Elle avait l'air profondément rêveuse. Elle ne remarquait personne, mais on ne s'en vexait pas. On regardait juste son beau regard vairon, bleu et noisette, s'envoler vers une fantasmagorie secrète, des horizons lointains et inconnus, des rêveries indistinctes. Ses lourds cheveux, éternellement lâchés, bouclaient sur ses épaules, bondissaient sur son dos, ondulaient sur son front. Elle avait un jean sombre et un tee-shirt du même rouge que le blason des Gryffondor et balançait par intermittence ses jambes au-dessus de la surface lisse et sombre du lac noir. Elle aimait ce lieu qu'elle jugeait reposant et calme et son tempérament, habituellement fougueux, s'accordait mystérieusement avec cet environnement. Elle semblait si loin de la Joy bout-en-train qui écopait d'une heure de retenue tous les deux jours – toutes les semaines quand elle n'était pas en forme –, de cette agaçante lionne qui prenait plaisir à s'acharner sur les Serpentard, de cette amie qui ne faisait que rire et sourire parce que, si d'apparence elle ne souffrait pas, elle se plaisait à penser que la douleur cachée et enfouie en elle disparaîtrait aussi. Parfois, on voulait l'approcher, mais on s'y résolvait, par peur de briser cette éphémère reddition, cette brève vulnérabilité qu'on ne surprenait jamais sur son visage joyeux et lisse. Elle avait une autre facette, une facette plus candide, plus douce. On n'aurait su dire laquelle était la plus attachante, la plus empathique, la plus belle. Seulement, on avait l'impression, dans ce coup d’œil rapide et émerveillé, de rencontrer la véritable Joy, celle, fragile, une verroterie, une porcelaine fragile, une céramique peinte et protégée, qui brûlait de peur et se cachait derrière ses innombrables sourires et ses crises de rire intempestives. Parce qu'on ne s'attaquait pas aux gens heureux ou tout du moins à ceux qui ne semblaient jamais touchés par le malheur. Ils semblaient trop hermétiques à la souffrance ou l'infortune pour qu'on puisse s'acharner sur eux. On pouvait penser que seuls les gens déjà accablés par la douleur ou ceux, trop craints et respectés, restaient à l'abri des coups bas et des paroles médisantes. Parce que la peur avait un drôle de pouvoir sur le cœur des hommes. Mais un jour, son père lui avait dit qu'on s'étouffait parfois dans son orgueil et son apparente monstruosité. On pouvait piquer l'orgueil, cracher sur la crainte, haïr la méchanceté mais on ne pouvait rien, strictement rien, sur la légèreté et l'humour. Alors, elle s'enveloppait de sourires et de bonne humeur et, mis à part les frustrés de Serpentard, personne ne s'en prenait à elle, parce qu'on ne voyait pas de raisons de le faire. Les yeux de Joy se perdaient dans les nuages lourds et noirs de ce jour de novembre, gris, morne, froid...

Elle ne comprenait que difficilement les autres. Ceux qui avaient besoin de rabaisser pour exister. Avaient-ils une si piètre estime d'eux-mêmes qu'ils avaient besoin de faire souffrir les autres, de les mettre plus bas que terre pour enfin s'apprécier, se regarder dans le miroir et tolérer son reflet sans être pris de haut-le-cœur ? Elle ne les comprenait pas et ne cherchait pas à les comprendre. Elle ne comprenait pas non plus les victimes de ces mesquineries. Pourquoi se laisser faire traiter de moins que rien, juste pour regorger le bel orgueil d'autrui ? Involontairement, elle pensa à Heloym. Un Gryffondor de son âge qu'elle côtoyait depuis sa première année. Ils n'avaient jamais été vraiment amis. Elle avait tenté quelques approches, pour le guider vers les autres, l'amener à s'ouvrir à quelqu'un, à se lier d'amitié avec des camarades ; mais il s'était à chaque fois dérobé. Et elle, jeune femme constamment entourée, ne pouvait décemment pas comprendre le besoin de solitude et de silence. Elle vivait pleinement, dans un monde haut en couleur, gorgé de rire et de cris, d'amour et d'amitié à profusion. Elle était heureuse ainsi. Bien sûr, comme beaucoup, elle aspirait à plus : accomplir quelque chose d'important dans sa vie. Ce n'était pas l'envie que l'on parle d'elle à travers les livres d'Histoire de la magie dans encore cent ans. Après tout, avec Binns en guise de professeur, son nom entrera dans l'oreille d'un élève pour en ressortir par l'autre. Plongée dans ses pensées, elle haussa légèrement les épaules. Elle n'avait point envie de célébrité, juste pouvoir regarder sa vie et se dire qu'elle avait fini par réussir quelque chose, fonder une famille peut-être, elle qui était profondément attachée au reste de la tribu Weasley malgré ses dix-neuf ans ; réaliser son rêve sinon, puisqu'elle ne désirait que devenir joueuse de Quidditch pour vivre de sa passion et ne jamais s'arrêter. Elle n'était pas vraiment ambitieuse, juste un peu rêveuse. Alors, elle se contentait d'avancer, sourire aux lèvres, adrénaline dans les veines, et rage de vivre au cœur.

Elle cessa un bref instant de balancer ses jambes et trembla lorsque les premières gouttes de pluie effleurèrent son nez, sa peau, comme la rosée sur une fleur offerte. Elle était frigorifiée. Elle songeait déjà à sa retenue, ce soir-là. Elle pensait à son père, brisé à ses yeux de gamine blessée, à son frère, lointain pour cette jumelle trop terrorisée, aux autres Gryffondor, à Heloym aussi. C'était curieux qu'elle pensât à lui. Il n'avait jamais réellement occupé ses pensées. Elle ferma les yeux et leva le visage vers les nuages grisâtres. Pourquoi pensait-elle à lui, désormais ? Elle ne pouvait pas même espérer qu'ils deviennent amis : elle avait déjà essayé et puis, il lui semblait trop différent d'elle. Elle qui voulait vivre au maximum, quitte à se consumer trop rapidement, à devenir un brasier incandescent puis s'éteindre mystérieusement. Lui, il évoluait plus doucement, un peu comme l'eau : souvent calme, suivait tranquillement un chemin et seules quelques gouttes de pluie savaient le faire réagir. Ils avaient eu Histoire de la Magie comme dernier cours, toujours aussi ennuyeux qu'à l'accoutumée. Elle s'était installée au troisième rang et plaisantait avec plusieurs de ses camarades, et puis, la voix monocorde et fantomatique du professeur avait eu raison de son entrain habituel : elle avait fini par passer le reste de l'heure à somnoler, notant quelques dates jugées importantes à la dérobée. Et puis, sa voisine de table avait attisé sa curiosité. « C-S te regarde. » Elle s'était retournée, peut-être un peu trop vivement ; la discrétion n'avait jamais été son fort, bien au contraire, elle était du genre à s'imposer naturellement, à se faire remarquer dés les premiers instants. Elle avait à peine eu le temps d'accrocher son regard sombre qu'il avait déjà baisser la tête et s'était mis à griffonner sur son cahier. Depuis, il l'intriguait. Elle venait tout juste de s'en rendre compte, mais il avait un comportement quelque peu particulier avec elle. Plus distant peut-être. Ou, au contraire, plus ouvert. Elle n'aurait su le dire. Mais, dés le moment où elle s'était retournée en Histoire de la Magie, il était devenu un gros point d'interrogation. Elle n'était pas obsédée, loin de là. Juste curieuse. Intriguée. Envieuse. Connaître ce qu'il pouvait lui cacher.

