† I've lost the plot again
Tell your friends to sharpen their teeth
There's a few quid to be made...
And my soul's a sorry state
So come on down, you're empty lovers.
Worms come out of the woodwork
And the snakes start to sing.



Il ne parle plus.
Morphée ne lui apporte nulle délivrance.
Alors bien souvent, il quitte son lit, sa chambre où il étouffe, où il ne dort qu'à peine, la silhouette frêle recroquevillée contre la tête du lit, les draps froissés entre ses petites paumes, le haut du corps secoué par des sanglots silencieux alors que ses yeux balaient inlassablement la pénombre, aux aguets, le coeur affolé, pour traverser les couloirs froids du manoir pour se glisser dans la chambre de sa petite soeur, se frayant un chemin à travers la pièce plongée dans les ténèbres et monte sur le lit, se lovant contre elle. Il enfouit sa frimousse contre son cou, exhale un soupir, enroule son bras autour de sa taille, liant leurs mains et il s'endort enfin. Et si ses nuits sont agitées lorsqu'il partage son lit, elles n'approchent en rien la véritable terreur lorsqu'il s'obstine à demeurer dans sa propre chambre.


Morrigan ne lui demande pas pourquoi il ne parle plus, elle se contente de lever ses grands yeux de biche vers lui et ensemble, ils trouvent un nouveau moyen de communiquer, un qui perdurera, bien après sa sortie du mutisme sélectif dans lequel il s'est emmuré. Il lui arrive pourtant parfois de laisser courir ses doigts sur son visage, comme si elle se souvenait des heures suivant l'agression, comme si elle revoyait encore son visage tuméfié et ensanglanté. Et dans ces instants là, Benjen ne peut plus respirer, il hoquète entre ses mains, le souvenir du sang empreignant si fortement sa bouche qu'il a l'impression d'y être encore une fois.





† Do you feel the chill,
Clawing at the back of your neck?
I start to spill.
Did you really think that you could fix me?
They'll sell your bones for another roll.
Well sharpen your teeth.
Tell yourself that it's just business.

Sous ses doigts la toile est rêche. Juste avant de tirer, Benjen monte son écharpe nouée autour du cou sur son nez, ferme les yeux, se détournant légèrement de sa dernière trouvaille et puis d'un coup sec, il tire le tissu vers lui, dérangeant des années et des années de poussière d'un simple geste. Il tousse tout de même, pendant deux bonnes minutes et doit cligner des paupières pour chasser des larmes mais quand il se retourne, couvert de poussière des pieds à la tête, il fait face à un tableau et pas n'importe lequel. Lâchant la toile, il lève une main tremblante jusqu'à l'écharpe pour la baisser de nouveau, hébété par sa trouvaille. « Bellatrix. » La femme, majestueuse, trônant au beau milieu du portrait hausse un sourcil impérieux, semblant le toiser de haut en bas, considérant avec attention la révérence avec laquelle l'enfant a semblé prononcer son prénom avant d'éclater de rire, le fameux rire, le gloussement dément vraiment, qui a par le passé fait trembler bon nombre de sorciers adultes dans leurs bottes. Chose curieuse, l'enfant aux lourdes boucles noires, lui, ne tressaille même pas.


Bellatrix est le seul mot qu'il a prononcé en deux ans, mais une fois les murs descendus, une fois les introductions faites, il se contente de s'allonger dans le grenier, sans mot dire. Parfois il lit, parfois il colorie et parfois il se contente de la fixer, le menton posé sur les paumes, les bras croisés contre le sol, les pieds fouettant l'air. Si au départ son regard semblait agacer le portrait, elle parait désormais habituée à son petit manège et résignée à l'idée de ne pas avoir de nouvelles du monde sorcier par son intermédiaire, jusqu'au jour où la voix de Benjen s'élève une fois de plus.

« How..., il s'arrête, se mord la lippe. I can hear them, see them, all the time. Every time I blink, they're here, taunting me, hitting me, again and again and again. I can't sleep, I can't eat. I can't... How do I get rid of them? How do I stop being so afraid all the time? »

Bellatrix s'immobilise dans son fauteuil, lève un regard inquisiteur envers celui qu'elle est venue à considérer comme sa charge, son apprenti, avant de laisser échapper quelques mots qui claquent lourdement dans l'air rance.

