1995 -  Azaiah avait le nez pratiquement enfoncé dans son bol, la pointe de ses cheveux bruns menaçant de tremper dans la soupe à l'odeur douteuse de laquelle un doux filet de fumée s'échappait, signe qu'elle était encore très chaude. Il ignorait combien de fois il avait répété que les pois chiches lui donnaient des maux de ventre, ça ne semblait avoir ébranlé aucun adulte. Pourtant, la perspective d'une soirée passée sur le sol de la salle de bain était plus réjouissante que d'être en compagnie de ces personnes toutes plus étranges que les autres. Il n'avait rencontré que sa tante Sybill depuis sa naissance, parce que sa mère et elle étaient assez proches, mais le reste de la famille Trelawney était... plutôt libertine. Tous vivaient leur propre destinée et ne se rassemblaient que lors d'occasions extrêmement rares, tel ce soir-là, où plusieurs personnes étaient venues se relayer afin d'épauler la benjamine Valerya suite à la perte de son mari. Élever un fils d'à peine quatre ans dans ces conditions semblait un réel calvaire pour la jeune femme, qui arrivait difficilement à sortir de son lit le matin. Azaiah avait compris qu'il était arrivé quelque chose à son père, mais la dure réalité ne l'avait pas encore frappé. Il passait son temps à attacher des bouts de parchemins sur la patte du hibou familial afin qu'il apporte à Graham Stanwell des dessins qu'il avait faits pour lui. On lui avait répété maintes et maintes fois que le hibou ne pourrait jamais atteindre l'endroit où se trouvait à présent son père, mais le gamin se contentait de secouer la tête et d'affirmer que les hiboux n'avaient pas des ailes pour rien et que même très haut au-dessus des nuages, ils pourraient toujours retrouver son papa. Il se sentait seul, depuis qu'il était parti et il avait très hâte qu'il décide de rentrer à la maison, même si il savait que ça pourrait prendre beaucoup de temps. « Je n'arrive pas à croire que la famille de ce pauvre Graham n'ait même pas daigné assister à l'enterrement. Pas une lettre, rien! C'est un véritable scandale, ça fera bientôt un mois! », annonça la femme à sa droite avec dédain. Azaiah ignorait de qui il s'agissait, il n'avait pas encore enregistré les prénoms de toutes les dames présentes à la table et ça ne l'intéressait absolument pas. Elles étaient pour la plupart vieilles et ennuyantes, passant leur temps à prédire des malheurs à tout le monde et à se contredire. Cela ferait bientôt une semaine qu'elles dormaient à la maison et l'avaient renvoyé de sa chambre, tandis qu'il avait hérité du sofa du salon. « Pauvre Junior, perdre son père aussi jeune... qu'est-ce qu'on va bien pouvoir faire de lui? » Le concerné releva la tête vers une autre Trelawney, celle-là assise à sa gauche, qui le toisait de ses grands yeux noirs. Son énorme chapeau masquait la moitié de son visage, mais il devinait qu'elle tentait de lire en lui. Elles faisaient toutes ça. « Il ne possède visiblement pas de don de voyance, c'est un garçon après tout. Il a l'air tellement... tellement... normal! » Sa famille maternelle était à l'opposé de toutes les autres. Elle applaudissait la marginalité, les physiques disgracieux, mais surtout... les femmes. Il n'existait probablement aucune famille aussi matriarcale que les Trelawney. La pureté du sang leur importait peu, seul le pouvoir de prédire le future comptait. Toutes prétendaient avoir hérité du véritable troisième oeil de leur arrière-arrière-grand-mère Cassandra Trelawney, la légendaire sorcière voyante ayant fait de leur famille l'une des plus prestigieuses du monde magique. Le problème, c'était que personne ne savait exactement combien de descendants héritaient du don par génération. Depuis la mort de Cassandra, seule Sybill avait montré les signes d'un quelconque don, suite à la prophétie révélée à Albus Dumbledore concernant la chute de Voldemort et le destin du petit Harry Potter. Cela dit, en 1995, personne n'était réellement au courant et tous croyaient encore que la puissante lignée des Trelawney s'était éteinte avec sa représentante la plus connue, Cassandra. Les soeurs Trelawney se disputaient donc constamment, chacune prétendant être l'héritière du trésor familial. Les hommes n'avaient aucune place dans ce clan, d'ailleurs, seule Valerya était mariée parmi ses neuf soeurs. Azaiah serait purement et simplement mis de côté, parce qu'il était évident qu'il ne possédait pas les pouvoirs de ses aïeuls et qu'il était le portrait craché du défunt Stanwell. C'était un adorable petit garçon, dont le sourire faisait fondre quiconque posait les yeux sur lui. Pourtant, chez les Trelawney, être mignon était considéré comme un défaut... littéralement. Il était nécessairement trop normal, trop fermé au monde du surnaturel, trop étroit d'esprit.

