→ Pride est hyperactif et il souffre de troubles de la concentration. Il est également dyslexique. Malheureusement pour lui, les sorciers ne considèrent pas ça comme une quelconque condition et il n’a jamais été traité ou examiné à ce sujet. Il se débrouille juste comme il peut, avec tout ça, jouant sur l’arrogance et l’assurance pour sembler totalement normal. Il devient extrêmement violent lorsqu’on joue sur ça pour le rabaisser. → Lorsqu’il était petit, ses troubles agaçaient tant son père que ce dernier se montrait violent, brutal. C’est de là que Pride tient son impulsivité, même s’il ne parle plus à ses parents depuis des années. → Son grand-père est devenu un peu fou lorsqu’on l’a démit de ses fonctions et qu’on a trainé son nom dans la boue. Depuis plusieurs années, il vit dans une maison de repos sorcière près de Brighton où Pride se rend souvent, amenant des sucreries magiques au vieux monsieur. Personne, absolument personne, n’est au courant de cette tradition. → Fils d’une grande famille magique, en dépit des allégations contre son grand-père, Pride a grandi en passant de nombreuses après-midi coincé dans des repas interminables, garden-parties casse-pied où il se retrouvait trop souvent engoncé dans des tenues qu’il n’aimait pas. C’est dans ce genre de fêtes mondaines qu’on lui a collé Arya Grant dans les pattes pour la première fois. A vrai dire, il se souvient parfaitement du jour où il l’a rencontré. Les joues mordues par des larmes, alors qu’il venait de se faire secouer et menacer par son père pour une énième bêtise minime, il a posé son regard sur elle, qu’on poussait dans sa direction en disant « va jouer avec Merlin, ma puce ». → Lorsque sa relation avec Arya a capoté et qu’on l’a accusé d’être un gros con sarcastique et prétentieux (parce que clairement, les copines de la demoiselle ne comprenaient pas son humour, voyez-vous) il s’est mis en tête qu’il n’était pas fait pour les romances, préférant enchaîner avec la facilité. De là, il a commencé à être volage. Attention, n’allez pas croire qu’il se fout ouvertement de toutes les filles qu’il drague, qu’il leur manque de respect... Non, en général, c’est loin d’être de l’indifférence, il fait juste consciencieusement attention à ne pas se poser, à ne pas s’attacher. A force, c’est devenu normal et il n’a même plus besoin de faire d’efforts. Quelque part, il aime bien être en couple, mais dès que ça devient trop sérieux, il fout tellement de distance que le rattraper est impossible. Ou presque. → Bien qu’en opposition farouche avec ses parents, Pride est victime de son éducation et juge parfois un peu brutalement les nés-moldus. Il ne les déteste pas, n’aspire pas à les éloigner de la magie, non… il a juste tendance à les considérer comme un peu diminués. Ce qui est paradoxale quand on sait qu’il déteste qu’on lui pointe ses propres tares.

« Wyatt ! » lança-t-il dans le couloir, accélérant le pas, « Mec, attends-moi ». Il portait un sourire, un putain de sourire mais dans ses yeux, une rage incroyable était en train de naître. Rien qu’à voir ce fils de troll, rien qu’à l’imaginer en train de faire pleurer Arya, il sentait la rage monter et prendre le pas sur son hyperactivité. « Faut qu’on parle, ça fait longtemps ! » lâcha-t-il à ce type qu’il ne connaissait que de vue et, à présent, de réputation mais qui le regardait avec un air dubitatif. Il ne comprenait pas ce qui allait lui tomber dessus. Ah ça non, il n’en avait pas la moindre idée. Abruti. Il avait envie de hurler, de cogner, de briser la tête de ce type, simplement parce que cet abruti n’avait pas réaliser que blesser Grant était un privilège que lui seul avait. « Ca va ? La forme ? » demanda-t-il, trop vite, sa main volant et allant se fermer autours de l’épaule du dénommé Wyatt. L’instant d’après, resserrant sa prise, Pride tira le garçon et le jeta dans une salle de classe vide, un grand sourire peint sur ses lèvres, pour que personne, jamais, ne soupçonne ce qu’il était sur le point de faire.