« You trade their screams for yours. And then, then you kill them. »





† Worms come out of the woodwork.
Leeches crawl from out of the dirt
Rats come out of the holes they call home,
I fall apart.
And the snakes start to sing.


Benjen profite d'un instant d'inattention du barman du Leaky Cauldron pour se glisser dehors, côté moldu. La capuche du hoodie vissée sur la tête, recouvrant majoritairement ses boucles, il laisse ses yeux vagabonder aux alentours, le bout des doigts caressant sa baguette fermement accrochée à son avant-bras comme pour se rassurer. Fronçant le nez de dégoût face à ce qu'il reconnait comme étant des automobiles (bruyantes, nauséabondes et mortelles), son regard papillonne de visage en visage, cherchant la moindre trace de reconnaissance mais non, ici bas, il n'est rien d'autre qu'un gamin de seize ans en hoodie et jean.

Sachant qu'il n'a que quelques semaines tout au plus avant que son habile plan ne vole en éclats et n'attire les soupçons sur sa véritable location, le jeune homme laisse ses pas le guider au hasard, suivant le flot de la foule jusqu'à s'arrêter devant une petite librairie qui ne paye pas de mine. Ayant eu la prévoyance de changer une petite bourse de Gallions en argent moldu, l'adolescent y pénètre, flâne un peu avant de tomber sur un petit rayon dédié aux touristes et il saisit une carte de Londres ainsi qu'un guide touristique, répondant de manière quelque peu froide au caissier qui l'encaisse, ce dernier ne paraissant pas s'en formaliser pour une quelconque raison. Benjen en profite pour observer le processus de transaction, notant la relation entre les différentes pièces puisque le caissier recompte tout devant lui avant de lui tendre la monnaie. Et lorsqu'il tourne les talons, ses achats en main, il jure entendre l'homme marmonner quelque chose à propos des adolescents de nos jours.


Il apprend, il apprend à toute vitesse, absorbant toute nouvelle connaissance comme une éponge, s'adaptant avec une aisance déconcertante une fois la première semaine passée et les premiers faux pas évincés, imitant avec attention ce qu'il voit autour de lui jusqu'à ce que les gestes deviennent naturels et qu'il se fonde à son tour dans le décor, devenant un énième adolescent à l'air renfrogné parmi tant d'autres.
Bien qu'il n'en dise pas un mot à quiconque (hormis les confidences faites au tableau de Bellatrix à son retour), ce qu'il apprend le terrifie au plus haut point et le convainc une bonne fois pour toutes que les sang de bourbes sont des barbares, des sous-êtres qu'il faut réprimer, écraser maintenant, étouffant la rébellion dans l'oeuf avant qu'ils ne s'aperçoivent que leur monstrueuse technologie pourrait avoir, par une quelconque supercherie, le dessus sur les autres sang-purs qui n'ont aucune idée de la menace.
(et une part de Benjen, la même part que le choixpeau estimait digne de finir à Serdaigle, ne peut s'empêcher d'être impressionné par leur inventivité, la créativité nécessaire pour pallier au manque de magie, lorsqu'il peine à trouver le sommeil, tourmenté par des rêves apocalyptiques.)


† Don't say I'm better off dead,
'Cause heaven's full and hell won't have me.
Won't you make some room in your bed?
Oh, well you could lock me up in your heart,
And throw away the key.
Won't you take me out of my head?