« Quelqu'un frappera à la porte d'ici trente secondes », annonça Sybill, qui n'avait pas prononcé un seul mot depuis qu'ils s'étaient tous attablés. « Tout le monde sait que Paulina arrive toujours en retard », répliqua une soeur plus âgée d'un air effarouché. On laissait généralement Valerya tranquille, surtout depuis qu'elle était en période de deuil, mais Sybill était constamment la cible de commentaires désobligeants. Parce qu'elle avait été engagée à Poudlard, parce qu'elle enseignait la divination, parce qu'elle semblait toujours prédire des événements plus véridiques que les autres. Toutes se défendaient en disant que faire frotter des boules de cristal à de jeunes sorciers qui n'auraient jamais de véritable don était une perte de temps, mais toute la jalousie semblait pourtant réservée à la tante qu'Azaiah estimait le plus parmi toutes ces harpies. Aussitôt que la porte s'ouvrit et que Paulina fit son entrée dans la maisonnée, Sybill bondit sur ses pieds et s'éloigna de la table l'air affolée, jetant de rapides coups d'oeil aux membres de sa famille en se rongeant les ongles. Azaiah la suivit du regard en plissant les yeux, curieux de la voir agir de la sorte aussi soudainement, même si plus rien ne l'étonnait après avoir passé autant de jours en compagnie de ces femmes extravagantes. « Je... je vais rentrer. Je ne peux pas rester », répéta-t-elle sans arrêt tandis que Paulina avait déjà retiré son manteau et s'apprêtait à prendre place. Toute l'attention était maintenant dirigée sur Sybill, qui faisait les cents pas dans la cuisine en catastrophe. « Treize. Nous sommes treize. » Des exclamations affolées fusèrent immédiatement parmi les invitées et toutes commencèrent à se lever et à papoter comme si la fin du monde venait d'être annoncée. Le gamin, lui, ignorait totalement la source de la panique générale. « Tante Sybill, qu'est-ce que ça fait d'être treize? », demanda-t-il d'un air innocent, ses bouclettes brunes bondissant sur sa tête tandis qu'il tournait la tête vers elle. « Ça porte malheur, Junior. Quand treize personnes dinent ensemble, la première à se lever est la première à mourir. La... » Elle semblait sur le point de révéler quelque chose d'important lorsque Valerya la coupa net, furieuse. « Tu n'as pas honte, Sybill? De dire ça à un enfant? » Toutes retournèrent s'asseoir, un peu mal à l'aise, sauf la principale concernée qui continuait d'agiter nerveusement les mains. « Il aurait su un jour ou l'autre, de toute façon. Tu imagines si c'était ton fils qui se levait le premier, comme son père la dernière fois? » Un silence grave s'abattit dans la cuisine et toutes les paires d'yeux défièrent Sybill du regard, dont les dernières paroles semblaient encore pendues à ses lèvres. Le temps s'était arrêté, tous se tenaient immobiles, Azaiah le premier. Il regardait sa tante et tentait de saisir la portée de ce qu'elle venait de dire. Était-ce possible que son père soit disparu parce qu'il s'était levé de table? « Vous savez toutes que c'est toujours ce qui arrive, mais puisque vous persistez à dire que j'ai tort... » L'immaturité autour de cette table était palpable, personne n'osa piper mot et elle retourna à son siège. Le garçon était confus, son regard affolé passant de sa tante à sa mère. Quelqu'un allait mourir? Il ne comprenait pas. Sa terreur fut toutefois à son comble lorsque Valerya repoussa brusquement sa chaise et contourna la table pour attraper son fils par le bras et l'entraîner hors de la pièce. Azaiah se débattit et se mis à pleurer à chaudes larmes, incapable de se défaire de l'emprise de sa mère. « MAMAN! Tu vas... tu vas... », bredouilla-t-il, secoué de gros sanglots. Lorsqu'elle s'arrêta enfin, il s'accrocha à elle et la serra très fort, bien déterminé à ne plus jamais la lâcher. Sa mère avait été la première à se lever et elle serait la prochaine à les quitter. Ces femmes venaient de la condamner, il n'y avait pas de retour en arrière possible. Si sa mère avait bêtement tenté de convaincre son fils que ce n'était pas vrai, qu'elle ne pourrait jamais l'abandonner après ce qui était arrivé à son père, il persista toujours une pointe de doute dans l'esprit d'Azaiah. Chaque fois qu'elle se dérobait à son regard, qu'elle disparaissait de son champ de vision, son coeur se comprimait violemment dans sa poitrine, sa gorge se nouait et il craignait ne plus jamais la revoir. Avec raison.