Aussitôt le pan de bois refermé sur eux, il commença à écraser ses poings dans le visage et le ventre du type. En un rien de temps, Il le fit saigner, pleurer et supplier, se fichant bien des conséquences. Sous son sourire et sa gueule d’ange, Pride cachait un tempérament de merde, celui d’un gamin hyperactif prompt à toutes les conneries du monde. Ces conneries, d’ailleurs, il les avait toujours fait avec Grant et la demoiselle faisait partie de sa vie. Meilleure amie ? Pas vraiment, plutôt petite peste qu’il ne supportait pas et qu’on lui avait collé dans les pattes depuis son plus jeune âge. Il lui en avait fait baver, elle avait rendu les coups et d’années en années, ils avaient appris à se détester avec respect, à se provoquer toujours un peu plus. Elle faisait partie de lui et inversement, alors Pride cognait pour faire payer à ce connard. On aurait pu croire que c’était de la jalousie. Après tout, lui et Arya étaient sortis ensemble, fut un temps. Idylle brève et catastrophique entre deux personnes réalisant que s’envoyer des piques à la tronche et se faire des crasses sans être jugé valait mieux que de devoir bien se tenir. Non, ce n’était pas de la jalousie, quand bien même elle avait été la première qu'il avait embrassé, la première à lui foutre un vent, aussi, histoire de le faire chier jusqu'au bout. C’était un réflexe de grand-frère, de protecteur, un geste possessif. Il était le seul à pouvoir la faire pleurer, de rage d’ailleurs, jamais de peine réelle. Il balança son genou dans le visage du garçon, se fichant bien du son immonde qui s’éleva. On ne touchait pas à Arya. On ne lui brisait pas le cœur, on ne la faisait pas pleurer. Il était le seul à pouvoir l’emmerder, parce qu’il était le seul à savoir le faire correctement.

Wyatt criait, cherchant à se débattre, à faire mal à Pride en retour mais face à l’hyperactivité du jeune homme, il ne pouvait rien. Première fois de sa vie que son énergie en trop et ses troubles de la concentration lui servaient à quelques choses. Il était furieux, ouais, assez pour exploser à la seconde où le garçon balança une insulte. « Ta gueule » vociféra-t-il, le saisissant par le col pour le redresser, rendu solide par la colère. L’instant d’après, il avait poussé son adversaire, le balançant dans les tables. « Tu vas plus la regarder, plus lui parler, plus jamais respirer le même air qu’elle… » énuméra-t-il, balançant des coups au fur et à mesure. « Et puis tu vas jamais parler de ça, sinon je te jure, je viens t’étouffer dans ton sommeil… » ajouta-t-il. Grant finirait surement par le savoir, il s’en doutait, mais le plus tard était le mieux. Lui laisser à penser qu’elle était importante, qu’il se souciait d’elle et la protégeait n’était surement pas bon pour son égo de petite lionne. Non, à la place, le jeune homme préférait agir dans l’ombre, vidant sur cet inconnu toute la colère qu’il pouvait avoir emmagasiné, toute cette force qu’il ne pouvait exprimer, jamais.

Craquant ses articulations, Pride lui jeta un dernier regard et recula, secouant la tête d’un air dégouté et claquant la porte derrière lui. Qu’il crève sur la pierre gelée, il n’en avait rien à battre. A défaut de pouvoir consoler la jeune femme, sa plus vieille amie, même si ce mot l’emmerdait, il l’avait un peu vengé. Hyperactif. Dyslexique. Petit-fils d’un ministre déchu aimant bien trop faire le con. On était loin d’imaginer qu’il fasse un ennemi redoutable, mais c’était là une négligence qui pouvait couter cher. Il suffisait, après tout, de regarder Wyatt qui, à présent, était allongé sur le sol de cette salle de classe que le jeune Fudge venait de quitter, s’engouffrant dans le couloir, un air mauvais sur le visage.