Ses mains tremblent, le bec de sa plume crisse sur le parchemin, parfaite pantomime d'ongles sur un tableau noir alors d'un geste rageur, il envoie valser le flacon d'encre, ruinant une bonne fois pour toutes la lettre adressée à Alesya et observe la flaque qui se répand sur le vieux secrétaire. Ses yeux noirs fixent ses mains qu'il dépose à plat contre le bois, les haïssant un peu plus pour chaque soubresaut les agitant. Ses mains, des mains bien loin de celles des érudits, de sang pur, à l'image de celles de sa soeur, des mains plus rugueuses que douces, aux veines apparentes et dont les articulations sont légèrement abimées comme si le sang qui les avait imprégnées, mois après mois, avait fini par laisser ses marques; ce rappel que même enveloppées dans un gant de velours, ses mains ne seraient plus jamais pures, plus jamais blanches. Les retournant sur le dos, il observe d'un oeil critique les cales à peine prononcés sur ses paumes, à la naissance de ses doigts, avec une légère préférence pour l'une d'elles, la main dominante. Lentement, il les tourne à demi et resserre les poings jusqu'à ce que les ongles rentrent dans la chair, laissant des demi lunes sanglantes derrière leur passage.
Lorsqu'il desserre enfin ses mains, il contemple un instant les fruits de l'animal qui se débat sans relâche sous sa peau, avant d'observer les morsures lunaires se refermer l'une après l'autre, sous l'effet d'un sort non verbal. Repoussant d'une main le bureau, il déplie enfin ses jambes, qui étaient jusqu'à lors coincées dans un lotus approximatif, retenant un grognement de satisfaction alors qu'il s'étire rapidement avant de quitter la pièce, se rendant à pas pressés jusqu'à la chambre de sa soeur. Par chance, dans la disposition actuelle du manoir, il n'a pas à marcher bien loin et sans même toquer, il s'engouffre dans la pièce, s'avançant jusqu'à la trouver postée près de la fenêtre, assise sur la banquette adjacente. Ses jambes étant repliées, il n'aurait aucun mal à se glisser en face d'elle mais, comme si elle comprenait son dilemme, sans même lui jeter un regard, elle s'avance légèrement, lui laissant l'espace de se placer derrière elle. Acceptant l'offre comme étant la seule reconnaissance de sa présence, de son intrusion, Benjen s'assied derrière elle, une jambe semi fléchie postée sur la banquette et plaquée contre la fenêtre, l'autre appuyée au sol alors que Morrigan retrouve le confort de ses bras. Pressant son visage contre ses cheveux, liant leurs doigts, il essaie de chasser les images bien trop graphiques qui le tourmentent sans relâche mais il suffit d'un geste, d'un mot, d'un son, d'une odeur, d'un goût et le fil tenu qui le relie à la réalité se brise et il bascule de nouveau dans les ténèbres.

† I'm just a would've been, could've been,
Should've been, never was and never ever will be.
Well, sharpen your teeth.
Tell yourself that it's just business.
Would've been, could've been,
Should've been, never was, and never ever will be.
Worms come out of the woodwork,
And the snakes start to sing.

« Again. »
Il a le souffle court, des mèches de cheveux noirs de jais collés par la sueur au front mais le regard, le regard qu'il lève vers son père, Rodolphus, est définitivement un trait propre à Bellatrix et ce dernier se demande distraitement quand exactement Benjen a commencé à visiter le tableau situé au grenier. Enfin peu importe. Le mangemort relève la baguette mais le père, le père en lui, retient la main, vérifiant une dernière fois du regard que son fils aîné peut encaisser une nouvelle séance. Il serait fort dommage de perdre un héritier si avide de connaissances après tout. Un tic nerveux agite la mâchoire de Benjen qui lève un regard brûlant, comme possédé, vers celui qui détient le seul fil le maintenant désormais en équilibre au dessus de l'abysse. « I said... AGAIN. », il hurle, les muscles saillants, les bras bandés en arrière, retenu par un sortilège en position assise, sans quoi il se serait écroulé une bonne heure plus tôt. Rodolphus esquisse un sourire qui ne présage rien de bon mais obtempère tout de même. « CRUCIO! »
Et le feu l'embrase de nouveau.