1998 - “People say you're born innocent, but it's not true. You inherit all kinds of things that you can do nothing about. You inherit your identity, your history, like a birthmark that you can't wash off. ... We are born with our heads turned back, but my mother says we have to face into the future now. You have to earn your own innocence, she says. You have to grow up and become innocent.” Il regardait distraitement la vitrine de la boutique de Quidditch, essayant au mieux d'ignorer les chuchotements de sa mère et d'une sorcière qui lui était inconnue. Son esprit vagabondait loin du Chemin de Traverse, là où la terreur ne régnait plus, où tous pouvaient dormir tranquilles. Parfois, il se demandait s'il existait une suite à ce chapitre. S'agissait-il de la fin de toute chose? Avait-il un avenir, un quelconque espoir? À en juger par les rumeurs qui circulaient dans le monde sorcier, le Mage Noir serait grand vainqueur et tout serait perdu. On avait volé l'enfance de milliers de jeunes comme lui, on brisait des familles, sous prétexte que la pureté du sang s'élevait au-dessus de tout. Combien d'âmes d'hommes et de femmes avaient été condamnées depuis le début de la guerre? Les journaux n'en parlaient pas, personne n'en parlait vraiment. Pourtant, tous savaient. Tous savaient qui était tombé, qui ne reviendrait jamais, qui avait assassiné son voisin. La peur les rongeait, le doute agissait comme un poison sur eux, paralysant leur moindre mouvement, éteignant la lumière dans les yeux, les éclats dans le sourire, la joie d'être en vie. « ... on dit que les alliés de Dumbledore - paix à son âme - se préparent, se rassemblent. Sybill a dû t'en parler? Frapperont-ils à Poudlard? Que comptez-vous faire? » Étrangement, personne ne soupçonnait les Trelawney d'appartenir au côté sombre, on leur faisait naturellement confiance, comme si des personnes aussi peu conventionnelles ne pourraient jamais partager les idéaux du sorcier derrière toutes les atrocités des derniers mois. Face aux autres, ils fallait toujours faire preuve de vigilance puisqu'on ignorait peut-être qui était réellement notre collègue, notre cousin, notre voisin d'en face... personne ne se sentait en sécurité, où qu'il soit. Azaiah s'était refermé comme une huître depuis que les hostilités avaient débuté aux yeux de tous, prisonnier de ses perpétuels cauchemars et de cette peur atroce de voir sa mère lui être arrachée pour toujours. Il avait toujours été le vilain petit canard de la famille, mais la situation s'était aggravée depuis le décès de son père et ce repas où Valerya avait été condamnée à mort. Il s'était efforcé de porter le moins d'attention possible aux murmures de sa mère et de cette dame craintive qui ne cessait de jeter des coups d'oeil partout autour d'elle, mais sa curiosité malsaine l'avait emporté et il tendit l'oreille, souhaitant entendre la suite. « C'est pour bientôt. Je... » Elle se retourna et baissa le regard sur son fils, n'osant aller plus loin. Sa mère le fixa quelques instants, avant de se pencher plus en avant vers la sorcière et terminer sa phrase. Il n'avait pu interpréter l'ombre de culpabilité qui était passée dans les yeux de la jeune Trelawney et il ressentit une immense colère de savoir qu'elle lui cachait volontairement quelque chose. Depuis qu'ils n'étaient plus que tous les deux, ils étaient plus proches que jamais et il ne pouvait concevoir qu'elle le traite comme s'il était encore un enfant. Techniquement parlant, elle n'avait pas tout à fait tort, mais Azaiah n'avait jamais eu le comportement d'un petit garçon insouciant, au contraire, il était devenu l'homme de la maison, celui qui protégeait, qui réconfortait et qui maîtrisait parfaitement ses émotions. Le choix s'était imposé à lui, mais il l'avait accueilli avec une force de caractère inébranlable et une maturité déconcertante pour son jeune âge. Une fois qu'ils repartirent rapidement d'où ils étaient venus, marchant la tête basse afin de sortir le moins possible du lot, l'enfant ne put s'empêcher de faire part de ce qui lui trottait en tête. « J'espère que tu tiendras ta promesse », dit-il, son ton glacial faisant frissonner la jeune femme. Lorsqu'elle croisa son regard, toutefois, c'est un gracieux sourire qu'elle affichait. Sa mère était loin d'avoir un physique des plus louangés, mais son air heureux réchauffait les coeurs, surtout celui du petit. Les sourires étaient en voie d'extinction, dans ces temps sombres, mais Valerya réservait les siens à ce qu'elle avait de plus cher au monde. « Souviens-toi juste que je t'aime, Azaiah. Le reste n'importe pas. » Personne ne l'appelait Junior, ni Graham, à présent. Lentement, mais sûrement, tout le monde s'était habitué à ce qu'il réponde au nom d'Azaiah et ça en avait d'ailleurs soulagé plus d'un. Tout le monde avait apprécié le jeune Stanwell et déjà que son fils lui ressemblait comme deux gouttes d'eau, qu'ils aient le même prénom ne faisait que raviver des souvenirs douloureux pour chacun d'eux. Il rendit un sourire à sa mère, ce jour-là, et ce serait le dernier qu'il offrirait en toute insouciance.