Les gouttes de pluie roulaient sur ses joues comme des larmes, sur ses bras nus et sa gorge comme les caresses d'un amant, et sur ses jambes comme le poison corrosif d'une potion. Le jean colla rapidement à ses jambes. Son tee-shirt fonça sous l'eau glacée. Elle avait froid. Elle était bien. Elle attendit longtemps ainsi. Elle trouvait que l'air, le vent et la pluie sentaient bon, et le parc désert l'apaisait. Il y avait des choses qu'on ne résout pas, des mystères et des questions qui la perturbaient. Elle se demandait si elle resterait encore longtemps loin de son frère, ou s'il opterait finalement pour définitivement et radicalement couper les ponts. Si son père se remettrait un jour de la perte de son jumeau, si cette souffrance qu'elle lisait dans ses orbes azures n'était pas que le fruit de son imagination. Si elle parviendrait un jour à comprendre Heloym. Heloym. Toujours Heloym. Et puis, qu'importe. Ses paupières fermées caressées par la pluie et ses joues roses et humides refroidissaient son esprit brûlant, fiévreux, et elle renvoya sa tête en arrière, le front offert à l'averse, les lèvres entrouvertes et brillantes d'eau pure, les membres glacés, l'être plus serein. Ses lourds cheveux gouttaient sur ses épaules. L'assaut de l'averse hurlait sur la pierre, mais chuchotait sur sa chair. Alors, oui, qu'importe. Il n'était pas temps de penser. Elle songea un bref instant à rentrer. Le parc était désert, et aucune créature, que ce soit le Calamar Géant, ou les sirènes et tritons, ne s'aventurèrent à sortir la tête de l'eau. Joy se demanda pourquoi elle restait ici. Elle avait déjà remarqué Heloym, assis devant le lac noir, un curieux carnet dans la main. À bien y réfléchir, il avait toujours un carnet dans la main. Et, plus elle pensait à lui et au peu de choses qu'elle savait de cet étrange Gryffondor, plus il l'intriguait. Peut-être restait-elle là dans l'espoir de le croiser, apprendre une chose supplémentaire – aussi minime soit-elle – de lui et cesser de se questionner à son propos. D'être intriguée. D'être sereine. Pour se consacrer de nouveau à cette joie éternelle qui allumait son cœur. Elle se jugeait là trop calme, trop apaisée pour être réellement elle. Joy poussa un léger soupir. Il ne viendra pas. Qui serait assez idiot pour s'aventurer hors du château alors que la pluie tombait ? Elle eut un bref sourire, les yeux encore clos. Il ne viendrait pas et resterait, certainement, un éternel point d'interrogation.

« Tu vas avoir froid. » Elle ne sursauta pas. Sourit simplement. Elle avait beau s'être persuadée qu'il ne viendrait pas, qu'elle resterait là, toute seule, une partie d'elle avait continué d'affirmer secrètement le contraire. Une infime partie qui, au final avait eu raison. Elle se tourna, bien qu'elle savait déjà de qui il s'agissait, il s'était décollé de l'arbre auprès duquel il était à moitié caché. Son cœur rata un battement : il était là, vraiment là. C'était étrange de se dire qu'il lui avait suffit de penser à lui, de l'attendre pour qu'il arrive. Et, bien que ce soit certainement un coup du destin, totalement indépendant de leurs propres volontés, elle avait l'étrange impression qu'il se passait quelque chose. Les yeux rivés sur lui, elle lui sourit vaguement. Un peu rêveusement. Elle ignorait pourquoi, mais elle semblait ailleurs. Plongée dans des pensées trop lointaines et floues pour être compréhensibles. Il était trempé, autant qu'elle. Elle ne prêta pourtant aucune attention à ses cheveux alourdis par la pluie, à ses vêtements qui lui collaient à la peau ou même à sa peau sur laquelle les gouttes glissaient inlassablement. Elle remarqua qu'Heloym était dans le même état, pas le moins du monde épargné par l'averse. Il esquissa un sourire, un peu bancale et une lueur de bienveillance vint illuminer les iris de Joy. L'avait-elle déjà vu sourire, pour de vrai, une fois ? Elle, ses sourires, elle ne les comptait plus. Trop nombreux. Elle souriait pour un rien. Elle souriait parce qu'elle était vivante, et que c'était une raison suffisante. Mais lui... Lui aussi, il était vivant. Alors, pourquoi ne souriait-il pas ? Il ne souriait pas, était parfois seul avec son carnet, celui-là même qu'il tenait entre ses mains en ce moment-même, et il semblait porter un poids trop lourd pour ses épaules. Elle ressentait la soudaine envie de le voir sourire, vraiment. Et puis rire aussi. Quel rire pouvait bien avoir Heloym ? Un rire rauque et discret, ou bien un tonitruant et particulièrement grave ? Ils avaient beau ne pas être vraiment intimes, il avait su s'attirer la sympathie de Joy. Rien de bien compliqué jusque là : elle était d'un naturel si sociable qu'elle se liait d'amitié avec à peu près n'importe qui – tant qu'ils n'étaient pas des Serpentard ou des partisans de l'idéologie du sang – et, bien qu'elle savait parfaitement qu'Heloym et elle n'étaient pas amis – du moins, pas encore –, elle l'appréciait, sincèrement.

Il s'approcha finalement. Elle ne bougea pas, et ses jambes recommençaient doucement à se balancer, effleurant par intermittence la surface agitée par la pluie du lac noir. Il était à côté d'elle, venait de retirer sa veste pour la déposer sur ses épaules à elle. Elle sourit encore malgré elle et s'enivra involontairement de l'odeur qui imprégnait le tissu. Une soudaine chaleur l'envahit, la pluie n'effleurait plus ses bras nus, elle n'avait presque plus froid, déjà. Elle avait l'impression de nager dans le vêtement, trop grand pour elle et sa fine silhouette, mais elle était bien. « Il ne faudrait pas que tu sois malade pour le Quidditch, Joy. Pas l'année où les autres où les autres équipes sont toutes excellentes et motivées. » Elle aimait bien la sonorité de son prénom dans sa bouche. Elle réfléchit un instant et se demanda s'il l'avait déjà appelée par son nom. Ou même s'il l'avait déjà appelée Weasley ou Georgia. C'était idiot, de se demander ça. Elle était sans doute idiote. Elle sourit davantage à sa remarque, les yeux rivés sur le lac, l'air absente. Elle répond, avec nonchalance et un léger haussement d'épaules : « Même avec tous ses joueurs atteints par la dragoncelle, Gryffondor battra les autres équipes. » Confiance aveuglée dans sa maison. Certitude subjective. Patriotisme incompréhensible. Elle restait persuadée que les rouges et ors étaient suffisamment déterminés pour battre n'importe qui. Elle se démènerait pour chacun de ses matchs, comme à son habitude. Elle se demanda s'il était intéressé par le Quidditch, lui aussi. Elle savait qu'il ne faisait pas partie de l'équipe et qu'il n'avait pas non plus passé les essais. Elle ignorait s'il était bon sur un balai. Elle ne savait même pas s'il suivait le mouvement lors des matchs opposant Gryffondor à une autre maison pour venir les regarder dans les gradins. Peut-être n'aimait-il pas ce sport et qu'il disait cela simplement pour engager une conversation à laquelle elle n'assistait qu'à peine, bien qu'elle en soit l'une des protagonistes. Elle ignorait si c'était la pluie ou le lac, ou même Heloym, mais elle se sentait terriblement différente de son habitude. Le brasier s'éteint doucement. Soudain, elle le sentit se laisser tomber sur le sol, à côté d'elle, mais pas collé. À une distance raisonnable. Elle sourit vaguement encore une fois, sans en comprendre la raison. Elle sentait la gêne du jeune homme d'ici, malgré le bon mètre qui devait les séparer. Elle ne comprenait pas pourquoi. Elle ne se pensait pas impressionnante ou intimidante. Au contraire, elle croyait mettre les gens en confiance rien que par sa simple présence. Mais Heloym, comme d'habitude, semblait différent. Restait un mystère qu'elle avait envie de percer. Qui était-il, au fond ?

