→ Nom : Son nom est Weasley, tendre patronyme qui figure désormais fièrement dans l'histoire de la magie, belle illusion de pouvoir bâtir une vie meilleure sur les cendres d'une société profondément raciste. Néanmoins, elle le clame, haut et fort car, après tout, Weasley n'inspire plus que force et prestige. Weasley, ces lettres qui se fondent sur la langue, et écorchent le palais des autres ; ces lettres qui se fondent et se glissent, puissantes, fortes, héroïques. Ces lèvres qui s'entrouvrent et délivrent ce patronyme bien trop connu. Oui, Weasley, comme cette famille de rouquins, montrés du doigt pendant des années mais qui ont ardemment participé à la Victoire. Weasley, ces gamins qui ont prêté main forte au célébrissime Harry Potter, qui ont fait honneur au blason de Gryffondor, n'en démordant pas, se battant jusqu'au bout. Weasley, ces héros. C'est un nom qu'on souffle avec admiration pour certains ; un nom qui meurtrit la peau dans un frisson de haine lorsque ce sont les rejetons des Mangemorts qui le crachent, furieusement, amèrement. Et elle les regarde, ces enfants honnis, leur sourit avec arrogance, une lueur de défi dans les yeux. Elle est une Weasley, fille de héros, fille de vainqueurs, et elle le scande haut et fort, le hurle sur tous les toits, le rugit avec force. Et pourtant, Weasley, un nom lourd à porter ; bien trop lourd pour ses frêles épaules de gamine. Weasley, ce n'est pas qu'un nom, c'est toute une histoire, un peu tragique, un peu abracadabrante. C'est un goût de déjà-vu, un goût d'espoir bafoué. Toute une histoire dont elle voudrait parfois se détacher, finalement ; une histoire qu'elle voudrait oublier. Mais on ne peut se détacher de son nom ; les racines de son arbre généalogique se sont déjà enfoncées trop profondément dans sa chair. Prénom(s) : Les lèvres s'entrouvrent et délivrent une sublime mélodie aux oreilles, une étrange harmonie insoupçonnée. Une seconde de douceur, derrière les rires intempestifs et les plaisanteries qui fusent à tout bout de champ. Galadriel – prononcé Galahadriel, attention –, variante fantasque du nom de Galaad – nom que ses parents s'apprêtaient à lui donner, certains qu'il s'agissait d'un garçon –, légendaire chevalier de la Table Ronde, unique mortel qui a jamais caressé du regard le Saint Graal. Il fut le bon chevalier, celui qui était destiné à accomplir la quête ultime des légendes arthuriennes, à l'instar de Galadriel qui met un point d'honneur à mettre un terme à ce conflit idiot qui n'a de cesse de semer la zizanie sur l'Angleterre. Élus par des puissances trop grandes pour qu'ils puissent s'y opposer ; leur fardeau respectif leur fait ployer le dos sous le poids, mais il n'en laissent rien paraître. Ils assument. Galaad, aussi, signifie « faucon d'été » en gallois ; aussi, fait-elle parfois remarquer qu'il aurait été plus approprié d'appeler son frère ainsi, digne Serdaigle qu'il est. Suit ensuite, de ses douces sonorités, délicieuses à l'oreille comme lorsqu'elles roulent sur la langue, le prénom de Paciane, de pacis, « paix » en latin. Sans doute l'espoir futile de deux jeunes gens qui n'ont que trop bien connu la guerre, qui l'ont côtoyée de trop près, qui n'aspirent plus qu'à la prospérité. Qui ne désirent que la prospérité pour l'avenir de leurs enfants. Mais elle, elle n'aime pas ça, la prospérité, c'est trop calme, trop ennuyeux. Elle, elle veut du risque, du danger, elle veut la mort qui vienne l'effleurer avant qu'elle ne puisse s'échapper de son étreinte. Au fond, elle n'a de pacifique que le nom ; à défaut, elle veut juste se battre, avec la force de ses poings, une épée ou sa baguette, qu'importe. Enfin, comme l'apothéose de noms lourds en signification, elle porte le doux nom de Georgia, le brandit en étendard. Tous le murmurent ; tous s'interrogent, observent, scrutent, se méfient ; mais personne ne comprend. On se contente de souffler qu'elle paie trop cher le devoir de mémoire. Georgia, simple forme féminisée de George ; George, la moitié d'un tout, un tout rompu à jamais. Fred et George. Les précédents jumeaux Weasley, séparés par la mort, à cause de la guerre. Elle se demande, parfois, si son père n'avait tout simplement pas été mué par l'espoir futile qu'en la prénommant ainsi, il verrait la si belle complicité de Gred et Forge renaître de ses cendres ; comme ramener un bout de son tout à travers elle. Surnom : Il faut en convenir : Galadriel, ça peut être beau, mais c'est long. Aussi, sa famille laisse libre court à son imagination, jusqu'à lui trouver quelques surnoms plus fantasques les uns que les autres. Néanmoins, l'un se démarque par son emploi habituel, usuel, éternel. Au final, seuls ses professeurs articulent avec soin chaque syllabe de son prénom dans sa totalité, car, généralement, on la surnomme communément Joy ; on l'appelle tant et si bien ainsi que tout le monde, hormis les élèves de son année ou sa famille, pensent, certes faussement, qu'il s'agit de son réel prénom ; et ce n'est pas elle qui ira démentir cette conviction commune, se complaisant dans ces trois lettres, alors que son prénom est avorté en une simple syllabe qui, pourtant, semble la résumer à la perfection. Son affection pour le sobriquet est aussi en partie du au fait que c'est son père qui en est à l'origine, même s'il lui préfère généralement Georgie, en référence à son dernier prénom ; un diminutif affectueux qu'il partage avec sa fille, comme pour lui rappeler qu'elle porte en elle la mémoire de Fred et George. Hormis ces deux surnoms, il en existe un troisième, employé généralement par ses cousins, bien que quelques Serpentard plutôt hostiles aient fini aussi par se l'approprier ; Sainte-Galaad, sobriquet affectueux, usité à cause de ses nombreuses valeurs qu'elle défend avec véhémence, la faisant parfois passer pour une insupportable miss-sans-défaut ; une image qu'elle exècre, au même titre que ce surnom, lorsqu'il provient d'autres lèvres que celles de ses proches. En clair, pour le bien de tous, mieux vaut se cantonner à Joy. Âge : Blessée par ces dix-neuf années à fouler le monde de son pas léger. Dix-neuf années, tellement peu, tellement suffisant pour connaître déjà une myriade de désillusions. Prise en pleine fleur de l'âge, son dix-neuvième anniversaire n'a que le goût âpre des cigarettes qu'elle s'enfile les unes après les autres, pauvre gamine désabusée. Le goût brûlant des flammes de la révolte dans lesquelles elle se complait avec délice tandis qu'elles lèchent lentement sa peau d'opale. Et dix-neuf ans, pourtant, l'âge béni de la majorité, ô délivrance, celui qui signe le début de cette liberté après laquelle elle ne fait que courir depuis des années. Dix-neuf années, et pouvoir user de la magie comme bon lui semble, sans avoir le moindre compte à rendre à qui que ce soit. Néanmoins, même cette savoureuse idée de liberté ne parvient à éveiller en elle les tréfonds de son innocence envolée tandis que cette dix-neuvième année à fouler le sol prend des allures plus ténébreuses que les précédentes. Alors, elle se contente de marteler le sol de son pas rapide et rieur, quoique un tantinet vengeur. Et de ne rien laisser paraître, derrière les sourires, comme toujours. Un toujours bien éphémère, cependant. Date et Lieu de Naissance : On pourra dire que c'est cliché à souhait, que c'est à se demander si ses parents ne l'ont pas fait exprès, qu'ils ont du prévoir leur coup pour rendre ce jour encore plus important dans les mémoires ; c'est horriblement prévisible et, à ses yeux, cela donne à ce jour pourtant glorieux une saveur bafouée et banale. On se tue à lui dire que c'est beau, pourtant, d'être née ce jour-là, que c'est honorifique, autant pour elle que sa famille ; qu'il n'y a pas de plus beau jour que celui de la Victoire pour naître. Oui, elle est née le deux mai, de l'an deux mille deux, et pour elle, il n'y a pas pire date pour voir le jour ; pas quand on sait que, exactement dix-neuf ans plus tôt, des dizaines de sorciers sont tombés au nom d'une liberté à laquelle ils n'ont même pas pu goûter. Dix-neuf ans plus tôt, il y a eu des morts, beaucoup trop de morts – et parmi elles : le regretté Fred, feu, frère jumeau de son paternel – et, souvent, elle a honte d'avouer être née un jour comme celui-ci ; un peu par peur qu'il ne s'agisse aussi de la date de la mort d'un parent de son interlocuteur. Hormis cela, rien de bien original : elle a vu le jour à l'hôpital Ste-Mangouste, comme ses parents avant elle, comme le commun de ses cousins aussi ; et si l'on omet la surprise d'avoir une fille au lieu du garçon attendu, et de l'autre berceau accolé au sien, elle eut une naissance tout à