« Je te déteste! Je vous déteste toutes! » Il pris une boule de cristal entre ses mains et l'envoya se fracasser en milliers de morceaux sur le mur, arrachant un cri de désespoir à sa tante Sybill. « C'est de ta faute si elle est morte! Quand tu t'es assise à la table, quand tu lui as dit qu'elle mourrait pendant la bataille, c'est comme si tu avais voulu qu'elle meurt! J'en ai marre de tes prédictions à la con! J'en ai marre de cette famille débile! Tout le monde célèbre la chute de tu-sais-qui, mais moi j'ai perdu ma mère. Tu as tué ma mère! Tu l'as tuée! » La pauvre femme tentait de lui empoigner le bras afin de le calmer, mais sa rage était telle que le garçon était prêt à porter la main sur elle si elle le touchait. Il était dégoûté, dégoûté d'avoir appris comment Sybill avait envoyé un hibou à sa propre soeur, la prévenant que si elle joignait les rangs de l'Ordre du Phénix lors de la bataille de Poudlard, elle y perdrait la vie. Sa mère avait interpréter cela comme un devoir à accomplir, une fatalité. Les jours précédant son départ, elle n'avait cessé de lui caresser les cheveux et le visage, des larmes silencieuses coulant sur ses joues, comme si elle souhaitait se rappeler à jamais du visage de son fils. Azaiah s'en voulait, il n'avait rien décelé, pas le moindre indice qui aurait pu lui mettre la puce à l'oreille. Mais maintenant qu'on lui avait dit qu'elle était morte, il réalisait à quel point il avait été idiot. Son père aurait eu honte de lui, il n'avait même pas su prendre soin d'elle. Il avait échoué, failli à sa responsabilité et jamais il ne pourrait se le pardonner. Pour l'instant, toute sa colère était adressée à sa tante, qu'il jugeait coupable de tous les foutus malheurs que la vie abattait sur sa tête. Elle payait le prix de son propre sentiment de culpabilité et devait vivre avec le comportement violent de son neveu, dont elle était dorénavant la tutrice légale. Lorsqu'il vint à bout de tasses et de boules de cristal à casser, il s'effondra au sol et se mis à hurler. Il hurla sa douleur, son désespoir, sa haine, toutes ces émotions qui se bousculaient en lui et le rendaient fou. Il voulait mourir, il voulait tout détruire sur son passage, il voulait que tout le monde ressente ce que lui-même ressentait. Il sentit à peine les bras tremblotants qui le soulevaient tant bien que mal et les sanglots affolés de Sybill lui semblaient si lointains, si irréels. « Azaiah, tu saignes, mon dieu! Azaiah! Azaiah! » Il ne ressentait aucune douleur physique. Son corps était engourdi, il ne voyait pas, il n'entendait pas, tout était confus. Les lèvres de sa tante bougeaient, mais aucun son ne sortait. Tout ce qu'il entendait, c'était ce perpétuel cri. Le sien.

2006 - Huit ans. Huit ans que le corps de sa mère pourrissait dans un vieux cimetière, aux côtés de son défunt mari. Huit ans qu'il vivait avec sa tante. Huit ans que la paix était revenue, que le calvaire du monde avait cessé. Mais le sien n'avait fait que s'aggraver. S'il avait dû joué aux adultes lorsque sa mère était toujours en vie, ça avait pris une toute autre tournure lorsqu'il était déménagé chez Sybill. Au tout début, il avait dû flâner dans ses appartements de Poudlard, coincé au milieu des bouquins de divination, du chat squelettique dont le poil se hérissait dès qu'il osait faire un pas de travers et de l'odeur d'encens étouffante qui lui collait aux poumons. Après tout, sa tante se voyait mal quitter de façon aussi abrupte un établissait qui l'avait accueillie alors qu'elle n'avait nulle part où aller. Poudlard était sa seule maison, mais elle avait Azaiah avec elle, dorénavant. Il fallait qu'elle songe un peu à son confort et vivre prisonnier d'une tour sans réelle possibilité de sortie... ce n'était pas une vie digne d'un enfant qui avait déjà tout perdu. Il se remis vite de sa perte de contrôle momentané, redevant maître de ses émotions et solide comme un homme. Toute trace de fragilité s'était envolée au moment où il avait regardé le cercueil de Valerya disparaître sous une montagne de terre. À ce moment-là, il avait lui aussi cessé de vivre. On l'avait vidé de tout ce qui était bon en lui. Il n'avait même pas eu besoin de devenir solitaire, on avait réglé le problème pour lui. Azaiah n'avait pas d'amis, il ne connaissait personne. Sauf une tante. Une tante, et un chat qui le haïssait. Il passait ses journées à parcourir les centaines de bouquins que contenait la collection de Sybill et en l'espace de quelques mois, il était en mesure de lire n'importe quelle forme de feuilles dans une tasse de thé ou de voir tout ce qu'il voulait dans une boule de cristal. Parce que c'était cela, la divination. C'était une tromperie, une absurdité qu'il était possible de maîtriser sans posséder un quelconque don de voyance. Il croyait pourtant aux prémonitions et savait que sa tante avait hérité du troisième oeil de la célèbre Cassandra. Le même sang coulait sans ses propres veines, mais ça ne lui faisait maintenant ni chaud ni froid. Il adorait son nom pour son prestige, pour sa mère. Il le détestait pour tout le reste. Il détestait ses tantes, il détestait le monde entier, mais plus encore, il se détestait lui-même.