« Combien ? » Ils étaient assit sur les marches, comme d'habitude. Et comme d'habitude, ils s'ennuyaient. « 500 gallions ! » Il se tourna vers Quigg Verpey, arquant un sourcil avant de demander « Cash ? » l'année commençait à peine mais déjà, les plans et les magouilles commençaient « Tu m’prends pour qui, Fudge ? Evidemment, cash… » C'était à croire qu'ils n'avaient rien de mieux à faire, rien de mieux que de se comporter comme une bande d'abrutis. Pour Pride, c'était là le commencement de la dernière des meilleures années de sa vie. Autant la faire compter, autant en profiter, non ? « 500 gallions pour allonger une nana qui me déteste ? » demanda-t-il, un sourire retroussant ses lèvres et illuminant son visage de gamin « Pas n’importe laquelle, parce qu’elles sont nombreuses à pas pouvoir te supporter… Non, celle qui pourrait vraiment te tuer si elle en avait l’occasion, sinon ce n’est pas drôle ! » Drôle. Ils avaient une drôle de notion de drôle. Gryffondor, ils avaient l'impression de régner sur l'école, comme si leur blason leur donnait une impunité parfaite et dont ils abusaient consciencieusement. « 500 gallions, Verpey, t’es sérieux ? Sors ton portefeuille et commence à compter. » Ils gênaient, au milieu des marches, surplombant la foule, mais ils s'en foutaient. Ils parlaient fort, riaient, vivaient. Princes en ce château. « Avant la fin de l’année, c’est pas gagné. » provoqua le Verpey, forçant un sursaut d'arrogance dans le regard de Fuge « Tu sais pas à qui tu parles, dude. » Dans le brouhaha et les chamailleries du Grand Hall, Pride se redressa pour tendre sa main en direction de Quigg, prêt à officialiser cet énième défi. Ce n’était pas spécialement intelligent, ça ne leur apportait rien mais ils fonctionnaient comme ça, pratiquement fait du même bois, aimant foutre la merde dans les couloirs de l’école. Un pari de plus pour pimenter une année qui ne faisait que commencer. Laissant un sursaut de rire le secouer, Fudge tourna la tête pour balayer l’entrée du château du regard. Il ne s’appelait pas Pride pour rien, oh ça non. Il suffisait de le provoquer, de le défier, d’insinuer qu’il n’était pas capable de quelque chose pour l’entrainer dans les pires plans du monde. Bientôt, la poignée de main qu'ils échangèrent vint sceller le deal. 500 gallions pour Pride s'il arrivait à séduire une fille ne pouvant pas le supporter. Ne manquait plus qu'à trouver qui.

Une fille qui le détestait ouvertement et qu’il devrait foutre dans son lit sans se faire tuer, ça ne devrait pas être difficile à trouver. Gryffondor, hyperactif, il avait tendance à agacer pas mal de monde et ça lui plaisait. Assit dans les marches avec ceux de sa maison, qui discutaient allègrement pour rattraper le retard apporté par les vacances, il commença silencieusement à chercher sa proie, celle qui lui rapporterait les cinq-cents gallions mit en jeu par le jeune Verpey. Il n’avait pas besoin de cet argent, mais il avait besoin de la distraction. Pendant une seconde, son attention s’arrêta sur Arya. Non, pas elle, elle ne le détestait pas vraiment, pas assez fort en tout cas. Sans réaliser qu’il avait cassé les dents d’un type pour des raisons similaires à ce qu’il s’apprêtait à faire à une pauvre demoiselle, ou presque, il zappa simplement la petite Gryffondor et rapidement, son regard fila vers les Serpentards. De toutes les filles qui voulaient sa peau, il y en avait une qui, définitivement, n’y allait pas avec le dos de la cuillère. A une dizaine de mètres de lui se tenait la reine des glaces. Absynthe Rogue. Son cœur se sera, l’espace d’un instant. Il ne savait pas pourquoi, exactement, mais elle cherchait à le tuer, il en était persuadé. Il ne lui avait jamais rien fait, pourtant, il n’avait pas brisé le cœur d’une de ses potes ou écrasé son crapaud par accident en première année. Ils étaient dans des maisons opposés, oui, mais pour ce que ça pouvait valoir… la Rogue le haïssait, il pouvait le sentir dans ses regards, dans ses actions… « Tu vas y laisser tes phallanges, mec » souffla Charles, appuyé contre la rambarde non loin de lui et qui avait suivi son regard alors que tous les autres étaient déjà lancés sur un autre sujet. « Ou pire »« Surement, mais au moins elle aura une raison de m’en vouloir, cette tarée… » Sans plus de cérémonie, il se leva et sauta quelques marches en remontant un peu son pantalon d’uniforme trop lâche. Septième année, la dernière, autant en profiter. Dévalant les escaliers, il tira sa baguette et d’un sortilège de ciseaux, il coupa l’élastique retenant les cheveux d’Arya Grant avant de les ébouriffer, courant ensuite pour éviter de perdre un œil dans la manœuvre. Il aurait la Rogue, même si c’était son dernier coup de grâce. Hilare face à la réaction de la petite lionne, reculant pour éviter de se faire frapper, bousculant certains de ses amis au passage, il regarda une dernière fois la Serpentard qui attendait pour aller manger. Septième année, la dernière, jusqu’à Juin pour la foutre dans ses draps…