Un bref silence s'installa entre eux. Au vu de la gêne apparente et grandissante d'Heloym, il devait trouver ce silence particulièrement gênant. D'ailleurs, malgré son manque de sociabilité – elle restait persuadée qu'il restait trop à l'écart –, ce fut lui qui brisa le silence : « C'est pas malin de traîner sous la pluie. » Un léger rire lui échappa. « J'espérais attraper froid et échapper à une longue journée de cours. » Elle laissa planer un silence et, plus sérieuse, moins joueuse, elle ajouta : « En fait, je t'attendais. » Elle ne le regardait pas. Non par manque de courage – elle était à Gryffondor, par Merlin ! – mais autre chose, une sensation sur laquelle elle n'arrivait pas encore à mettre de mots. Elle haussa ensuite les épaules, naturelle, nonchalante. « Ne me demande pas pourquoi, je ne le sais pas moi-même. » Elle se demanda si sa franchise et son manque flagrant de tact ne l'effraieraient pas. Après tout, elle était quoi, une furie qui le poussait toujours à aller vers les autres, une fille qui venait l'embêter pour presque rien, qui l'agaçait peut-être. Sans doute. Bizarrement, cette idée lui fit un pincement au cœur : elle se fichait bien de plaire ou non aux gens habituellement. Mais lui, il l'intriguait et elle voulait l'approcher. Elle leva une seconde les yeux au ciel, ne comprenant pas son propre raisonnement, cette envie inexplicable qu'il l'accepte dans son entourage, daigne donner une chance à la tornade qu'elle était, qu'ils deviennent amis même, pourquoi pas. Elle se demanda même s'il n'était pas déjà parti, s'il n'avait pas pris ses jambes à son cou. Elle l'observa du coin de l’œil, quelques secondes, et avisa qu'il était trempé, de la tête aux pieds. Joy culpabilisa même d'avoir sa propre veste sur ses épaules, et d'être bien ainsi. Elle sourit néanmoins, amusée : « Je vois qu'on est deux à ne pas être très malins. » Puis, comme si elle se sentait obligée, elle ajouta : « Tu es trempé. » Si elle n'éprouvait pas autant de remords à lui avoir ôter sa veste, elle se serait rendue compte de l'intelligence indiscutable de sa remarque. Comme si ce n'était pas évident que, sous la pluie, ils se retrouvent dans cet état-là. Sur ces mots, elle se rapprocha alors de lui, doucement, enleva lentement la veste de ses épaules et la maintint au-dessus de leurs têtes, de sorte qu'ils soient tous les deux protégés de la pluie. « Pourquoi tu traînes sur la pluie, Heloym ? », questionna-t-elle, prononçant soigneusement chaque syllabe qui formait le prénom si atypique du prénom du jeune homme. Et bien malgré elle, elle sourit, pour une raison qui lui échappait totalement. Sereine. Comme elle l'avait rarement été.

Il n'était pas vraiment loquace, Heloym. Et elle ne saurait dire si c'était ce petit quelque chose qui l'intriguait, ou l'une des différences qui les avait empêché de devenir amis, pour de vrai, dés leur premiers jours à Poudlard. Souvent, on lui faisait remarquer qu'elle était carrément envahissante et un peu trop flamboyante. Elle, elle se contentait de sourire en guise de réponse. Et elle ne s'en formalisait pas. Se contentait de passer à autre chose, sans pour autant changer quoi que ce soit dans son comportement. Parce qu'en plus d'être envahissante, elle était nonchalante voire je-m’en-foutiste et ne prêtait aucune attention aux remarques des autres. Elle avait toujours mis un point d'honneur à rester elle-même. Pourtant, avec Heloym, elle avait vraiment l'impression d'être trop flamboyante. De l'effacer du paysage. Lui, si discret. Lui qui aimait se fondre dans la masse, sans doute. Avec quelqu'un d'autre, elle se serait rapidement ressaisi et aurait commencé à débiter de nombreuses paroles, à propos du Quidditch, des cours, des prochaines vacances, de sa famille et de tout sujet susceptible de faire une conversation d'au moins cinq minutes. Elle aurait ensuite accompagné chaque mots de grands gestes de mains, énergique, comme toujours. Mais là, il s'agissait d'Heloym, du gars qui l'intriguait un peu trop, qui la changeait un tantinet et ça, Joy ne savait pas comment y faire face. Elle sentait son regard, parfois amusé, parfois réprobateur. Elle, de son côté, se contenait de sourire ou de lever les yeux au ciel devant son presque mutisme. Elle aurait sans doute préféré qu'il soit quelqu'un d'autre. Ou qu'il ne pleuve pas. Parce que dans son excentricité et sa bizarrerie, elle restait persuadée que la pluie avait un drôle d'effet sur elle. Dans son for intérieur, Joy ne cessait de se comparer à un feu. Et, avec ce temps, elle ressemblait davantage à un feu éteint. Elle poussa un léger soupir, agacée de son propre comportement, trop anormal à ses yeux. Trop semblable, pour Heloym, sans aucun doute.