Ils étaient finalement partis de Poudlard, Sybill avait quitté son emploi et gagnait maintenant sa vie comme voyante pour moldus. Ces pauvres moldus qui payaient des sommes extravagantes pour savoir la moindre petite chose sur le futur pitoyable qui les attendait. Augmentation de salaire, déception à venir, la rencontre de l'autre moitié, la mort d'un proche, il n'en fallait pas beaucoup pour les impressionner, ils mordaient à l'hameçon tel les poissons crédules qu'ils étaient. Quant à Azaiah, il ne vivait qu'à moitié, passant en revue une quantité phénoménale de livres et se préparant pour son entrée à Poudlard. Pendant ses huit ans, il avait probablement lu tout ce qu'il était possible de lire pour un adulte normalement constitué au cours de sa vie. Normal, puisqu'il n'avait rien d'autre à faire. Ils vivaient en marge de la société, personne n'avait envie de mettre les pieds chez lui et d'être vu avec un énergumène dans son genre. Parce qu'on l'associait tout de suite à sa tante, évidemment. Qui sombrait de plus en plus dans la folie. Ça aussi, ça lui pesait sur les épaules. Sybill avait déjà un problème d'alcool longtemps avant le décès de sa soeur, mais s'éloigner de Poudlard n'avait pas améliorer la chose, loin de là. Enseigner à des sorciers un art imprécis lui avait valu son lot de moqueries, mais elle avait tout de même eu l'impression de contribuer à quelque chose de plus grand qu'elle. Aujourd'hui, c'était terminé. Ses belles années étaient derrière elle et il n'y avait plus rien devant. Tout ce qui la maintenait en vie, c'était son neveu. Bien qu'Azaiah n'avait jamais montré le moindre signe d'affection pour elle, Sybill aimait le garçon. Il était brillant et elle savait, au plus profond d'elle-même, qu'il ferait honneur à la mémoire de ses parents. Elle avait cessé de lui faire part de ses visions le jour où il lui avait dit à quel point elle le dégoûtait, mais ça n'avait pas fait disparaître son don, au contraire.