fait banale. Si l'on vient à lui demander sa date de naissance, elle répondra simplement que, oui, elle est née le jour de la Victoire et que oui, elle vous emmerde. Nationalité : Pas de r un peu trop roulés, ni de u qui houlent sur sa langue ; pas plus que de mots au sens sibyllin qui s'échappent d'entre ses lèvres lorsqu'elle est sujette à une colère un peu trop vive. Non, elle est tout ce qu'il y a de plus anglaise, née de deux parents qui n'ont jamais connu autre chose que le paysage typiquement anglais ; rien de bien exotique, en somme. Il n'y a que la Grande-Bretagne, mère fertile et aimante, dont elle connait l'étreinte ; elle a déjà cherché dans les différents arbres généalogiques, quelques fois, lorsque l'ennui se présentait et a conclut avec fatalité qu'elle semble une anglaise de pure souche ; et à part quelques ancêtres colons qui ont vécu en Amérique mais sont bien vite retournés au bercail, il ne semble pas qu'un seul de ses aïeux ait connu autre chose que les terres du Royaume-Uni. Pureté du sang : Il y a de ces familles qui se fichent d'être mises au banc de la société pour tenir des idéaux différents ; la sienne en fait largement partie. Les Weasley en sont même les chefs de file, des amoureux des moldus, crachait-on sur leur passage d'un air écœuré. La famille de sa mère, certes plus discrète, brille cependant aussi de par son indulgence envers leurs congénères moldus. Ses parents, sorciers de sang pur qui s'en souciaient comme de leurs premières paires de chaussettes, ne juraient que par le bonheur d'être ensemble, pour s'entraider, et se relever, malgré la douleur insoutenable du deuil. Ses parents ne sont sang purs qu'au sens strict du terme car ils furent toujours considérés comme des traites à leur sang par les familles plus conservatrices. Et, même si elle demeure l'une des rares Weasley à ne compter que des sorciers dans sa famille, elle ne prête pas de réelle attention sur son sang dit pur, ou même sur la pureté de celui des autres. Elle a grandi, éduquée selon de sérieux principes d'indulgence et d'égalité entre tous les sorciers ; victime de surcroît d'une passion presque solennelle pour le monde moldu, elle préfère toujours s'approcher des nés-moldus que d'une pseudo élite à l'esprit bien trop étriqué. En vérité, elle préfère largement être qualifiée de traitresse à son sang que de sang pure, par peur d'être mise dans le même panier que ces décérébrés congénitaux. Année d'étude & Maison : Voilà déjà six ans qu'elle a foulé le sol de Poudlard. Six ans, déjà. Parfois, quand elle y pense, elle se dit que six ans, ce n'est vraiment rien, au fond. Ça passe à une vitesse hallucinante, beaucoup trop vite pour qu'on ait le temps de s'en rendre compte. Six ans qui, paradoxalement, laisseront en elle un souvenir impérissable. Six années que son rire se répercute sur les murs en pierre, qu'elle transperce l'air sur le terrain de Quidditch, qu'elle rugit à travers les couloirs. Rugissante, lionne de son état, arborant fièrement le blason rouge et or sur son cœur ; elle n'aurait pu trouver sa place nulle part ailleurs que chez Gryffondor, parfaite petite recrue pour Godric : un courage proche de l'inconscience, une force de caractère indubitable et la droiture d'esprit que le fondateur désirait. Elle a naturellement suivi les traces de ses aïeux, heureuse d'entamer sa sixième année chez les lions, laissant son rire rugir pour briser le calme studieux de Poudlard. Orientation sexuelle : Question bien délicate. Joy est une énigme à elle seule, une sale gosse qui prend plaisir à dérouter et surprendre, qui s'amuse à être incompréhensible dans ses choix. Un choix, voilà tout ce que c'est ; profondément rebelle, elle s'est forgée pour surprendre et briser le moule dans lequel certains auraient pu chercher à l'enfermer. Elle n'a jamais ressenti d'attirance particulière à l'égard de la gent féminine mais s'est amusée à jouer avec le feu, à fréquenter des filles de l'autre bord. Aujourd'hui, elle se revendique comme bisexuelle, simplement dans le but de piquer la curiosité, d'éveiller l'intérêt, de se démarquer. Et ce, même si, en fin de compte, seuls les hommes lui ont jamais réellement fait de l'effet. Certains se demandent si elle ne continue tout simplement pas de se chercher. Mais, comme à son habitude, elle se contente de