Idiote, elle parlait sans aucun tact, rien de bien différent à son habitude. Elle ne se formalisait pas de l'effet que ses mots pouvaient avoir sur son interlocuteur. Même s'il s'agissait d'Heloym Cartwright-Swan. Elle lui a avoué qu'elle l'attendait, et elle devina son trouble. Elle eut un autre sourire, un peu vague. Elle s'était néanmoins empressée d'ajouter qu'elle n'en connaissait pas elle-même la raison. Un bref regard en coin et elle le vit refermer la bouche qu'il venait d'ouvrir. À cette vision, elle ne put s'empêcher d'éclater de rire, encore une fois. Et son rire semblait dominer le bruit des gouttes de pluie qui s'écrasaient sur le sol, comme sur ses épaules. Son hilarité se stoppa net lorsqu'une des gouttes en question tomba sur son nez et glissa le long de son arrête. Elle regardait la goutte, fascinée, et un bref silence s'installa entre eux, le temps qu'elle se rende compte – et lui fasse remarquer par la même occasion – qu'il était trempé. Il lui répondit par un simple haussement d'épaules, elle se rapprocha de lui, réduisant le mètre qui les séparait en de simples et misérables petits centimètres, elle le sentit se raidir à côté d'elle et un sourire naissant au coin de ses lèvres humides trahissait son amusement. Après les avoir tous les deux recouverts de la veste du jeune homme, elle ne put s'empêcher pourquoi lui traînait sous la pluie. Elle, elle savait pourquoi elle était là. Elle lui avait même dit : elle l'attendait, sans même s'attendre à ce qu'il vienne, vraiment. Mais lui ? Il se tourna vers elle, lentement, semblant sincèrement heureux, chose qui l'étonna par un temps pareil. Joy aimait le soleil et la neige. La pluie, non. La pluie l'éteignait trop facilement, trop rapidement. « Tu m'attendais non ? Et on ne fait pas attendre trop longtemps les jolies dames. » Dans un premier temps, elle éclata d'un rire léger et volage. Elle le darda d'un regard sincèrement amusé et répliqua du même ton badin : « Et pourtant, tu es en retard. Très en retard. Horriblement en retard. » Elle s'envoya de nouveau dans les affres de la stupide hilarité. Ses épaules tressautaient, sa poitrine se convulsait. Elle riait seule de ses références idiotes et inexactes. Devant le regard incrédule – peut-être pensait-il qu'elle avait bu ? – du jeune homme, elle ajouta dans un sourire plus doux : « Le lapin blanc, dans Alice au Pays des Merveilles, de Lewis Carroll. » Elle trouva la situation étrange et stupide. Étrange parce que c'était elle, la sang-pur, qui expliquait au petit né-moldu les références littéraires de son autre monde. Stupide, parce qu'elle riait souvent pour un rien, pour n'importe quoi, même d'elle-même, même des choses qui n'étaient qu'un brin amusantes qu'elle trouvait parfois hilarantes. Il risquait de la trouver étrange et stupide – comme la situation – mais qu'importe. Elle resterait toujours fidèle à elle-même, refusant depuis son plus jeune âge d'être façonnée par le désir des autres. S'il préférait s'en aller, qu'il s'en aille. Il l'intriguera encore quelques jours et puis, elle se souviendra qu'elle, elle ne l'intéressait pas le moins du monde. Et elle sera guérie de ces questions qu'elle se pose parfois le soir lorsqu'elle pose les yeux sur lui dans la salle commune, le matin, quand elle l'aperçoit s'assoir pour débuter leur premier cours de la journée ou lors de ce fameux jour de pluie.

Tout comme elle, il ne put s'empêcher d'être plus sérieux un instant. De donner la vraie raison de sa venue ici, du fait qu'il soit resté là, dehors, malgré la pluie. « Je me suis endormi. Il faisait bon, tout à l’heure alors voilà, je me suis endormi. » Elle se contenta de sourire. Voilà deux minutes qu'il était assis à côté d'elle et son petit point d'interrogation se transformait déjà en grande question existentielle. Pourquoi était-il tantôt joueur, tantôt sérieux ; tantôt amusant, tantôt silencieux. Plongée dans ses réflexions, elle ne se rendit même pas compte qu'elle l'observait depuis un peu trop longtemps pour sembler naturelle. Elle risquait de le mettre mal à l'aise mais ça, elle ne s'en rendra pas compte à présent. Un instant, il la regarda et elle sourit devant la légère teinte rosée que prenaient doucement ses joues. Ah, vraiment ? Il était gêné pour si peu ? Elle ne put que sourire face à cette constatation. Elle hésita à s'approcher davantage de lui, juste pour l'embêter un peu, comme on se comporte habituellement avec un ami un peu trop timide. « Tu dois… attends, je vais t’aider. » Lentement, il sortit sa baguette et d'un simple mouvement, fit léviter le manteau au-dessus d'eux, la délestant du poids du vêtement. « Ca fait du bruit en tombant. Et, parfois, le bruit est la seule manière d’être dans le silence, tu vois ? C’est pour ça que je traînais sous la pluie. » Elle sourit. Il semblait bien l'égaler dans le domaine des répliques un peu étranges qui prennent au dépourvu. Elle se fit lentement glisser sur sa droite, vers lui, d'à peine un centimètre, et lui donna un léger coup de coude dans les côtes, amicale, comme elle le faisait souvent avec son frère au moment où elle s'apprêtait à lancer une plaisanterie stupide qui ne ferait rire qu'elle. « Si tu recherches du bruit pour être dans le silence, tu devrais rester plus souvent avec moi. Il n'y a pas plus silencieuse... » La veste au-dessus d'eux les abritait de la moindre goutte de pluie, plus aucune ne la touchait. Et, doucement, le brasier se rallumait.

Elle ne pouvait pas s'empêcher de rire pour un rien. Sa grand-mère Molly lui avait un jour gentiment dit que c'était inscrit dans ses gênes, qu'avec un père pareil, il n'était pas étonnant d'avoir la joie au cœur et le sourire aux lèvres. C'était dans ces moments-là qu'elle était le plus fière d'être la fille de George Weasley et Merlin savait ô combien elle l'était déjà, habituellement. Alors, elle riait encore et encore. Toujours. C'était devenu une habitude, on la reconnaissait souvent au loin à ses éclats de rires et ses lèvres qui s'écartaient jusqu'à laisser voir la quasi totalité de ses dents. Elle riait de tout. Des plaisanteries des autres, comme de sa propre bêtise. Des lapsus de son entourage comme de ses propres références idiotes. Et, pendant qu'elle sombrait dans son hilarité, Heloym souriait. Elle avait beau cherché, elle ne l'avait jamais vu sourire ainsi, pas à elle tout du moins. Les yeux encore plissés dans son éclat de rire, les coins de la bouche encore rehaussés et le cœur battant trop vite, elle s'accorda quelques minutes pour le regarder tandis qu'il détournait les yeux. Elle songea sérieusement qu'il devrait sourire plus souvent, Heloym. Parce que ça lui allait vraiment bien. Vraiment, vraiment bien. Elle eut un autre sourire, plus rêveur que les précédents avant de le voir plonger dans l'incompréhension la plus totale. Ne saisissant certainement pas sa référence à ce vieux roman moldu que lisait sa mère durant son enfance. De quoi se préparer à vivre au milieu de la tribu Weasley, disait-elle souvent, lorsqu'elle parlait d'Alice au Pays des Merveilles. Ça faisait souvent rire Joy qui s'imaginait vivre dans ce monde-là, où l'absurdité était reine tandis que la rationalité devenait une réelle marginale. Oui, elle se serait certainement plu, entre deux pages de ce bouquin. Voyant le désarroi du jeune homme, elle ne put néanmoins pas s'empêcher de lui expliquer. Les yeux rivés sur le sol, il recommençait à sourire, un peu moins large que tout à l'heure mais c'était déjà ça. « Je suis désolé. », dit-il et elle le reluqua de la tête aux pieds, un sourcil arqué et une moue railleuse au bord des lèvres. « Pourquoi ça ? Parce que tu te contentes de ces gros livres barbants que tu traînes parfois avec toi ? » Elle se mordit brièvement la lèvre inférieure, se rendant compte qu'elle venait de se trahir. Heloym était sa petite interrogation du moment, l'inéquation qu'elle n'arrivait pas encore à résoudre, le théorème qu'elle n'arrivait pas à comprendre pour l'instant. Aussi, elle s'était persuadée toute seule qu'elle n'apprendrait jamais rien de lui, malgré les nombreuses heures qu'ils partageaient sans s'en rendre compte. Elle ne l'avait jamais observé, à la manière d'une admiratrice secrète – du moins, elle n'en gardait pas le souvenir – alors elle s'étonna toute seule de se souvenir brutalement que lui, il aimait la littérature qu'elle exécrait. Un détail tellement insignifiant qu'elle avait néanmoins mis dans un recoin de son esprit comme si, dans son for intérieur, elle avait su qu'un jour, ce petit détail sans importance lui serait utile. Elle ne le connaissait que vaguement Heloym, n'aurait pas su dire de quelle main il écrivait, quelle était sa couleur préférée ou quel dragée surprise de Bertie Crochue il tenait en horreur. Elle se doutait même qu'il ne savait pas qu'elle-même était gauchère, préférait l'azur au rouge des Gryffondor et ne supportait pas les dragées au goût de sardine. Joy se demande, quelques instants, s'il n'allait pas préférer s'en aller en constatant qu'au final, elle connaissait quelques informations sur lui, plus qu'il ne l'aurait cru. Plus qu'elle-même ne s'en serait doutée...