Environ une semaine avant la rentrée, l'adolescent mâchait nonchalamment son morceau de banane lorsqu'il se pris une enveloppe en pleine figure. Il s'agissait sûrement du hibou déchaîné de l'une de ses tantes, qui faisait une joie de montrer à ses destinataires à quel point il aimait son job. Il repartit aussi vite qu'il était venu, la lettre atterrissant directement dans son bol de céréales. « Useless piece of shit », jura-t-il à l'intention de l'oiseau qui n'était déjà plus qu'un point noir dans le ciel. Le son de sa voix parut attirer Sybill dans la cuisine et deux secondes plus tard, elle lui prenait l'enveloppe mouillée des mains, déjà en train de l'ouvrir. Azaiah n'avait même pas songé que la lettre était peut-être pour lui, puisqu'il n'en avait jamais reçu avant. Cela dit... « Il semble que Paulina veuille que tu lises ceci », lui dit gentiment sa tante en lui tendant le papier. Le jeune homme haussa un sourcil, étonné, mais voulu tout de même jeter un coup d'oeil au contenu. Qu'est-ce que cette personne pouvait bien avoir à lui dire? Il lut tout haut, sachant que de toute façon, la curiosité de Sybill le harcèlerait jusqu'à ce qu'il lui raconte tout plus tard. « Cher Graham, blablabla, ta mère nous manque, blablabla, sera toujours dans notre coeur, blablabla... je t'écris cette lettre pour t'annoncer tout de suite la bonne nouvelle: le Choixpeau Magique t'enverra à Poufsouffle, comme ta mère avant toi! N'est-ce pas un beau clin d'oeil du destin? J'ai tout de suite pensé à toi lorsque Mars s'est alignée avec Vénus, blablabla... please just tear that up, it makes me sick. » Il parlait davantage pour lui-même que pour sa tante et la lettre fut réduite en morceaux et au fond de la poubelle avant même que Sybill ait eu le temps de placer un mot. De toute façon, elle ne pourrait rien dire pour contredire les vérités qui sortaient de la bouche de son neveu; Paulina ne possédait aucun don, ses prédictions avaient autant de valeur que celles d'Azaiah. Il s'apprêtait à aller se rasseoir lorsqu'un second hibou pénétra par la fenêtre et vint déposer une lettre sur la table. Un autre le suivait de près... puis un autre, et un autre encore. Azaiah leva les yeux sur sa tante, comme pour la défier de penser la même chose que lui. Elles s'étaient toutes donné le mot. Elles avaient toutes vu dans leur tasse de thé du matin quelle maison accueillerait le seul représentant de la nouvelle génération des Trelawney. Poufsouffle était celle qui revenait le plus souvent, mais Gryffondor et Serdaigle furent également nommées... aucune prédiction n'était la même, mais toutes s'entendaient sur une chose: il n'irait vraisemblablement pas à Serpentard. Personne n'avait même osé prendre en compte une telle option. C'était tout bonnement inconcevable qu'un Trelawney se retrouve chez Salazar.


« Trelawney, Azaiah! », annonça une voix ferme et autoritaire, le sommant de s'approcher et de prendre place sur le tabouret chancelant. Il entendit des chuchotements derrière lui; apparemment, nul n'avait deviné, avec la tête qu'il avait, qu'il pouvait être de la même famille que l'ancienne professeure de divination. Lui-même avait souvent du mal à le croire, il pouvait difficilement les blâmer. Faisant fi des voix et des yeux qui l'observaient, il s'avança, la tête haute et les épaules droites. On lui laissa le temps de s'installer sur le tabouret et quelques secondes plus tard, le Choixpeau était sur sa tête et débutait son analyse. « Un Trelawney, hm? Un garçon en plus... je vois beaucoup de noirceur en toi, mais ne dit-on pas qu'une certaine noirceur est nécessaire pour bien voir la lumière des étoiles? Brillant, solitaire... Serdaigle serait une maison parfaite pour toi et pourtant... ta vivacité d'esprit et ton pouvoir de persuasion seraient des qualités parfaites pour te diriger vers Serpentard. Oui... c'est décidé. Tu iras à SERPENTARD! », rugit-il pour que tout le monde entende. Azaiah retira le Choixpeau et rejoint la table où des applaudissements plutôt retenus des élèves lui montraient que sa place chez les verts et argent restait encore à confirmer. Il haussa les épaules, pas du tout concerné par le manque d'enthousiasme dont faisait preuve ses nouveaux camarades. Le bagage de son nom le suivrait partout où il allait et il devait tout de suite s'y habituer. Ça ne lui faisait ni chaud ni froid, il s'était toujours débrouillé seul et ses études à Poudlard n'y feraient pas exception. Soit l'opinion des autres Serpentard changerait au cours de sa scolarité, soit son étiquette de "freak" lui collerait à la peau jusqu'au bout. « Moi c'est Jackie », fit une voix féminine d'où il ignorait encore la provenance. C'est une main frêle que l'adolescent vit apparaître alors qu'elle s'attendait probablement à ce qu'il lui présente la sienne. « Azaiah », répondit-il d'un air détaché en croisant son regard. Elle affichait un sourire malicieux et hocha la tête, signe que c'était exactement pour cette raison qu'elle avait décidé de se présenter à lui.


« Tante Sybill,

Tout va bien. Transmets un message à tes soeurs pour moi. Je suis à Serpentard. Remercie-les de leur absence totale de talent. Grâce à elles, ma vie a encore un peu de spontanéité.