« Weak. You're weak, kiddo, le mépris, si clair, si affirmé, embaume les mots de Rodolphus alors que ces derniers flagellent la chair encore tendre de son seul et unique fils. You dare call yourself a wizard? You DARE call yourself a PURE BLOOD? »
Le coup de pied dans les côtes est inattendu et le jeune homme crispe ses doigts contre les dalles, raclant ses ongles, étouffant un râle et retenant la réaction instinctive de se rouler en boule pour protéger un maximum son corps. Lentement, péniblement, conscient du regard de son père qui tourne encore et encore autour de son corps encore tremblant, il glisse un bras sous son corps, armant toute sa volonté pour se relever en position assise, sans quoi les moqueries continueront de pleuvoir jusqu'à ce qu'il supplie. Et s'il en vient à se rabaisser à ce point, il sautera non seulement le prochain repas mais les soins médicaux nécessaires pour continuer l'apprentissage qu'il a sollicité auprès de son paternel bien des lunes plus tôt. Merlin soit loué, le mangemort ne le frappe pas de nouveau, se contentant d'attendre que Benjen soit de nouveau juché sur ses talons, toujours à genoux, les mains plaquées de part et d'autre de son corps pour l'agripper par les cheveux, causant de nouveau une certaine défiance dans les yeux de son aîné. Ce dernier a même le culot d'esquisser un sourire sanglant, le sang dégoulinant de son menton pour cracher au visage de son père. « Don't you worry daddy, I would rather be called Black than bear your bloody name. » La fureur illumine aussitôt les yeux noirs de Rodolphus qui d'un mouvement du poignet, force son fils à se retrouver étendu sur le dos, l'immobilisant magiquement au sol. Avant de s'accroupir à côté, tenant entre ses doigts sa baguette comme s'il s'agissait d'un scalpel, avant de l'appuyer contre la joue du jeune Serpentard, tailladant dans la chair. « Should I wash that pretty mouth of yours, son? » La respiration de Benjen devient une fois de plus sifflante et Rodolphus attrape le menton de son fils, enfonçant les ongles dans la chair tendre de ses joues, reconnaissant l'amorce d'une attaque de panique. « Stay with me. » La force placée derrière l'ordre retient Benjen et il ancre son regard dans celui de son père, avant d'apposer sa main contre une des siennes, lui intimant de les presser un peu plus dans la chair alors qu'il entrouvre légèrement les lèvres, et le voile qui recouvre ses yeux se lève peu à peu avant de disparaitre complètement. Ce n'est que lorsqu'il est de nouveau à cent pour cent présent qu'il laisse retomber sa main et Rodolphus retire les siennes de son visage avant de continuer comme si de rien n'était, roulant sa baguette entre ses mains avant de la braquer en direction du front du brun, qui se contente de l'observer, les paupières lourdes mais le regard attentif, presque curieux. « Let's spice it up a bit, shall we? il murmure, tapotant ses lèvres de sa main libre comme s'il hésitait encore pour la marche à suivre avant de s'exclamer d'un ton un peu trop réjoui pour l'occasion, legilimens! »




† Worms come out of the woodwork.
Leeches crawl from out of the dirt
Rats come out of the holes they call home,
I fall apart.
And the snakes start to sing.




« Master Benjen, Master Benjen! » La voix de l'elfe le force à relever le nez des volumes poussiéreux qu'il consulte, suite à une suggestion du portrait de Bellatrix, pour trouver Severus portant un air des plus paniqués, tordant la fine tunique qu'il porte dans tous les sens et le coeur de Benjen rate un battement alors qu'il se lève d'un bond, mû par un pressentiment viscéral quant au sujet de cette interruption. « Who? » A peine l'elfe prononce-t-il le prénom de sa soeur, de sa jeune soeur, que Benjen est à genoux devant lui, agrippant sa tunique, le poing serré jusqu'à presser le visage de l'elfe tout près du sien, les traits déformés par la colère et c'est avec une voix très lointaine, qu'il prononce un simple « Where? » auquel l'elfe s'empresse de répondre. Relâchant aussitôt le serviteur, l'envoyant chercher des fournitures médicales, Benjen, prostré au sol, lève son regard vers la porte, visualise dans son esprit la cabane alors qu'une fumée noire semble apparaître sous ses jambes, s'enroule autour de son corps jusqu'à ce que ce dernier disparaisse complètement, enveloppé par la fumée et Benjen succombe aux ténèbres, flashant dans un bang à travers la fenêtre la plus proche qui vole en éclats. L'instant d'après, il se trouve juste devant la cabane, à quelques mètres seulement de la réponse aux questions qui le taraudent, les derniers filaments de fumée s'agrippant toujours amoureusement à ses vêtements alors qu'il se relève pour courir vers la porte et vers ce qui l'attend derrière cette dernière, le coeur au bord des lèvres. Please, please, hang on. 