Elle lui envoya un léger coup de coude entre ses côtés, comme s'ils se connaissaient depuis des années et avaient partagé leurs bancs d'école depuis le primaire. De la même manière dont elle se comportait avec ses amis les plus proches ou sa – nombreuse – famille. Elle le vit passer une main sur ses côtés et arqua un sourcil, se demandant si elle n'arrivait plus à juger sa force de batteuse et si – horreur – elle avait pu lui faire mal. Le léger sourire qui ourlait les lèvres du jeune homme la persuada néanmoins que non. D'une manière à peine voilée, elle lui avait proposé de plus souvent traîner ensemble, pour trouver la tranquillité qu'il recherchait dans le bruit. « Oui, j'ai vu ça. » Elle lui tira gentiment la langue, à la manière d'une gamine. Elle n'avait jamais eu de problèmes pour se faire des amis, Joy. Elle était d'un naturel particulièrement sociable et allait toujours à l'encontre des autres. Elle n'avait pas non plus l'impression de se comporter trop familièrement avec un gars qu'elle n'avait fait que vaguement côtoyé depuis six ans. L'amusement qui perçait dans la voix d'Heloym la confortait néanmoins dans son idée de le pousser à davantage se sociabiliser. Une idée qui lui trottait dans la tête depuis plusieurs années, quand elle avait remarqué qu'il s'isolait un peu trop pour s'épanouir dans un cercle d'amis. Du moins, c'était ce qu'elle avait pensé. Après, peut-être qu'il était juste du genre un tantinet solitaire et retrouver sa bande dans des moments où elle n'était pas dans le coin et ne pouvait pas les voir. Riait-il, dans ces moments-là ? Parlait-il beaucoup avec ses proches ? Plus le temps passait, plus il l'intriguait et plus elle avait envie de résoudre cette énigme qu'était Heloym Cartwright-Swan. « Ca pourrait être sympa. Quand il pleuvra moins, hein. », dit-il en haussant les épaules. Elle eut un autre sourire – encore – et reporta son regard vers le lac noir dont la surface habituellement lisse était perturbée par les gouttes de pluie qui tombaient, chutaient ou coulaient, simplement. Elle prit sa réponse comme une permission. La permission de venir le chercher où qu'il soit, et le traîner avec elle, au bord de ce lac noir où ils auront tenu leur première vraie conversation. Elle risquait de beaucoup le solliciter pour les quelques prochains mois, histoire de le voir s'ouvrir un peu plus au monde et puis, aussi, l'entendre rire, pourquoi pas. « Plus sérieusement, qu'est-ce que tu fais là ? T'étais pas en train de m'attendre. » Elle tourna son visage vers lui et ancra son regard vairon dans celui, ébène, d'Heloym. Elle le regarda, d'abord curieuse. « Et pourquoi je ne pourrai pas t'attendre ? C'est monnaie courante, pourtant, de voir une jolie fille attendre un beau garçon au bord du lac, non ? », répliqua-t-elle, amicalement railleuse, en reprenant précisément le terme dont il avait usé pour la qualifier. Jolie fille. Elle imaginait déjà la teinte légèrement rosée qu'allaient prendre les joues du jeune homme car, si elle ne le connaissait presque pas, elle avait bien deviné sa manie d'être gêné pour un rien, et sans doute pour un compliment aussi peu détourné. Elle lui sourit, gentiment. « Vraiment, tu m'intrigues, Heloym. » C'était dit. C'était vrai. Ça venait tout juste de commencer.

C-S était bizarre. Tout le monde le disait, à Poudlard. Il intriguait et comme tout être humain normalement constitué, les autres étudiants préféraient se moquer de lui, d'une personne qu'ils ne comprenaient pas. Pour se mettre en position de force et ne pas avoir peur de l'inconnu, l'incompréhensible. La mère de Joy lui avait toujours interdit de se moquer des gens, même quand elle se contentait de taquiner ses cousins et cousines ou de son oncle Percy – une chose que, d'après le principal concerné, elle tenait « fort malheureusement » de son père –. Alors, elle se contentait d'être intriguée par l'intriguant Heloym, plutôt que de se moquer du marginal de Gryffondor. Elle l'aimait bien, en plus. Du moins, elle aimait bien ce qu'elle découvrait de lui, peu à peu. « non, parce que je suis en retard. Très en retard. Horriblement en retard. » Oh oui, elle l'aimait bien, surtout quand il parvenait à se détacher de son apparente timidité et qu'il la faisait rire ainsi, comme il était en train de le faire en ce moment. Elle a rit, beaucoup, pas trop fort néanmoins. Elle essuya une larme solitaire au coin de son œil gauche avant de reporter son attention vers le lac noir, un léger sourire persistant sur ses lèvres. Quelques secondes supplémentaires et Heloym l'intriguait encore plus. Son côté solitaire et peu loquace, sa gentillesse et son humour, son courage – certainement – ; elle connaissait peu de personnes comme lui, voire aucune autre. Non, parce qu'Heloym était unique. À part, même. Dans le bon sens.