Azaiah. »

2016 - « You're such a pussy... », siffla Jackie en le toisant de haut en bas. « Tu penses vraiment me jeter comme une merde aussi facilement? C'est quoi ton foutu problème? » Elle se tenait devant la porte de son appartement, trempée jusqu'aux os, son mascara coulant lentement sur ses joues. Elle aurait dû penser à appliquer du waterproof. Jackie ne pouvait pas concevoir qu'on se lasse d'elle, qu'on n'ait pas besoin d'elle. Cette femme était un venin, qui paralysait le système et empêchait ses victimes de fuir. Elle détruisait tout autour d'elle, Azaiah le premier. Lui n'était pas mieux. Il était masochiste comme personne, accueillant cette relation comme s'il ne méritait rien de meilleur dans ce monde. Il ne s'était rien passé de concret entre eux lors de leurs années à Poudlard, ce n'était qu'après que ça avait commencé. Même si « ça » n'était rien en réalité. C'était insipide, inutile, sans avenir, douloureux. Mais Azaiah avait apprécié cette douleur, elle était douce, constante, réconfortante même. Jusqu'ici, il n'avait pas souhaité connaître autre chose. Ça lui avait suffit. Jackie l'avait enchaîné et il s'était bêtement laissé faire, parce qu'il avait cru maîtriser la situation. En vérité, c'était le contraire. Son existence entière n'était que le fruit de son impuissance, le résultat de son aseptisation à tout ce qui se rapprochait d'une émotion quelconque. Il n'avait rien contrôlé, il avait tout simplement baissé les bras, parce qu'il se complaisait dans cette relation mutuellement destructrice. Dans tous les autres aspects de sa vie, Azaiah semblait avoir réussi. Il avait terminé ses études avec des mentions spéciales en Sortilèges et Enchantements, matière où il avait terminé premier de classe. Préfet-en-chef, gardien au Quidditch, la totale. On l'avait complètement - ou presque - dissocié des préjugés envers les Trelawney. Si la plupart n'avaient pas cessé de croire qu'ils étaient une famille de fous - parce qu'ils avaient tout à fait raison - on avait mis Azaiah dans une classe à part. Il était différent. Il inspirait le respect, la crainte parfois. Il n'était pas méchant, du moins, jamais personne n'avait subi le moindre mal par sa faute. C'était plutôt son attitude qui fichait la chaire de poule. Il ne semblait jamais être atteint, il avait même de la difficulté à se mettre en colère. Il affichait toujours un air impassible et c'était exactement cela qui rendait tout le monde mal à l'aise en sa présence. Azaiah était... vide. Du moins, c'était l'image qu'il projetait, parce que c'était loin d'être le cas. Il ne s'était pas forgé de carapace, non. Il avait seulement décidé qu'être craint était préférable que le contraire dans ce monde. On le laissait tranquille et il ne rendait de comptes à personne. Au final, il était sans doute devenu son propre personnage, d'où sa relation avec Jackie. Elle n'avait jamais été son amie, elle n'avait jamais non plus été sa petite-amie. Elle avait juste été son objet, et il avait été le sien. Ils s'utilisaient quand bon leur semblait et se rejetaient par la suite, mais finissaient toujours par revenir lorsqu'ils avaient besoin de l'autre à nouveau. « Game over, Jackie. On ne peut pas continuer comme ça et tu le sais très bien. T'es un poison, et je suis en train de mourir. Je meurs parce que je ne sens plus rien, tu comprends ça? J'ai besoin de ressentir quelque chose, Jackie. Sinon je vais devenir comme ces enfoirés qui ont tué ma mère. If you wanna be a bitch and make me pay, so be it. Mais je te garantis que tu vas le regretter. I'm done playing. Now piss off. » Il avait dit ce qu'il avait à dire. Jackie bouillait sur place, il en ressentait les effets de là où il se tenait. Il aurait pu l'inviter à rentrer, parce qu'il pleuvait encore à boire debout, mais il ne devait rien à cette femme. Elle n'était rien pour lui, il l'oublierait aussi vite qu'elle était entrée dans sa vie. « I said piss off. » Difficile de croire que le seul semblant de relation sérieuse qu'il avait eue était avec Jackie. Il avait eu des aventures, de nombreuses, mais jamais rien qui s'apparentait à de l'amour. Et le voilà qui voulait faire le grand saut. Il voulait vivre un peu. Parce qu'il était mort il y avait de cela près de vingt ans maintenant, mais il en avait assez. Il était temps de déterrer le cercueil, de prendre une bouffée d'air. La première étape fut de fermer la porte.