† If you can't soar with the eagles,
Then don't fly with the flock.
Are you still getting high?
Did you catch your own reflection,
In the knife my mother held?
Or the hell in my father's eyes?


L'ennui à être lié avec Gaenor, c'est qu'il n'a pas un instant à lui et qu'il est forcé d'étouffer dans le dortoir des Gryffondors parce que mademoiselle ne veut pas aller dormir avec les serpents et surtout parce qu'elle ne souhaite pas partager son lit avec lui. Comme s'il allait la violer dans son sommeil, franchement. Quel intérêt. Non, s'il doit l'avoir, il la veut consentante, maîtresse d'elle-même, sachant qu'elle abhorrerait par la suite chaque instant, chaque gémissement étouffé qu'elle lui aurait offert, toujours à contre coeur, sachant que quoi qu'elle fasse, elle ne parviendrait jamais à chasser les souvenirs de son corps, de son esprit, à moins d'utiliser une pensine mais se résoudre à retirer magiquement les pensées de sa tête reviendrait à admettre que ses dernières l'affectent et donc, de toute évidence, quelque chose que, dans sa fierté, elle ne saurait se résoudre à réaliser.

Bien évidemment, il en profite pour se payer sa tête, allant jusqu'à se dévêtir presque complètement et se glisser dans son lit alors qu'elle dort (la sotte n'a pas encore songé à ensorceler son lit, elle va vite apprendre), demeurant à une distance respectable pour ne pas la réveiller, avant de s'endormir à son tour. Autant dire qu'il est plus que surpris en s'éveillant de la trouver lovée contre lui, une main agrippant son bras comme pour le retenir à elle. La surprise a cependant rapidement laissé place à un sourire des plus malicieux alors qu'il lève la main pour caresser ses cheveux, enfouit son nez contre son cou avant d'y presser ses lèvres. Elle a alors commencé à s'éveiller, tout doucement, avec un murmure appréciatif qui s'est transformé en cri d'effroi. Bien entendu, elle l'a violemment fait tomber du lit et il ne doit sa survie qu'à sa lenteur pour attraper sa baguette puisqu'il a aussitôt déguerpi de son champ de vision, dans l'écho de sa course un rire cristallin, ponctué par les insultes qu'elle crie à son dos tourné, et ce jusque dans la salle de bain.


Les rumeurs grondent dans Poudlard, alors que tout un chacun s'habitue à cohabiter avec quelqu'un d'autre, un étranger, un intrus. Pour Benjen et Gaenor, les rumeurs sont légèrement différentes et meurent à chaque détour de couloir pour reprendre aussitôt leur dos tourné. Si Benjen parait ne pas être le moins du monde affecté, il est clair dans la tension qui demeure en permanence entre les épaules de la Weasley, dans la soudaine virulence avec laquelle elle manie la batte et dirige son équipe sur le terrain de Quidditch, pendant que Benjen lit tranquillement sur les gradins, allongé sur un banc, parmi les autres Liés, qu'elle n'est pas aussi imperméable que lui face aux potins, probablement peu habituée à entendre son nom associé à bien des horreurs mais pour Benjen, c'est au contraire plutôt amusant, surtout que les dites rumeurs commencent à sous-entendre qu'au lieu d'être des ennemis mortels, ils sont, sous le couvert de la lune, les plus passionnés des amants. Alors bien évidemment, le Serpentard ne peut s'empêcher de nourrir ces rumeurs, suivant Gaenor dans les couloirs du château avec l'air d'un lovesick puppy, ce qui a le don de rendre la Gryffondor encore plus furieuse à juger la manière dont elle plante son fourchette dans sa cuisse de poulet rôti, probablement en train d'imaginer la tête de Benjen à sa place. Ce qui bien évidemment, fait naitre un sourire en coin sur les lèvres du concerné, ne craignant par le moins du monde pour sa personne, sachant la demoiselle trop noble, trop honorable pour l'attaquer autrement que de front. Et bien entendu, leurs comportements respectifs ne font qu'attiser les rumeurs au point où même Morrigan commence à lui lancer des regards suspicieux auxquels il répond par un simple clin d'oeil, ce qui la fait à son tour plisser des yeux dans sa réaction, avant qu'ils n'échangent un sourire. Mais hormis les membres de sa famille qui savent ce qu'il en est, il semblerait que tout Poudlard est persuadé de leur statut d'amants maudits, tant et si bien qu'un beau jour, dans la salle commune des Gryffondors, la tension si palpable chez Gaenor finit par éclater, sauf que son intervention ne fait qu'attirer les soupçons, empirer les rumeurs et Benjen, qui était tranquillement en train de massacrer un jeune lion aux échecs sorciers, lève les yeux au ciel mais n'escompte pas intervenir jusqu'à ce que la situation n'envenime réellement. Et c'est seulement à ce moment là qu'il se dirige à pas feutré jusqu'au canapé où Joy se trouve, en fervente discussion avec un camarade qui lui, est assis sur un fauteuil lui faisant face. S'allongeant sans ménagement sur le canapé où sa Liée demeure, il dépose sa tête sur ses genoux, coupant de ce fait l'interlocuteur de Joy court, et prétendant ne pas s'apercevoir du silence qui vient de tomber sur la salle commune suite à son geste, tourne sur la tête sur le côté et ferme les yeux, comme si cette simple action était une qui était arrivée un bon milliers de fois par le passé (c'est la première fois). A sa plus grande surprise, après quelques secondes, Benjen sent la main de Gaenor jouer avec ses cheveux et ce dernier finit par s'abandonner aux bras de Morphée, le visage pressé contre le ventre de la Gryffondor.