Elle eut un autre sourire lorsque, têtu, il ne voulut pas croire que, aussi bizarre cela puisse paraître, elle l'attendait réellement. Ici, maintenant. Elle répliqua que si, elle l'attendait. Timide, il eut un petit sourire et baissa promptement la tête. Son sourire à elle s'accentua, amusée par sa gêne. « Si seulement c'était un beau garçon qui était venu.. », lâcha-t-il, encore gêné, rougissant à vue d’œil en relevant de nouveau la tête. Leurs regards s'entrechoquèrent un bref instant, juste le temps pour Joy d'être happée par les ténèbres des iris d'Heloym, puis il se détourna de nouveau, vers le lac. Elle, elle gardait les yeux rivés sur lui. Elle se fit encore légèrement glisser sur la droite, vers lui, jusqu'à ce que leurs épaules s'effleurent. Douce et rassurante, elle posa une main amicale sur le genou du jeune homme. « Tu devrais arrêter de te démystifier, Heloym. En plus, je suis sûre qu'on te l'a déjà dit, que t'étais mignon. », lâcha-t-elle, un peu joueuse et taquine. Elle n'avait pas l'habitude des garçons dans son genre. Elle côtoyait généralement des gens sûrs d'eux et confiants, ou suffisamment charismatique pour être mis en valeur sans n'avoir rien à dire. Alors, là, comme ça, il l'intriguait encore plus en comparaison des autres. Encore plus à part.

Elle lui avoua ensuite être sincèrement intriguée. Pure vérité. Elle ne mentait que très rarement, de toute façon. Elle n'en avait jamais vu l'utilité : sa mère savait la percer à jour en quelques minutes, son frère et elle se comprenaient trop bien pour qu'elle puisse lui cacher quoique se soit, et son père, eh bien, elle n'avait jamais eu à lui mentir, tolérant et miséricordieux comme il était. Par conséquent, si durant son enfance, Joy n'avait jamais à user de quelconques bobards, elle n'en était devenue qu'une piètre menteuse. Et, de surcroît, un tantinet trop franche, elle avait tendance à déballer la vérité sans s'encombrer d'inutilités telles que le tact ou l'euphémisme. Elle aperçut Heloym triturait son pantalon et, comme sortant de sa torpeur, elle ôta sa main de la jambe du brun, ne voulant pas l'intimider encore davantage. Le faire fuir non plus. Pas maintenant qu'ils pouvaient avoir une vraie conversation autre que « Mais sociabilise-toi un peu C-S. Allez, viens. Mais viens, je te dis ! », et c'était assez agréable de discuter, simplement. Sans soucis d'isolement ou de sociabilisation. « Je... toi aussi tu m'intrigues tu sais ? » Non, fut la seule pensée qu'elle formula dans son esprit. Non, elle l'ignorait. À vrai dire, elle ne se doutait pas un seul instant pouvoir intriguer quelqu'un. Elle se qualifiait de fille simple, un brin garçon manqué sur les bords, et peut-être trop énergique parfois. Mais sinon, rien de bien captivant à ses yeux. « Je crois que c'est parce qu'on est comme des, hm, piles. Des fois, ça concorde, des fois, c'est trop différent. » Elle fronça un bref instant les sourcils. Ils étaient différents, sans aucun doute. L'étaient-ils trop ? Trop pour concorder. Incompatibles. Pas assez semblables pour devenir amis. C'était idiot. Elle aurait bien voulu devenir son amie, à Heloym.

Elle le vit vaguement se mordre la lèvre – une manie qu'ils avaient visiblement en commun – avant de chuchoter : « tu dois certainement pas savoir ce qu'est une pile. » Elle sortit brusquement de ses pensées et poussa un long « Hey ! » d'indignation. Elle ne se vexa pas qu'il la pense ignare de ces inventions moldues. C'était peu courant qu'un sang-pur connaisse quelque chose sur ce monde-là. « Pour ta gouverne, je sais ce qu'est une pile. C'est le machin-là..., elle forma un cercle avec l'index et le pouce de sa main droite tout en abaissant lentement sa main de haut en bas, dessinant ainsi dans l'air une forme cylindrique. On le met dans les game boy pour pouvoir jouer. » Bien sûr, son grand-père Arthur lui parlait souvent des appareils moldus qu'il pouvait trouver à son travail. Pour son huitième anniversaire, il lui avait d'ailleurs offert l'une de ces vieilles consoles de jeux avec laquelle Joy s'était beaucoup amusée durant son enfance. Elle en gardait d'excellents souvenirs, de ces jeux vidéos, et des piles qui lui avaient permis d'y jouer, indirectement même si elle avait du mal à comprendre leur fonctionnement. « Je suis pas trop rodée question technologie, je préfère la mécanique. », l'informa-t-elle même si ça ne l'intéresserait sans doute pas. Pourtant, c'était important pour elle : elle trainait souvent dans le garage avec son grand-père pour réparer la vieille Ford qu'il possédait depuis bien des années déjà, celle-là même que son oncle Harry et son oncle Ron avaient emprunté pour venir à Poudlard, celle que son père et son oncle Fred avaient conduit pour venir chercher ce même oncle Harry, enfermé chez son oncle et sa tante. C'était seulement dans ces moments-là qu'elle tolérait le souvenir de Fred, le jumeau de George, son principal rival, celui qui vivait dans chaque recoin de leur maison, dans chaque rire de son père et dans chaque syllabe du nom de son propre frère.

Toi aussi tu m'intrigues, et Joy n'arrivait plus à se sortir cette petite phrase, ces cinq mots ridicules de la tête. Après un bref silence, elle poussa un léger soupir et posa ses mains à plat derrière elle, sur l'herbe humide et leva les yeux vers la veste d'Heloym qui lévitait toujours au-dessus d'eux. « Je ne comprends pas pourquoi je pourrai t'intriguer... », lança-t-elle plus dans le but de mettre fin au silence que d'obtenir une réelle réponse. Évidemment, elle ne refuserait pas des explications parce qu'en lui disant ça, il l'intriguait encore plus – ah, cercle vicieux – et elle se sentait terriblement frustrée de ne pas comprendre. Elle était simple comme fille, se répéta-t-elle. Typique, même. Une Weasley à Gryffondor. Une fille de George aimant les farces et attrapes et le Quidditch. Une traite à son sang appréciant les moldus et dénigrant les sang-purs. Et cetera, et cetera. Elle ne le comprenait pas, cet intriguant qu'elle intriguait.

En dépit des apparences, il la déstabilisait. Toujours calme, silencieux, réservé, voire timide. Ils étaient diamétralement opposés, à bien y réfléchir. Elle qui ne savait pas tenir en place, qui parlait sans réserve même lorsqu'il aurait été plus sage de la fermer, trop extravertie aussi, peut-être. Sans doute. Elle se demanda même s'il n'avait pas déjà songé, depuis qu'ils discutaient, à prendre ses jambes à son cou et disparaître le plus vite possible. Parce qu'ils étaient tellement différents, qu'il en venait à l'attirer irrémédiablement. Comme deux aimants. À son sourire désolé, elle comprit que non, on ne lui avait jamais dit qu'il était mignon, contrairement à ce qu'elle pensait. Elle observa son visage, le teint légèrement halé, les traits nets, les cheveux ébènes, le regard sombre et avec ce quelque chose, elle n'aurait su dire quoi, qui brillait dans ses yeux et qui l'appelait. Comme une douce symphonie qu'elle était seule à entendre. Il semblait souffrir, souvent. Porter un secret trop lourd pour lui seul et c'était comme si sa douleur était un appel en détresse et elle ne voyait aucune autre possibilité que de lui venir en aide. Il tourna de nouveau son visage vers elle, et elle éclata de rire pendant une seconde devant son air ahuri. « ça veut dire que tu me trouves mignon ? » Son rire s'estompa, seul un doux sourire persistait, une lueur presque tendre illuminant ses yeux vairons, elle s'approcha de lui et déposa un bref baiser, innocent, sur la joue du jeune homme. « Très mignon, Heloym. » Elle n'avait pas l'habitude des gens comme lui. Elle trainait plus souvent avec des personnes comme elle, qui riaient pour un rien et qui n'avaient aucun problème de sociabilité ou, en deuxième possibilité, avec des gens qui n'étaient pas très loquaces, mais à cause d'un côté sombre ou taciturne. Les garçons timides, comme lui, c'était à peine si elle savait à quoi ils ressemblaient.

