Elle se sentait utile. Elle avait enfin l'impression que ce qu'elle faisait avait un impact sur ce - ou ceux - qui l'entourait. Elle ne se démenait plus en vain mais pour une cause qui lui tenait à coeur. Elle avait toujours rêvé d'être une femme engagée. Celles qui se battent, agissent. De vieilles bottes élimées aux pieds, un treillis sur les fesses, elle foulait le sol terreux d'un pas rapide, sûr de lui. Sa baguette à la main, elle essayait d'éviter habilement les sorts qui fusaient un peu partout, parfois bénins, parfois dangereux. Devant elle, ses collègues en faisaient de même, slalomant entre les diverses abris d'infortunes, s'arrêtant parfois pour soigner un os brisé ou une entaille sanglante. Elle parcourait le monde avec eux depuis deux ans et ne se lassait pas de cette vie palpitante et dangereuse. Avec l'âge, elle avait perdu ses rondeurs adolescentes et ses traits s'étaient affinées. Trolette avait totalement disparu, laissant place à une jeune femme sûr d'elle. Phyllida avait gagné en maturité, en confiance, en tout. Elle ne se laissait plus marcher sur les pieds, s'affirmait et n'hésitait pas à se défendre. La petite Jones avait définitivement été rayée. « Jones ! Tu t'occupes de ceux-là avec Bole ! » Elle acquiesça avec sérieux et bifurqua vers le petit refuge en toile, Bole derrière elle. Elle n'aimait guère faire équipe avec lui. Il était trop taciturne, peu loquace et franchement effrayant. Des rumeurs étranges circulaient à son sujet, ancien serpentard, fils d'un homme peu recommandable, il aurait, durant la guerre, prêté allégeance à Celui-dont-on-ne-doit-pas-prononcer-le-nom. Il aurait échappé à la purge grâce à une connaissance au bureau des aurors et serait venu se terrer avec eux pour se repentir de ses crimes. Une histoire abracadabrante, aucunement prouvée. Bole n'avait aucun tatouage sur l'avant-bras. Il était juste...effrayant. « Tu comptes attendre la pluie Jones ? » Lui envoyant un regard peu avenant, elle se laissa tomber à genoux près des enfants et sortit quelques fioles de son petit sac. Elle savait juste qu'il avait fait parti de l'équipe de quidditch, qu'il était doué mais avait été évincé par Goyle - et qu'il l'avait en travers de la gorge. De maigres informations récoltées aux côtés du frère de sa meilleure amie, ayant côtoyé Bole à Poudlard. Elle appliqua un baume réparateur sur un bleu à l'étrange couleur et fit boire une petite fiole de potion de force à un enfant chétif, le tout en souriant, rassurante. Du coin de l'oeil, elle pouvait apercevoir Bole penché sur une jeune femme souffrante, sa baguette brillant d'une lueur rose pâle. Elle l'imaginait difficilement faire du mal à un innocent. Quelque chose chez lui le lui confirmait. Peut-être son regard inquiet ? L'énergie qu'il mettait à soigner les autres ? Sa dévotion ? « Tu as besoin d'une potion ? » Elle haussa les épaules face au silence de son compagnon et sortit un bandage imbibé d'une potion cicatrisante. Avec délicatesse, elle s'attela à l'enrouler autour de la cuisse d'une petite fille, toujours souriante. Parce qu'un sourire valait mieux que des paroles rassurantes. Un souffle chaud s'engagea dans la petite tente, écrasant, violent faisant claquer les tentures. Elle fut propulsée vers l'avant, ses fioles se renversant sur le sable.


« Jones ? Tu m'entends ? Jones ? Phyllida ? » Une gifle acheva de lui faire ouvrir les yeux. Elle tomba sur le visage soulagé de Bole, juste au-dessus d'elle. Elle n'avait jamais remarqué qu'il avait de si beaux yeux. Ni un visage si carré. Et un sourire aussi brillant. Elle tenta de se relever, son dos meurtri la faisant grimacer. Il lui tendit une main et l'aida à s'asseoir sur le sable. Ils étaient toujours dans la tente, ou du moins, ce qu'il en restait. Elle fut soulagée de voir les enfants pas loin d'eux et attristée à la vue de la couverture recouvrant la jeune femme. « Que s'est-il passé ? » Sa propre voix était enrouée, comme si elle avait attrapé un mauvais rhume - chose ridicule au milieu d'un désert. Il haussa les épaules, un sourire penaud sur les lèvres. Elle fut décontenancé durant quelques secondes, il lui offrait deux sourires en l'espace d'une minute. Pour une raison inexplicable, son cœur rata un battement. « À première vue, je dirai de la magie noire... mais je ne suis pas sûr. Tu devrais rester assise Phyllida.» Son regard glissa vers ses jambes. Elle suivit le mouvement et esquissa une grimace. Son treillis était tâché de sang et son genoux offrait un angle plutôt étrange. Elle ne sentait pas grand chose hormis un tiraillement désagréable - sûrement un sortilège anesthésiant. Et c'est en se rendant compte de son propre état qu'elle remarqua le sang sur le tee-shirt de son coéquipier et la plaie sur sa tempe. « Une ou deux côtes cassées, une vilaine égratignure au fronr, je vais bien Jones. Mieux que toi. Tu devrais voir ta tête...» Elle fit les gros yeux et voulut le frapper mais se retint. Elle avait mal au bras. « Tu fais peur à voir. » « Tu...» Son insulte fut couverte pas l'entrée bruyante des leurs, baguettes au poing, les sourcils froncés. Leur chef semblait sur les nerfs, ordonnant à tout le monde de remballer vite fait et de transplaner jusqu'à la zone sûre la plus proche avec les blessés et les plus faibles. Phyllida fut obligé de s'appuyer sur Bole de mauvaise grâce. En transplanant, elle entendit nettement sa remarque. Même aussi blanche qu'un cadavre, elle restait jolie à ses yeux.