vivre pleinement, à deux-cents à l'heure, si vite qu'elle n'a pas le temps de se poser de questions, sans distinction des sangs ou des sexes ; le qui importe peu, au fond. Elle veut juste garder son indépendance, Joy. Elle se fiche d'offrir son cœur à quelque main féminine ou virile, elle demande juste de conserver sa liberté, et de ne pas avoir le cœur trop cabossé. État civil : Petit oiseau qui apprend maladroitement à voler mais qui s'enivre de la liberté, refusant obstinément de retourner s'enfermer dans une petite cage dorée. Elle est trop libre, trop pleine de fougue ; pas le moins du monde prête à faire des concessions, à appartenir à quelqu'un, lui être entièrement dévouée, garder le silence sur ses souvenirs, ses désirs où d'autres posent leurs lèvres sur les siennes. Sa famille lui a souvent cédé chacun de ses caprices, aucun n'aura été plus violent que celui d'être libre. Libre comme l'air, elle n'appartient à personne, sauf à la liberté, indépendance dont elle s'est éprise, étreinte si violente qu'elle l'aura calcinée. Elle est célibataire sur le papier, libertine dans la bouche des langues de vipères, seule pour les je-m’en-foutiste ; simplement libre à ses yeux. Et c'est ça, le plus important.

Baguette : Mesurant exactement vingt-neuf centimètres, sa baguette est taillée dans du bois de sureau ; d'après Ollivander, rares sont les baguettes qui sont encore confectionnées dans cet arbre, conférant ainsi à la légendaire baguette de sureau, l'une des reliques de la mort – aujourd'hui disparue, néanmoins –, une puissance encore plus mystique et exceptionnelle. Le bois dans laquelle elle a été taillée est à lui seul preuve d'une inflexibilité agaçante ; capricieuse à souhait, la baguette refuse obstinément d'obéir à n'importe quel autre sorcier que sa propriétaire, voyant même les sorts se retourner contre celui qui aurait pu tenter de se l'approprier. En son cœur se trouve une plume de phénix, trahissant une fougue certaine que le bout de bois partage avec la sorcière ainsi qu'une puissance incontestable dans les sorts en tout genre, comme une flexibilité surprenante pour chaque domaine de la magie, ne présentant aucune prédisposition particulière pour telle matière pas plus qu'elle n'émet de résistance envers une autre. Au final, sa baguette est à son image : vive et imprévisible, elle est d'une vitesse hallucinante, redoutable en duels. Ollivander lui a juré avec emphase que cette baguette-là lui promettait le pouvoir. Il n'avait cessé de tarir d'éloges sur le bout de bois, frémissant lorsqu'elle serre l'emprise de ses doigts autour de la baguette. Patronus : Majestueux et puissant ; sublime pelage d'un blanc pur irisé d'argent, son patronus prend la forme d'un chien-loup aux yeux opalins. Doté d'une grâce vivace, d'une aura bienveillante, le Patronus s'en va réduire à néant les Détraqueurs dans un éclair de cristal ; tout juste le temps de l'apercevoir qu'il a déjà tout réduit à néant. Il s'est longtemps agit d'un simple nuage informe de fumée blanchâtre et opaque car elle ne s'est jamais réellement posée pour réfléchir quant à son souvenir le plus heureux et, à défaut, se contenter de penser à quelque moment qui venait effleurer son esprit sur l'instant. Mais, à force de détermination, Joy a réussi à produire un Patronus corporel. Pour le faire apparaître, elle pense finalement à ces longs après-midi passés avec son grand-père Arthur, à bricoler la Ford Anglia et à parler de tout et de rien – le plus souvent de rien – ; c'est Arthur qui fut le premier à déceler en elle quelque chose de particulier, à part, qui saurait la démarquer de ses cousins, de son frère et autres Weasley. Il fut celui qui crut le plus en elle, le premier ; le seul qui osa lui parler de la guerre telle qu'elle avait été, de Fred, de Sirius, de son père qui avait tant perdu et si peu gagné, au final. Il lui parlait d'égal à égal, plutôt que d'adulte à enfant ; il lui faisait suffisamment confiance pour lui révéler quelques secrets bien gardés. Et de tous les souvenirs, des réunions en famille, des rires entre amis, des vols sur balais, c'est celui-là qu'elle a choisi ; car au-delà d'un souvenir, c'est tout un concept qu'elle a choisi : la confiance à l'état pur. Épouvantard : Gamine, elle se complaisait parfaitement dans sa gémellité avec son frère, se