Il partit ensuite dans une métaphore où ils seraient deux bornes opposées d'une pile. Ça l'aurait bien faite rire, s'il n'avait pas eu l'audace de lui dire qu'elle ignorait ce que c'était. Bien sûr qu'elle savait ce qu'était une pile ! C'était une Weasley, par Merlin ! Il hocha doucement la tête lorsqu'elle dessina la forme d'une pile dans les airs. Elle sourit une seconde, plus calme, avant d'ajouter qu'elle s'en était déjà servie, pour jouer à la game boy. Il sourit à son tour, presque amusé et elle se retint de lui demander, faussement condescendante : « tu sais ce qu'est une game boy, au moins ? » mais se ravisa aussitôt. Car, bien sûr qu'il savait, né-moldu de son état. Il devait même en connaître un rayon sur les game boy et autres appareils que son grand-père Arthur ramenait toujours du travail, un large sourire étirant ses lèvres et des étoiles pleins les yeux. « C'est exactement cela. C'est une sorte de tube qui fait fonctionner la plupart des appareils moldus. Dont les game boy. » Il entra dans un bref rire nerveux, elle arqua un sourcil. « Ça t'arrive souvent de rigoler pour rien ? »[/color], demanda-t-elle, le plus sérieusement du monde. Mais, lorsqu'il se tourna vers elle, Joy ne put retenir son sourire de trente-deux dents. Quelques minutes de silence s'écoulèrent, des minutes qu'elle aurait voulu emplir de paroles, de rires et de plaisanteries. Elle n'aimait pas le silence, contrairement à lui qui, les genoux ramenés contre son torse, et les bras autour, semblait apprécier ces instants sans bruit aucun, à part la pluie qui tombait sur le sol. Elle, plongée dans son raisonnement, ne put s'empêcher de lui demander néanmoins, en quoi elle pouvait bien l'intriguer. Il garda le regard rivé sur le lac, et elle, sur sa nuque, à lui. « T'es la borne positive et j'suis la borne négative. On est pas pareils alors tu m'intrigues, je veux comprendre... tu m'attires, aussi. » Elle écarquilla légèrement les yeux, surprise de son aveu. Aussi direct, ce n'était certainement pas une réponse qu'elle attendait de la part du gentil mais timide Heloym. « Technologiquement parlant, évidemment. », s'empressa-t-il d'ajouter et elle eut un large sourire amusé tandis qu'il rougissait à vue d’œil jusqu'à rivaliser avec les écailles d'un Boutefeu Chinois. « il pleut vachement fort aujourd'hui. », lança-t-il sur le ton de la conversation, et le sourire de Joy n'en fut qu'agrandi. « C'est vrai. C'est pas un temps à sortir dehors. », lâcha-t-elle gentiment. Il lui suffisait de tourner la tête pour voir que le parc était réellement désert et qu'ils étaient les deux seuls idiots à traîner là, avec un temps pareil.

« Tu jouais à quoi, sur la game boy ? » Elle ne répondit rien dans un premier temps, se contentant de fixer sa nuque et le profil gauche de son visage, en silence. Et, lorsque les joues du jeune homme devinrent encore plus rouge que précédemment – elle n'aurait pas même imaginé ça possible –, Joy consentit à oublier l'épisode de « l'attirance technologique ». Elle fit d'abord la moue, réfléchissant à la question puis répondit naturellement : « Mon grand-père n'a ramené que des jeux Pokémon et Mario. On se disputait souvent avec mes cousins, pour prendre la seule game boy qu'on avait au Terrier. Alors le lendemain, on allait jouer dans le jardin, en faisant semblant d'être les personnages des jeux. » Elle se souvenait des crises de larmes des plus jeunes, qui n'arrivaient jamais à obtenir la console ô combien désirée, des soupirs exaspérés de leur grand-mère Molly, et des cris de joie du chanceux qui avait la game boy pour la journée et qui venait de gagner une partie. Et le soir, ils ne parlaient que de ça. Du jeu, toujours le jeu. Leurs parents leur disaient qu'ils étaient de vrais intoxiqués mais eux, ils avaient fait d'un jeu solitaire, un jeu de groupe et ça, c'était quasiment miraculeux. Et ils riaient toujours ensemble. Et c'était bien. Elle sourit à Heloym et hésita à retourner sur le sujet précédent, juste pour voir les joues d'Heloym reprendre la teinte rosée qui leur était propre lorsqu'il était horriblement gêné. Elle leva les yeux vers la veste du jeune homme qui lévitait toujours au-dessus d'eux, plongée en pleine réflexion. « Et toi ? » Autant lui laisser miroiter l'espoir vain qu'elle avait définitivement oublié son aveu. Il était gentil, autant l'être avec lui.

Une amitié, peut-être, superficielle qui se tisse sous une pluie torrentielle. C'était un peu ça, Heloym et Joy. En dehors des quelques fois où elle l'avait encouragé – voire exhorté – à sympathiser avec d'autres étudiants, ils ne s'étaient jamais vraiment parlés. Jamais adressés la parole, si ses souvenirs étaient justes. Elle lui avait maintes fois conseillé de se faire des amis, intégrer une bande, mais n'avait jamais imaginé en faire partie. Elle n'avait jamais songé à devenir l'amie d'Heloym. Trop de différences, aurait-elle pensé, sans doute, un autre jour que celui-ci. Un jour sans lac noir, et sans pluie. Un jour où elle ne lui aurait pas souri, et parlé comme à un vieil ami. C'était ça, aussi. Une amitié timide, comme le garçon, qui prendrait peu à peu d'ampleur jusqu'à ce qu'il sache se faire une place dans son cœur. Elle le vit peu à peu se ressaisir, laisser son malaise s'échapper, en quelques volutes de fumée. Elle sourit dans le vide tandis que les souvenirs de son enfance au Terrier heurtaient son esprit avec la douceur propre à la nostalgie. Toute l'innocence et les rires qu'ils avaient pu partager, les courses effrénées, les jeux sans intérêt mais qu'on répétait. Une dizaine de gamins qui criaient à travers la maisonnée, qui se précipitaient à l'extérieur, qui brisaient des vases ayant appartenu à leur arrière-grand-mère, saccageant des pièces trop étriquées pour une famille si nombreuse. Elle se ressaisit, revint au temps présent, laissant néanmoins ses pensées encore un peu vagabonder. Se rappeler, encore et encore.

