent que c'est toi le plus atteins dans cette putain de famille. Mais finalement t'es pas pire que les autres. La folie, elle est juste ressortie autrement chez toi. Ta soeur est une putain de banshee. Ta cousine Morrigan n'est pas mieux et a souvent des accès de colère. Quant à Rohàn c'est un pédé, un homme sexuellement divergeant et violent. Finalement il n'y a sans doute que ton cousin Benjen qui ait été épargné par les tares récurrentes des Lestrange. Qui que non, à bien y réfléchir... T'as remarqué la manière dont il porte toujours des manches longues ou des bracelets sur les poignets. Puisque tu te fais la même chose, même si Ben' n'en dit rien, tu sais bien qu'il doit avoir des cicatrices. Que lui aussi cherche à faire partir le mal comme ça, avec une putain de lame de rasoir.

Chez les Lestrange il n'y en a pas un pour rattraper l'autre. Mais au fil du temps tu commences à te faire une place dans ce joyeux bordel. Tu commences même à les aimer et eux commencent à accepter ta présence dans leurs rangs. Lou-Sixte y est sans doute pour quelque chose. Finalement le destin n'est pas si terrible, au moins, tu l'as retrouvé lui à Poudlard cette année, loin de Durmstrang. Toi qui il y a tout juste un mois ou deux avait envie d'ôter la vie à ton propre frère, t'as changé d'avis en le voyant sévèrement brûlé à cause de toi. Toi qui pensait que ta soeur était une salope sans coeur, t'as aussi changé d'avis en le retrouvant en pleurs. Peut être qu'enfin, ils vont bientôt s'apercevoir à leur tour que t'est pas qu'un putain de bâtard au sang affreusement mêlé réparti dans une maison que l'on dénigre bien trop souvent...