délectant de leurs rires communs qui s'entremêlaient, de ces petits rien aux yeux des autres qui signifiaient tout pour eux, de ces confessions à cœur ouvert, sans secret ni tabou. Et puis, avec le temps, avec les récits à propos de George et Fred, elle n'a plus qu'une peur, aujourd'hui : celle de ne jamais parvenir à vivre en tant qu'individu à part entière, d'être incapable de se remettre de la perte de son frère jumeau, sa moitié, s'il venait à disparaître. Ainsi, confrontée à un Épouvantard, elle voit, généralement, son propre reflet renvoyé par une psychée, scandé en deux, de la tête aux pieds, ne laissant apparaître qu'un seul profil tandis que l'autre s'est noyé dans le néant. Derrière cette illustration, à peine imagée, il n'y a que la crainte de n'être jamais que la moitié d'un tout, de ne pouvoir exister par elle-même, d'éternellement dépendre d'autrui pourtant si éprise d'indépendance. Elle n'a pas peur de son frère, mais d'elle sans lui, en réalité. Tout à fait irraisonné ; mais ne dit-on pas que la peur en elle-même est irrationnelle ? Néanmoins, la dernière fois qu'elle s'est retrouvée en face d'un Épouvantard, elle a vu plusieurs sombres silhouettes décharnées et encapuchonnées, presque difformes, encerclant le corps inanimé de son frère ; au final, elle ne sait pas ce qui l'effraie le plus : la perte définitive de son frère ou la manière dont elle ne saurait jamais s'en remettre. Particularité : Enfant, elle était bercée par les histoires en tout genre, contant quelques aventures abracadabrantes que son père avait pu vivre aux côtés de son défunt frère jumeau ; mais, parfois, on lui parlait aussi des Maraudeurs, quatre garçons aux talents incontestables, petits prodiges de la magie pour avoir tant accompli en si peu de temps, et si jeunes. Elle a toujours eu une admiration fébrile pour eux – sa préférence étant toujours allée pour Sirius Black, allez comprendre – et, des suites d'une énième histoire, Joy s'est mise en tête de leur ressembler. Ils étaient devenus animagii durant leur scolarité ? Soit, elle voulait en faire de même. Elle s'imaginait déjà, gambadant dans la forêt interdite sous forme canine – elle s'imaginait entre chien et loup, comme son Patronus, comme Black –, riant au nez des professeurs, de l'autorité, en faisant à sa guise, comme elle l'a toujours fait. Alors, elle s'est entraînée, a fouillé dans les bouquins de la bibliothèque, allant même jusqu'à piocher secrètement dans la Réserve ; elle a passé des jours et des jours, des mois et des mois, à espérer, croiser les doigts pour réussir. En vain. Impatiente de nature, elle s'est pourtant surprise en allant au-delà de ses limites dans l'unique but de réussir. Certes, elle a conscience qu'ils avaient de bonnes raisons, une noble raison, pour s'évertuer autant à devenir animagii ; mais elle, elle est juste muée par le désir de réussir, de se montrer plus forte, d'échapper davantage à l'emprise que peut avoir n'importe quelle forme d'autorité sur elle. Depuis, elle n'en démord pas, décidée à ne pas rester sur un échec. Un jour, elle y parviendra. Options choisies & métier envisagé : Sans conteste, elle tient des Weasley – et tout particulièrement de son grand-père – leur amour des moldus. Joy est fascinée par ces hommes qui ont su pallier le manque de magie par des inventions plus passionnantes les unes que les autres ; elle a hérité d'Arthur cet émerveillement, proche de celui qu'ont les enfants en apercevant les premiers flocons de neige un vingt-quatre décembre, lorsqu'elle pose les yeux sur un quelconque objet venant du monde moldu. Grâce à certains oncles et tantes qui ont vécu là-bas, ou grâce aux nombreuses découvertes de son grand-père, elle est devenue quasiment incollable sur le sujet ; aussi s'est-elle naturellement tournée vers l'étude des moldus, collectant des notes plus excellentes les unes que les autres, poussant son professeur à l'émerveillement devant une élève aussi passionnée par sa matière que calée en la matière – étonnant, lorsqu'on connait son profond désintérêt pour les études ou sa sale manie de perturber davantage le cours que d'y participer –. En second choix, elle a pris des cours de défense contre les forces du mal renforcées ; désireuse de devenir plus forte, Joy excelle d'ordinaire dans cette matière – du moins, dans la partie