« Épouse-moi.» Elle ne releva pas tout de suite la demande farfelue, occupée à nettoyer son chaudron. Penchée sur l'objet, elle frottait énergiquement les rebords abîmés avec une lotion soi-disant miracle. Rien à faire, il restait cramé. Elle pensait sérieusement à investir prochainement dans un nouveau, beaucoup plus résistant quand elle comprit le réel sens des mots jetés avec désinvolture par son petit-ami. Le romantisme et Lucian Bole ne faisait pas bon ménage, elle l'avait compris au fil du temps. Pourtant, elle fut réellement surprise par la demande. Elle avait l'impression d'avoir tout bonnement rêvé. Son ton presque désintéressé ressemblait à celui qu'il utilisait pour lui demander son sac de potions. Presque froid. Le regard suspicieux, elle se mit à le fixer avec insistance et un brin d'effarement. Venait-il bien de faire sa demande ? Alors qu'elle frottait un vieux chaudron dans un sous-sol poussiéreux qui servait de refuge aux médicomages ? Alors qu'au-dessus d'eux, une guerre faisait rage ? « Je suis sérieux.» Elle hésitait entre rire et se lamentait. Comme toutes les petites filles, elle avait toujours rêvé d'une grande demande pompeuse et romantique. Une jolie bague. Un bouquet de roses. Du champagne. Une panoplie de princesse. « Alors ?» Il ne la regardait même plus, continuant de remplir les petites fioles avec une potion de force. Son grattoir dans une main, elle ne savait pas comment répondre. Au fond, c'était cette désinvolture, ce désintérêt dont il faisait souvent preuve qui l'avait attiré. Il ne s'embarrassait que très rarement des détails - une perte de temps - et allait droit au but, sans prendre de pincettes, sans réfléchir aux possibles conséquences. On lui demandait souvent ce qu'elle faisait avec un énergumène pareil. Elle, si gentille, si souriante et agréable. « Je dois remonter dans cinq minutes...» Il n'avait pas toute la journée. Légèrement vexée, elle lui avait jeté dessus son éponge verte en hurlant qu'il venait de gâcher le plus beau jour de sa vie. Il l'avait fixé en soulevant un sourcil, feintant la surprise. Mais le frémissement du coin de ses lèvres n'avait aucunement échappé à Phyllida. Il se moquait ouvertement d'elle. « Et pourquoi je voudrais t'épouser ? Tu es le type le plus horripilant que j'ai rencontré.» Arrachant son grattoir des mains de Lucian, elle s'était remise à gratter furieusement les rebords de son vieux chaudron. Elle sentit rapidement deux mains chaudes se poser sur sa taille et retint un sourire. Son odeur légèrement épicée remplit son espace vitale, lui arrachant un frisson. « Parce que tu m'aimes et que je t'aime. Et que les gens se marient quand c'est le cas.» Pour la deuxième fois dans sa vie, Phyllida Jones ne put s'empêcher de sourire béatement. Et même lorsqu'il remonta cinq minutes plus tard, elle garda son sourire débile, imaginant déjà un beau mariage, une belle robe blanche. Puis, elle finit par se rendre compte qu'elle n'avait pas dit oui. Mais, après tout, un beau sourire valait toutes les réponses du monde.

© Aquamarinem + Ebbalystrom

« Mesdemoiselles ? Peut-être que je vous dérange avec mon blabla ?» Sa baguette claqua sur le bureau en bois, faisant sursauter les deux jeunes filles. Elles rosirent et secouèrent la tête de droite à gauche, les yeux baissés. Phyllida se saisit des parchemins qui n'avaient aucune place à son cours et les brûla d'un Incendio rapide sous le regard effaré des trouble-fêtes. Qu'importe que ce soit important, dans son cours, on l'écoutait. « Dix points en moins pour Poufsouffle.» Tournant le dos, elle regagna son estrade, ses talons claquant sur le sol froid de la classe. Elle détestait les cachots. Il y régnait une odeur nauséabonde et une humidité désagréable. Elle avait lancé divers sorts pour rendre la pièce plus respirable sans réel succès. Un cachot restait un cachot. Elle avait tout de même égaillé la pièce avec des touches de couleurs contrastant grandement avec le gris terne des murs. Elle se souvenait encore de ses années à Poudlard, du cachot froid et humide où le professeur entassé des fioles un peu partout. Elle était plutôt contente de sa classe. Propre. Rangée. Aucun sort utilisé, juste des heures de colle dépensées à bon escient. C'était bien mieux que les faire copier des lignes. Ensorcelant une craie qui trainait sur son bureau, elle reprit le fil de son cours naturellement, d'une voix claire et forte. Elle décrivait patiemment chaque ingrédients, leurs propriétés, leurs utilités diverses, où les trouver. La craie derrière elle écrivait tout ce qu'elle disait, des ingrédients à la recette. Elle préférait guider les élèves par plus de sureté mais n'empêchait pas les plus débrouillards à aller de l'avant. Elle était consciente que les cours de potions n'étaient pas une partie de plaisir pour la plupart - et c'était bien dommage.

© Auntietiana+ mybookwormuniverse