Il est le dévoyé. Le rebelle aux grands airs. Vladislav sourit, il ne se soucie pas de vous. Ni de votre regard dédaigneux, de votre mépris plus ou moins affichée, de votre admiration cachée. Ni de vos remarques désobligeantes, ni de ce que vous avez envie de lui cracher. Il est le roi après tout. Le roi des connards. Le roi des petits cons, dira-t-on. Il a la clope coincé au creux des lèvres. La fumée qui s’échappe par bouffées irritantes. Il est le même poison cancéreux qui vous détruit lentement. Le Karkaroff se complait dans sa décadence. Il s’amuse, il en est fier. Il fait comme ses grands frères. Il est le petit dernier à être abandonné ici, il a leur réputation à poursuivre. Il trempe dans le milieu depuis un certain temps. On l’a plongé dedans, il y a sans doute un peu trop longtemps. Il est comme le poisson dans l’eau. C’est trop tard pour le repêcher maintenant. Il est déjà pourri à l’intérieur. Il est ce fruit d’apparence jolie, dont la chair marron grouille d’asticots. Il a goûté à la vie de plaisirs, aux excès à n’en plus finir. Il ne se résoudra pas à la vie terne et monotone de ces gens sérieux guidés par cette brillante morale qui les aveugle. Il leur rit à la gueule, tous ces gens au balai enfoncé profondément dans l’anus. Karkaroff aime en souiller quelques uns. Il les pousse dans le gouffre, le rejoignent au fond de l’abîme. Les abysses jolis, de couleurs éclatantes, d’hallucinations éveillés. Il est le pinceau noir qui bousille la toile blanche. Alors, il se tient devant le salon de tatouage, un mégot fraichement écrasé sous la semelle, talonné du meilleur ami. Espèce bien rare de son répertoire. Vlad aime vivre dans le moment, ni excuses ni regrets. Le passé est révolu, le futur est lointain. Et cette après midi-là, le Karkaroff a une nouvelle idée du siècle. « Ça te dis un tatouage, Goyle ? » Il l’avait déjà trainer dans l’enfer de la nicotine et du cannabis, ils peuvent passer à la prochaine étape de la connerie. Le même tatouage, au même endroit. Quel meilleur symbole pour leur amitié, quelle pire idiotie à commettre à leur âge. Contrairement à Zane, ce n’était pas le premier tatouage du Karkaroff, ses frères l’ont déjà emmené avant sa rentrée en première année. Dernier rite de passage pour faire partie de la famille, qu’ils avaient dit. Ainsi, il s’était déjà préparé à appuyer ses arguments pour poursuivre cette merveilleuse idée, comme il l’avait déjà fait, maintes fois auparavant. « Ok, on y va. » Il est désarmé, un instant, le Karkaroff, qu’il ait accepté aussi rapidement. Ça ne dure pas longtemps, bientôt, son sourire mauvais vient lui étirer les lèvres. Ravi de sa nouvelle influence néfaste, il pousse la porte d’entrée. « Je… Je sais pas trop ce que je veux. » Goyle et son air de chiot abandonné. Vlad l’amène vers un des comptoirs où résident quelques photos et modèles. Son regard court le mur remplis de photos. D’un geste du menton, il montre l’une d’entre elle en ricanant, un sexe masculin avec un Basilic enroulé autour. « J’suis sûr que la Lestrange adorerait celui-là. » Un raclement de gorge se fait entendre dans leur dos. C’est une jeune femme qui vient les approcher, les cheveux roses, des tatouages pleins la peau. Vlad a le regard qui vient se poser naturellement sur la paire de sens quasiment sous son nez, il n’est encore qu’adolescent après tout. « J’peux vous aider ? » Il sort de sa torpeur momentanée et reporte ses yeux à un niveau plus élevé de sa physionomie. Pourtant, il lui semble avoir aperçu quelque chose sur les jolis seins. Un tatouage. Un tatouage classe. « J’aurais besoin de regarder votre tatouage de plus près, il me plaît bien. Celui avec la tête de mort couronnée, là. » Il se retourne quand même pour rameuter son compagnon, désignant la paire de seins de la tatoueuse d’un geste de menton. « Goyle, ramènes tes fesses, j’crois que j’ai trouvé la perle. »