Pétrifiée devant l’ampleur des dégâts, elle ouvre la bouche puis la referme sans oser dire mot. Il fait si sombre, elle a si froid, alors que, spectatrice impuissante de ce brasier criminel, elle voit avec cette lucidité adulte qu’elle ne se connait pourtant pas, tout son monde s’écrouler. Le vent souffle et de sa caresse doucereuse, il emporte les dernières cendres de son foyer, celles que les gens s’empressent d’épousseter de leurs beaux habits, insignifiants pour eux, mais synonymes de son monde à elle. Tous ces souvenirs qui s’envolent, tout ce qu’elle as toujours connu, ce pour quoi elle s’est toujours battue, ce cocon familial, cette petite paix durant la grande guerre. Elle sent la main de sa nourrice serrer la sienne de plus en plus fort mais ne dit rien, elle ne crise pas, elle ne montre aucune marque de révolte, aucune sorte de tristesse. Au loin, comme un écho sur les plaines de son enfance, elle entend encore le son de la voix de sa mère, cette mélodie familière qui lui répète encore et sans cesse que dans la vie rien n’est acquis, que toute bonne chose a une fin et que personne n’est jamais en sécurité. Elle se croyait en sécurité pourtant. Après tout, tous les enfants se croient intouchables, pas vrai ? La foule s’amasse, les gens passent devant elle avec cette peine hypocrite, en lui adressant un faux regard désolé mais elle, elle ne comprend rien, elle ne veut pas comprendre, elle ne peut pas comprendre. Le temps d’une course au super marché pour trouver un cadeau d’anniversaire à sa mère et sa vie bascule. Elle entend une femme crier au loin et sa voix  a sur elle l’effet d’un électrochoc. Elle se rend compte de ce qui se passe réellement. Elle secoue sa main de toutes les forces qu’elle est encore apte à chercher et, grâce à cette adrénaline grandissante, elle parvient à se défaire de l’étreinte de cette jeune fille au père qu’elle a toujours connu et se met à courir. Elle court mais jamais elle ne s’arrête, elle vole aussi vite que lui le permettent ses jambes d’enfant mais elle sait qu’elle arrivera sur les lieux bien trop tard. Au moment où elle se retrouve devant les vestiges de sa vie passée, elle se met à hurler, elle devient hystérique, personne n’est capable de calmer sa peine, ce mal et cette peur qui la rongent. Elle hurle à la mort, s’en crève même la voix mais elle ne sait s’arrêter.  Elle s’écroule lourdement, tombe douloureusement sur ses genoux blancs et somme le ciel pour qu’il arrête le brasier, pour qu’il déverse une pluie torrentielle pour étouffer ces flammes qui n’en finissent plus. Elle supplie de toute son âme, du plus fort qu’elle le peut. Elle prie une quelconque force supérieure d’épargner les siens même si au fond de son cœur meurtri elle sait qu’il est trop tard, que tout est fini. Les flammes montent vers le ciel, la fumée s’envole au loin, emportant avec elle son insouciance et sa joie de vivre. La suite, elle ne s’en souvient pas, elle ne s’en souvient plus. Elle retient juste le froid du bitume sur lequel sa tête a heurté, du bruit assourdissant que provoqua sa chute dans la ruelle affolée, de la douleur ressentie lors de l’impact et puis après… plus rien. Plus rien pendant des jours, plus rien pendant des semaines, plus rien pendant des mois. Les médecins ont diagnostiqué une amnésie post traumatique, mais de son enfance, plus rien. Le noir complet. Elle ne se souvient pas du rire de sa mère les soirs d’été, effacés les pleurs de son petit frère dans la nuit noire de Décembre, envolés les attentions affectueuses de son père les jours orageux pour la réconforter. Plus rien. Comme si tout ça n’avait jamais existé, comme si elle même n’avait jamais vu le monde. Tout n’est qu’illusion Léonnie, ce monde n’existe pas, ce monde n’est pas le tien.