Elle place ses doigts entre ses jambes, sentant le liquide rouge coulé contre ses cuisses. Elle étouffe un cri et s’empresse de prendre le savon pour se nettoyer. Une fois. Deux fois. Trois fois. Quatre fois. Cinq fois. Six fois. Elle arrête de compter, elle nettoie inlassablement, rince, s’empêche de s’effondrer. Mais elle n’y arrive plus. Elle veut crever. Maintenant, tout de suite. Son dos glisse contre le mur froid et elle se recroqueville dans la baignoire, étouffant ses plaintes, les larmes coulant inlassablement. Elle a honte. Honte…terriblement honte. Alors, elle laisse l’eau l’envahir. Elle se laisse couler. Et elle fixe le plafond infatigablement. Comme s’il pouvait lui apporter des réponses, comme s’il pouvait lui apport la rédemption souhaitée. Mais rien n’apparaît, sauf ce vide immense dans lequel elle se sent. Elle ne pourra jamais se relever. Elle est morte. « Ryce ? » Son regard se tourne vers la porte, elle inspire. Qu’adviendra-t-il ensuite ? Quand elle devra sortir de la torpeur dans laquelle elle se trouve ? Qu’adviendra-t-il quand il faudra sourire, mentir, jouer la comédie ? Que se passera-t-il quand il faudra commencer à revivre ? Elle ne connait aucune des réponses. Elle n’a plus la force de les connaître. Elle veut continuer à crever. C’est plus facile que de survivre. « Ryce… ? » Elle ferme les yeux, glisse son corps tout entier dans l’eau, ses lèvres venant jouer avec l’air, pour finir par rejoindre les flots. Elle veut que tout s’arrête. Elle ne respire plus. Elle se contente d’épuiser l’oxygène en elle. Elle se vide, elle se purge. Elle s’invente une virginité qu’elle vient de perdre. Au souvenir de cette peau contre la sienne, de cette violence dans le bas de son ventre, de ses membres déchirés par la douleur, de ses cris et de cet homme, elle suffoque. Elle hurle. Mais tout reste figé au creux de sa gorge. A l’intérieur d’elle. Comme un poison qui la tuera forcément, qu’importe le temps qu’il prendra pour le faire. « RYCE ! » Il ouvre la porte d’un coup de baguette, se précipite devant le corps immobile de sa fille, les lèvres déjà bleues, le regard figé vers le ciel, cherchant en des Dieux auquel elle n’avait jamais cru, des secrets qu’ils pourraient lui offrir en échange de l’horreur qu’elle avait vécu. « EURYDICE ! FLEUR ! FLEUR ! Eurydice… » Il la sort de l’eau. Attrape ce corps trop jeune, froid, nu. Il l’attrape, la sert contre sa peau. Il l’attrape et se rappelle d’elle bébé. Quand elle tenait dans le creux de ses bras. Depuis ce moment, qu’est-il arrivé à son enfant ? Les choses s’enchainent. Elle recommence à respirer, mais le poison a déjà commencé à agir sur elle : elle crève à petit feu. Elle crève d’humiliation et d’horreur, de honte et de ce sentiment irrévocable d’être sale, pourrie de l’intérieur. Personne ne reviendra sur cet événement. Comme un lourd secret. Comme un fardeau immense. On s’occupera d’elle. On essayera de lui demander d’où viennent ces maux. Elle continuera à se taire. A étouffer la réalité. Sa sœur sera chargée d’en savoir plus. Elle n’arrivera à rien, sauf à se faire haïr plus profondément encore par Eurydice. Sa mère essayera. Elle lui affichera son plus beau sourire. Il n’y avait que son père pour déceler une partie de l’horreur. Pour comprendre que sa fille avait subi l’invivable. Mais il n’en saura pas plus. Eurydice continuera de cacher la réalité…de cacher son viol à l’âge de onze ans.