pratique – mais ne semble jamais satisfaite et a pour cela opté dans un approfondissement de cette matière. Pourtant profondément désintéressée par les études, elle veut avoir toutes les cartes en mains pour son avenir, quoique incertain. Elle ne sait pas encore vraiment vers quoi elle veut se tourner, hésitant entre plusieurs formations, sa préférence allant à l'un puis à l'autre selon ses humeurs. Un jour, elle rêve de devenir joueuse de Quidditch professionnelle ; le lendemain, elle envisage de faire carrière en tant qu'Auror ; un autre, elle s'imagine en tant qu'éleveuse de dragons. Parfois, elle songe même prendre les reines de Weasley, farces et attrapes pour sorciers facétieux, lorsque son père ira goûter à une retraite amplement méritée. Et bien que sa préférence aille généralement pour le Quidditch, elle n'en sait encore trop rien, se jugeant encore trop jeune pour réellement se poser et se promettre à une carrière et un destin déjà tout tracés. Au final, tout ce qu'elle sait, c'est qu'elle a besoin d'adrénaline et d'action, d'un quotidien où la routine n'a pas le temps de s'immiscer et, avant tout projet d'avenir, Joy voudrait faire le tour du monde, le découvrir. Sinon, elle aimerait bien faire carrière dans le monde moldu, dans un domaine sportif ou artistique, peut-être. C'est une fille surprenante qui a bon nombre de cordes à son arc et qui préfère être sûre de laquelle piocher dans son carquois. Avez-vous déjà fait usage de la magie noire ? Se faire étriper par le reste de la tribu Potter-Weasley n'a jamais vraiment fait pas partie de ses projets d'avenir. À la question, elle rugirait un « non » féroce et empli de conviction. Pourtant, la vérité est d'autant plus complexe. Depuis quelques semaines, Joy est faite de nuances, toute teintée de gris lorsque d'autres sont soit tout noirs ou tout blancs. Aussi, même si elle vient d'une famille exclusivement tournée vers ce qu'on appelle communément « le bien » – une appellation bien puérile d'après elle –, elle ne peut réfréner la curiosité, l'envie irrépressible de se venger. La magie noire pique son intérêt et elle, si avide de revanche, ne peut pas rester imperméable à l'appel du vice. Cape d'invisibilité sur les épaules, elle s'en est allée à la Réserve et a piqué quelques grimoires à priori peu recommandables, surtout pour une fille de sa condition. Néanmoins, elle s'est toujours arrêtée à la théorie, s'abreuvant parfois de quelques connaissances par ci, par là ; notant parfois au passage quelques formules intéressantes quoique se jurant de ne jamais s'en servir. Sur un plan essentiellement théorique, elle connait quelques sorts, surtout des maléfices informulés – sa préférence irait pour ceux-ci – mais dans le domaine de la pratique, elle demeure aussi inexpérimentée que n'importe quel autre gamin issu d'une famille telle que la sienne. C'est une fascination qu'elle tient secrète ; elle sait que c'est mal, qu'elle ne devrait pas ; elle essaie parfois de réfréner tout cela. Mais l'appel est trop fort. Il lui suffit de caresser les reliures des livres pour vouloir les ouvrir puis en dévorer le contenu ; pour trouver le sortilège qui saurait faire payer à ces immondes cancrelats l'infamie qu'ils ont pu commettre. Et, avec les sombres évènements qui se profilent à l'horizon, elle commence à songer qu'elle a bien fait, d'élargir son champ de connaissances. Peut-être qu'il est même temps de ranger ses bouquins au placard et de sortir sa baguette ? Plutôt Ombre ou Ordre ? Pourquoi ? Elle a toujours eu des idéaux similaires à ceux qu'arguaient ses parents, oncles et tantes avant elle, elle n'a jamais été imperméable aux recommandations de ses ainés, qui lui prodiguaient quelques leçons de morale quant à l'égalité entre les sorciers jusqu'à faire une totale abstraction du sang. Et pourtant, elle a d'abord voulu se tenir à l'écart de ce conflit qu'elle jugeait puéril bien qu'elle n'a jamais partagé en rien les aspirations des gosses de Mangemorts qui tentent de se proclamer au-dessus de tout, au-dessus de tous, par la seule force de leurs baguettes magiques et de leur hargne. Alors, elle vous dira que c'était sur un coup de tête, sous l'emprise de la colère – non, de la rage –, mais elle ne le regrette en rien. Car c'est sur une impulsion subite qu'elle s'est finalement enrôlée dans