« Skyler... je... ton père a été envoyé à Azkaban. Hadès... ton père et ton grand-père ont réussi à prendre la fuite quand les Aurors leur sont tombés dessus. Pareil pour le vôtre, Benjen et Morrigan. »
Benjen lève enfin les yeux de son petit déjeuner pour croiser le regard de sa soeur, levant un sourcil à son encontre, recevant un bref signe de tête en réponse. On en parlera plus tard. Le jeune Serpentard s'apprête à continuer son petit déjeuner, comme si de rien n'était, lorsque la voix d'Azazëlle surgit (« ET MON PERE ? ») et sa main, portant une tartine à ses lèvres, se fige en plein vol avant de se reposer brutalement sur la table alors qu'il fixe désormais des yeux sa protégée, conscient que la suite des évènements va nécessiter son attention la plus complète. « Azazëlle, ton père... il a été tué par les Aurors. » « Par qui ? »  « C'est mon père qui a porté l'estocade. » « Az' viens avec moi. » « TU MENS SALOPE ! » « Az'... »
Lâchant sa tartine avec un air résigné et légèrement chagriné, Benjen, qui ne déjeune jamais loin de celle qu'il a toujours surnommé affectueusement Hell, échange un rapide regard avec Alesya avant de quitter le banc pour attraper Az par la taille, la plaquant contre lui, sa baguette dissimulée par leurs deux corps. La mâchoire crispée, il lance un sort non verbal et aussitôt le corps de la jeune serpentarde s'affale contre lui, succombant à Morphée. La maintenant contre lui à la seule force de ses bras, il jette un regard à Elizabeth, courroucé qu'elle ait eu la stupidité d'annoncer tout ça d'une telle manière avant de lâcher d'un ton glacial. « Si j'étais toi, Bloodworth, j'essaierais d'éviter de croiser son chemin pendant un bon moment. On ne sera pas toujours là pour la retenir de te refaire le portrait et franchement, après ton choix si peu judicieux de venue, je ne pourrais l'en blâmer. » Transférant son poids, il profite de la confusion générale pour glisser un bras sous ses genoux, l'autre maintenant son dos, perdant quelques précieuses secondes pour s'assurer que son visage est dissimulé à la vue de tous et la transporte à pas rapides en dehors de la Grande Salle, nullement inquiété par les répercutions de son intervention, sachant qu'il assumera la punition quelqu'elle soit, craignant bien plus la rage d'Az mais il préfère qu'elle la reporte sur lui que sur la jumelle Bloodworth, sachant qu'elle serait un dangereux ennemi s'il lui prenait l'envie de les trahir. Alors que ses talons frappent violemment le sol, trahissant son agitation grandissante, une pensée résonne à l'infini dans son esprit. Rodolphus court toujours.