« Tu ne veux pas reprendre la danse ?» Sa mère affiche le même regard inquisiteur depuis plusieurs jours. Elle essaye de comprendre ce qui se trame dans l’esprit de sa plus jeune fille. Mais le vide reste complet. Elle n’en sait pas plus, ne le saura jamais. « Non. Je n’aime plus ça. » Eurydice enfourne la soupe brûlante de citrouille dans la bouche, se brûlant au passage. Malgré la douleur, elle ne dit rien, se contente de boire un long verre d’eau pour calmer les lancements dans sa bouche. Et de se répéter continuellement : bien fais petite pute que tu es…c’est bien fait. Pour les salopes comme toi, il faut de la souffrance. « Vous entendez ça ? Notre fille a voulu faire de la danse et je lui ai déniché l’un des meilleurs professeurs français que j’ai eu l’honneur de connaître et maintenant elle veut arrêter ! Capricieuse, comme pas possible. » Eurydice se tourne vers sa mère, sentant une étrange rage dans le fond de ses tripes, au cœur de ses veines. Elle se lève doucement, continue de la contempler, puis tourne le regard vers sa sœur, la méprisant du mieux qu’elle peut. Enfin, elle accroche les prunelles de son père avec un ton revanchard et cruel. Et pour finir, elle se reconcentre sur sa « génitrice ». Sur cette misérable femme qui lui sert de mère.  « J’arrête, c’est tout. Va te faire. » Et sans attendre la foudre et les conséquences de ses mots, elle part de la maison, prenant le soin de claquer la porte. L’air. La liberté. Elle se met à courir. A courir. Elle se vide les poumons, elle hurle sa douleur. Elle crache sa vie, elle crache la pourriture qu’elle hait. Et elle court, elle court. Elle n’avait plus la foi, elle n’avait jamais cru en Dieu. Elle avait abandonné les dogmes et les Eglises. Le dimanche elle fermait les yeux et attendait le dernier moment possible avant de les ouvrir. Elle n’était plus croyante. Elle n’était plus rien. Elle crevait d’humanité. Alors, prostrée dans l’herbe foisonnante, elle contemplait le sol et les enfers, étant prêtre à s’y glisser.  Orphée venait de se retourner, elle ne pourrait jamais revenir des abysses. Elle y tombait à jamais. « Eurydice.. » Cette voix. Elle ouvre les yeux, les tourne vers lui. Il ne le reste que ça. Que ce maigre espoir. Il ne reste que lui. Cette accroche à la vie. « Tes parents m’ont contacté. Je ne savais pas où te trouver. Je me suis rappelé d’ici… » Elle se recroqueville sur elle-même, enfonçant ses ongles dans sa chair pour quelques souffrances supplémentaires. « Allez viens… » Il voulut s’allonger contre elle, mais il sentit ses frissons répétés et le léger couinement qui s’échappa de sa bouche. Il garda ses distances, glissant cependant sa main dans la sienne. Elle refusa un moment ce contact et finit par l’accepter, vaincue. Ils restèrent silencieux jusqu’à la nuit tombée. Jusqu’à ce qu’elle soit engloutie par les ténèbres. Et il resta là, comme une lueur pâlotte dans cette tempête terrible. « Il m’a tuée. »  Elle prononça ses mots comme pour tout avouer. Il ne les comprit pas, mais saisit l’ombre de sa souffrance. Celle qui suintait visiblement de ses pores, qui obstruait sa voix et ses poumons. Alors, il se tourna vers elle, l’observa et aperçut dans l’éclat lumineux de la lune, cette larme coulée, traitresse. Puis les suivantes arrivèrent. Et enfin, ce fut les cris. Les hurlements. Les plaintes. Et son cœur qui explose. Elle refuse qu’il la touche. Elle se frappe le visage, se griffe les joues. Elle s’arrache les cheveux, se mord les mains. Elle enfonce ses poings dans son ventre. Elle se détruit physiquement. Et il ne peut rien faire sauf l’observer et imprimer l’événement comme un douloureux secret. Puis l’orage calmé, il la ramena chez elle. « Elle est tombée.» prétexta-t-il pour justifier les trop nombreuses lacérations sur son visage pâle et cadavérique. Et il rentra, prenant doucement conscience de l’événement qu’il venait se produire. Il monta dans sa chambre après quelques mots, se déshabilla et s’observa dans la glace, analysant les moindres parcelles de son corps. C’est ainsi que Matthy comprit qu’elle avait été violée. Et dans le même temps, il décida de ne  jamais lui avouer qu’il savait. Il décida de taire ce secret à jamais…Ils avaient grandi trop vite, cet été là.