l'Ordre. Au départ, elle se contentait de fumer cigarette sur cigarette pendant les réunions, observant d'un œil maussade ses camarades, hochant la tête de mauvaise grâce lorsqu'on s'adressait à elle. Mais, avec les récents évènements, elle veut se battre. Protéger ses proches, se venger, défendre avec ardeur ce pour quoi ses parents se sont battus, ce pour quoi ces héros ont tant perdu. Au début, c'était une espèce de passe-temps, on ne savait pas trop ce qu'elle foutait là, la fille Weasley, mais on ne disait rien parce qu'elle avait déjà un nom tout choisi pour l'Ordre. À présent, elle veut juste s'imposer, arguant ce même patronyme comme argument irréfutable, désirant simplement leur faire comprendre, à ces petits cons arrogants, qu'on ne peut pas s'en prendre impunément à des nés-moldus, traites à son sang, à ses proches, sous prétexte qu'ils n'ont pas le sang pur. Ils ne savent pas, ces décérébrés belliqueux, que c'est carrément blasphématoire de vouloir reprendre les armes ; de rendre toutes ces morts vaines, de cracher sur cette liberté pour laquelle certains ont péri. Ils ne peuvent pas sortir autant de squelettes du placard, pas plus qu'ils ne peuvent profaner toutes ces tombes ; du moins, pas sans conséquence. Et il va y en avoir une belle, de conséquence : elle va leur botter le cul, un par un. La disparition d’un élève de Poudlard vous perturbe-t-elle ? Elle le connaissait simplement de vue, Gryffondor de son état, camarade de la même année, elle côtoyait Lune durant les cours, le croisait parfois au détour d'un couloir, sans jamais s'être réellement intéressée à sa personne. Ils se sont peut-être échangés quelques politesses affables, une fois ou deux, peut-être quelques plaisanteries de son cru au jeune homme, sociable comme elle est, mais ils n'ont jamais eu d'affinité particulière. Cette disparition ne la touche pas personnellement, mais a éveillé en elle une crainte terrible. Souvent, on dit, sur le ton de la plaisanterie, qu'on croise des Weasley à chaque recoin du château, qu'ils envahissent Poudlard ; mais eux, ils ne savent pas, ne comprennent pas. Petits, leur nombre faisait leur force ; aujourd'hui, Joy sait que les probabilités qu'un membre de sa famille soit le suivant sur la liste sont d'autant plus fortes. Surtout que les Weasley, on voudrait bien s'en débarrasser, de ces traitres à leur sang. Elle sait à peine quels idéaux Lune pouvait bien prôner, s'il était du genre à aspirer à une égalité entre tous les sorciers ou si son blason jurait avec ses désirs d'avenir. Mais, en tout cas, elle avait peur, peur que les disparitions se réitèrent, que le prochain soit un cousin, un ami, quelqu'un qu'elle connaissait davantage que ce garçon. Certes, elle trouve ça triste pour ses proches, ceux qui l'ont connu et qui le regrettent, qui s'interrogent sur ce qui lui est arrivé mais Galadriel n'avait qu'une peur : que le prochain coup soit plus brutal, plus redoutable. Que, cette fois-ci, il la touche personnellement, en plein cœur. Et c'est ce qui est arrivé. Êtes-vous inquiet pour votre sécurité, celle de vos proches ? Bien sûr qu'elle s'inquiète. Pour les autres avant de s'inquiéter pour elle-même, trop fière et sûre d'elle pour ne serait-ce que songer pouvoir être en danger. Elle a peur pour ses cousins, ses amis ; chacun de ses proches est une source inépuisable d'inquiétude. Mais Joy se tait. Joy est un roc, dit-on, alors elle ne dit rien et se contente de garder la tête haute, de se montrer forte, pour les autres. Ses parents lui ont toujours assuré que Poudlard était un lieu sûr, qu'il ne pouvait rien arriver tant qu'ils étaient dans l'enceinte du château, sous la protection du directeur. Mais ils ne comprenaient pas, eux – même si à présent, ils ont du saisir –, que ce n'est plus Dumbledore, ni Voldemort. Que la guerre qu'ils ont connu et celle qui se profile à l'horizon sont diamétralement différentes. Cette guerre-là, elle sévit dans l'école, entre les élèves, avec ceux qui veulent venger leurs perdants de parents et les autres qui scandent les mêmes idéaux que leurs prédécesseurs. Ce sont des gamins qui veulent jouer aux grands, qui veulent des jeux pour les grands. Mais ils ne comprennent sans doute pas encore que ces jeux-là sont plus dangereux. Que dans les jeux de guerre, comme dans ceux des trônes, on gagne