« C'est moi. » Il referma la porte derrière lui et tout suite, l'habituelle odeur d'encens et de malpropreté l'envahi. Du temps qu'il vivait encore avec Sybill, il avait au moins réussi à mettre un peu d'ordre lorsqu'il rentrait pour les vacances. Depuis qu'il était parti, c'était un chaos perpétuel qui régnait chez sa tante. Il devrait bientôt songer à trouver quelqu'un qui prendrait soin d'elle, parce qu'elle se laissait carrément dépérir. Ou il pouvait aussi la laisser crever... mais il n'était pas cruel à ce point. Il ne l'avait jamais aimée, cela dit elle lui avait un toit et une vie relativement potable. Il lui devait au moins de s'assurer qu'elle termine ses jours dans la sérénité. Son alcoolisme avait pris une ampleur telle qu'il ne se rappelait presque pas l'avoir vue sobre depuis trois ans.  Chaque fois qu'il rendait visite, son haleine sentait le whisky et toutes sortes de maladies bucco-dentaires et elle était à peine capable de se lever. « Tante Sybill? » Il ne s'embarrassa pas de demander si elle était là. Elle était toujours là, elle avait seulement cessé de répondre. Il la trouva assise à la table de la cuisine, les mains jointes comme si elle priait. « Il y a de quoi manger. » Il tourna ensuite la tête vers l'évier et d'un coup de baguette, toute la vaisselle commença à se laver toute seule. La magie avait tout de même quelques bons côtés. Le salon était déjà en train de se dépoussiérer, mais quelque chose clochait. Normalement, il avait droit à un hochement de tête, ou un très faible merci. Le silence de Sybill l'obligea à s'approcher légèrement pour s'assurer qu'elle allait bien. « Qu'est-ce que tu... » Une main lui avait brutalement attrapé le bras et sa tante le regardait, ses yeux roulant dans leurs orbites et tout son corps secoué de violents tremblements. Azaiah n'avait encore jamais assisté à une véritable vision, mais il savait qu'elle était en train d'en avoir une. Ça dura à peine quelques secondes et lorsqu'elle redevint elle-même, elle semblait soulagée, voire heureuse. Il ne l'avait pas vue comme cela depuis au moins vingt ans. « Azaiah... tes parents seraient si fiers de toi. Tu as choisi la bonne voie. Poudlard a longtemps été ma maison, mais dorénavant elle sera la tienne. Je ne pouvais pas espérer mieux. » Elle répéta ces phrases une bonne dizaine de fois en lui serrant les mains, devant un homme confus qui n'arrivait pas à comprendre qu'est-ce qu'elle avait bien pu voir, mais qui le saurait bien assez tôt.

2017 - « Azaiah, venez, venez, faites comme chez-vous! Suis-je trop familier? Professeur Trelawney serait sans doute plus approprié, maintenant. Pardonnez-moi, mais j'ai toujours tendance à appeler mes anciens élèves par leurs prénoms. Si ça vous dérange... » Azaiah secoua négativement la tête pour faire signe que non. Lui-même ne se sentait même pas encore concerné lorsqu'on l'interpellait dans les couloirs en débutant par professeur. Il s'y ferait, mais pour l'instant ce n'était pas dans sa liste de priorités. S'il survivait à sa première rentrée scolaire, il pourrait s'y attarder, mais en ce moment, le corps professoral aurait pu le tutoyer et lui trouver un surnom débile qu'Azaiah n'aurait même pas bronché. C'était le dernier de ses soucis. Il souhaitement uniquement éviter d'avoir l'air d'un troll malhabile en classe, même s'il doutait que ses pires craintes pourraient s'avérer vraies. C'était une chose d'être premier de classe, d'exceller en Sortilèges, d'être admiré de tous. C'était facile parce qu'il n'avait qu'à s'occuper de lui et lui seul, alors qu'enseigner était une toute autre paire de manches. C'était comme lui demander d'avancer en équilibre sur un fil. Soudainement, il était beaucoup moins certain de son choix. Son visage de marbre ne laissait aucunement présager que son coeur était sur le point de bondir hors de sa poitrine, ni qu'il avait envie de vomir ses tripes sur la table de la Grande Salle. Les élèves plus âgés prenaient place, il ne connaissait aucun visage pour l'instant, mais ça ne saurait tarder. Certains jetaient des coups d'oeil intéressés vers lui, l'air de se demander qui il était, mais la plupart ne prêtait aucune attention à la table des professeurs. Il n'en voulait à personne, il avait toujours fait pareil. Il eut l'impression de retenir son souffle tout au long de la répartition des première année. Son coeur martelait si fort qu'il craignait qu'on l'entende. C'était la première fois de sa vie qu'il la ressentait. Cette nervosité qui menaçait de le rendre dingue. Lorsqu'on demande le silence aux jeunes sorciers et que tous portèrent leur attention sur les professeurs, il se redressa dignement sur son siège et inspira profondément. « Maintenant, je vous demanderais à tous et à toutes d'accueillir chaleureusement notre le professeur Trelawney, qui enseignera le prestigieux cours de Sortilèges et Enchantements. Ne vous laissez pas duper par son jeune âge, ses talents accotent déjà les plus grands. Sur ce, mangez à votre faim, mes chers amis. » Azaiah, qui s'était levé à la mention de son nom, fut pris d'une vague de soulagement intense lorsqu'il pu se rasseoir enfin. D'ici la fin de son premier cours, il aurait toutefois retrouvé tout son aplomb habituel.