ou on meurt. En attendant, ils se montrent forts, ils disent être prêts à prendre les armes et à se battre. En attendant que la désillusion survienne et qu'ils comprennent ; comprennent que dans ces jeux-là, il n'y a jamais de vrais gagnants. Juste le deuil et un grand enterrement. On enterre des cadavres comme des souvenirs. Poudlard n'est plus sûr, Poudlard n'est plus les quatre murs qui les protégeaient de toutes les horreurs qui pouvaient sévir au-dehors. Non, Poudlard est réduit à devenir le théâtre d'une guerre de grands enfants capricieux et têtus. Mais Joy sait qu'elle en fera partie, de ces idiots bourrés de regrets, quand tout sera fini, pour avoir agi avant d'avoir réfléchi. Que pensez-vous des attaques de Pré-au-Lard ? Elle n'en garde qu'un vague souvenir ; à peine confrontée à quelques visages masqués – ah, ces trouillards qui n'ont pas osé montrer leurs visages. ils sont beaux, ces gamins avides de vengeance –, elle est rentrée à l'école avec de simples bleus, et une joue balafrée pour s'être frottée aux plus dangereux. Mais elle n'a pas eu peur ; les bleus, les blessures, elle connait. Elle en rit plus qu'à son tour. Parce que ça, ce n'était rien, rien comparé à ce qu'ont connu leurs parents, les anciens. C'était juste des gosses qui ont donné à Halloween des allures un peu trop macabres. Elle est vivante ; ses proches aussi. Et elle n'est pas prête d'avoir peur, de pleurer pour que tout cela cesse, de crier de terreur. Sans doute que ça les amusera, les gosses de Mangemorts, sans doute qu'ils la prendront comme une cible de choix ; comme un pari intéressant à relever : le premier qui fait chialer Weasley a gagné ; et cinquante points bonus si elle refuse de sortir de son dortoir après ça. Ça les amuserait, certainement, de la voir courber l'échine avant de fuir, la queue entre les jambes. Ils ont tellement l'habitude de s'en prendre aux plus faibles que s'attaquer aux plus bornés, aux plus têtus, ceux qui n'en démordront pas, ça doit les rendre fiers, sur le coup. Quand bien même elle pourrait avoir peur de pauvres fils à papa, elle ne laisserait rien paraître ; ils n'en valent pas la peine. Mais au final, elle n'a pas peur, elle n'aura jamais peur. Le gouvernement et les médias nient l’existence d’une force semblable aux Mangemorts. Et vous, vous en êtes où à ce sujet ? On disait que les pourris du Ministère avaient été virés, on raconte que suite à la seconde guerre, on n'a gardé que des personnes justes et sincères. Tu parles. Ce gouvernement n'est qu'une mauvaise réplique du précédent. Ils auraient recopié les articles démentant la réapparition de Voldemort, il y a une vingtaine d'années, que ça n'aurait pas changé un seul mot de leurs derniers écrits. Plutôt que de tirer un enseignement quelconque de leurs erreurs, ils les réitèrent, constamment. Ah, il est beau, leur gouvernement : quelques lâches réunis autour d'une même table, s'accordant à ne pas divulguer la vérité, préférant fermer les yeux. C'est tellement plus facile. Un, deux, trois. On ne voit plus rien. On assure que ce n'est rien, que tout ne se répète pas, qu'on veille au grain. Lâches, et menteurs en plus de ça. Ça la fait bien rire, du haut de ses dix-neuf ans, et elle se demande si quelques idiots viennent croire à tous ces bobards. Elle se demande, parfois, si sa famille y a cru, s'ils se laissaient bercer par ces doux mensonges ô combien rassurants pour la vie de leurs enfants alors qu'ils ont aussi été victimes de ces calomnies, avant eux. Elle ne place aucune confiance dans le gouvernement et parfois, elle regrette juste de ne pas avoir survécu à un mage noir mégalomane pour leur dire le fond de sa pensée, à ces journaux hypocrites, ce Ministère à la dérive, ces citoyens crédules. Et heureusement qu'elle ne peut pas se faire écouter, la petite Weasley, sous peine de faire exploser une révolte dans les flammes.

Pseudo : virtual heart, ou plus simplement joe. mais sinon, irl, c'est laura. Âge : seventeen y.o. Avatar : mila –plussekstumeurs– kunis Fréquence de connexion : geek lunatique, à tendance maniaco-dépressive sans connexion wifi, mais qui boude parfois l'ordinateur selon ses humeurs. Comment as-tu connu le forum ? joy weasley, version 2.0. Code : validé par Loki. Copyright : tumblr (ban&gifs&icon3), mylstings (avatar), moriarty (icons1&2).