Elle s'intéressa aussi à Heloym. Certes, elle n'était pas vraiment calée lorsqu'il s'agissait de jeux vidéos ou autre forme de technologie moldue, mais elle savait écouter, contre toute attente. Il sembla d'ailleurs surpris de ce regain d'intérêt pour sa personne et Joy songea qu'il devait réellement trop se sous-estimer. « Moi aussi je jouais beaucoup à Pokémon mais mon jeu préféré, c'était un jeu d'échecs. Je me souviens plus le nom. » Joy n'aimait pas les échecs. Déjà parce que ce jeu manquait trop d'action à son goût – d'accord, ils se tapaient sur la gueule, mais où était l'adrénaline ? – et, ensuite, parce que la seule personne qui voulait bien jouer avec elle lorsqu'elle était petite et venait d'apprendre les règles, c'était son oncle Ron. Genre, le Weasley qui joue aux échecs. Il lui a foutu la raclée de sa vie et, autant elle avait toujours su être bonne perdante, autant, là, ce fut comme un déclic : les échecs ? Très peu pour elle. Elle se contenta donc de hocher la tête pendant qu'il haussait les épaules. « Mes parents en avaient marre, j'arrêtais pas de finir les jeux en une semaine et ils arrivaient pas à me trouver la suite. Du coup, bah, ils m'ont confisqué la game boy. J'adorais cette console mais j'y ai plus joué depuis. » Elle fit la moue. Ils lui confisquaient la console parce qu'il était doué dans ce domaine ? Certes, trop jouer était mauvais, créait une dépendance et le transformait peu à peu en gros geek invétéré. Mais bon, lui confisquer ? Ses parents ne lui avaient jamais rien confisqué. Pas même sa mère, pourtant sévère pour combler le manque d'autorité de son cher époux, qui se contentait, à la limite de la menacer de la priver de balais ou d'après-midis à la boutique avec son père pendant une semaine. Autant dire qu'elle se calmait aussitôt... pour repartir de plus belle dés qu'Angelina avait le dos tourné. Elle remarqua le sourire d'Heloym, un peu différent des précédents, semblable à ceux qu'esquissait son père lorsqu'il parlait de Fred, premier du nom, jumeau de George, oncle silencieusement ô combien détesté, mais publiquement respecté.

« Vous aviez beaucoup de trucs moldus, chez vous ? C'est étrange. Je croyais que tu étais sang-pure... ? » Joy esquissa une grimace. Le terme de « sang-pure », loin de lui saillir, lui filait de l'urticaire. Elle avait l'impression d'être reléguée au milieu de ces imbéciles de Serpentard qui juraient encore par l'idéologie du sang et se répugnaient à fréquenter des sorciers à l'ascendance moldue. « Mon grand-père travaillait au Ministère et, plus exactement, au Service des détournements de l'artisanat moldu. Il a toujours été passionné par le monde moldu ; d'ailleurs son ambition dans la vie, c'est de comprendre comment les moldus font voler les avions, sans magie. » Joy laissa s'échapper un léger rire : loin de l'exaspérer, la passion peu commune qu'avait Arthur Weasley pour les moldus avait le don d'amuser sa petite-fille qui, parfois, prenait plaisir à passer du temps avec lui pour discuter de cet autre monde, dénué de magie. « Du coup, le Terrier est rempli d'appareils moldus en tout genre. Une télévision cassée, une radio qui ne capte qu'une station sur trois, et même une vieille voiture. » La Ford Anglia, c'était une longue histoire dans la famille Weasley. Elle sourit encore, dans le vague. « En réalité, je suis une traitre à mon sang. J'ai les pieds entre deux mondes, entre deux cultures, entre deux races, et je ne sais jamais sur lequel danser. Je ne sais même pas si j'aurai le droit de danser, un jour. » Elle ferma les yeux un instant. Elle avait envie de danser. Un, deux, et puis trois. Taper dans ses mains. Un, deux, et puis trois. Remuer son bassin. Un, deux, trois. Entre en transe, pour une unique danse. « Certes, j'ai eu la», elle fit le geste des guillemets avec ses doigts, chance de naître de deux parents sorciers, qui sont eux-mêmes issus de parents sorciers, et ainsi de suite sur chaque génération jusqu'où on peut remonter... Mais, comme ma famille, j'ai trahi cet héritage en me liant avec des nés-moldus, des sang-mêlés, ou d'autres traitres à leur sang. Je vais à l'encontre de la loi du sang, celle qui devrait me pousser à détester ces intrus, ces autres, à en faire mes antagonistes. Je devrais te détester, toi. » Un bref silence s'installa, le temps qu'elle fit claquer sa langue contre son palais et conclue par un simple : « C'est complètement absurde. »

Elle se tourna lentement vers lui, ne s'étant même pas rendue compte que son regard rêveur s'était accroché au lac, une fois encore. Elle lui sourit doucement. « Quand on parle de traites à leur sang, on pense immédiatement à ma famille. » Elle haussa les épaules, au fond, ça ne la touchait pas. Au contraire, elle était fière de ce statut. Mieux valait être une Weasley que l'une de ces snobinards de Lestrange ou de Malefoy. Complètement absurde. « On a prouvé qu'on se fichait de l'idéologie du sang : ma tante Hermione est une née-moldue et ça n'a pas empêché mon oncle Ron de l'épouser. Et mon oncle Harry est bien un sang-mêlé qui a grandi au milieu des moldus pendant onze longues années, sans même savoir ce qu'était un Nimbus ou un Animagus, et pourtant ma tante Ginny s'est quand même mariée avec lui. » Joy esquissa un autre sourire, mais croisa néanmoins les doigts, littéralement comme métaphoriquement parlant. Elle espérait juste qu'Heloym ne se mette pas brutalement à s'extasier sur le grand et célèbre Harry Potter, celui qui a survécu, l'Élu, le gars qui avait sauvé le monde à seulement dix-sept ans. Pour Georgia, c'était juste tonton Harry, celui qui voulait bien lui prêter ses lunettes toutes les cinq minutes pour qu'elle puisse les essayer, celui qui lui avait dessiné un éclair approximatif sur le front pour qu'elle ait la même cicatrice « vraiment trop cool » que lui, celui qui lui avait appris à tenir correctement sa baguette pour qu'elle ne lui file pas constamment entre les doigts, à chaque geste esquissé. Au fond, tonton Harry, il était mille fois mieux que le célèbre Harry Potter. « En fait, être traite à son sang, c'est être rejeté pour croire en son prochain. Et j'ai beau chercher où est le mal, je ne vois pas. Tu le sais, toi ? » Peut-être qu'être traite à son sang, c'était faire preuve de naïveté aussi ? À espérer voir un jour l'égalité entre tous s'instaurer... Alors, être pro-sang-pur, c'était être suffisamment intelligent pour ne pas se laisser berner ? Dans ce cas, Joy préférait demeurer une éternelle imbécile.

Il tournait son regard, le détachait de son visage et elle en profitait pour jeter un coup d’œil à la dérobée. Ça avait presque le don de la faire sourire : cette manie qu'ils avaient de s'entre-regarder, sans jamais vraiment ancrer leurs regards l'un dans l'autre. De l'innocence, de la pudeur toute enfantine, qu'elle ne connaissait pas. Ne connaissait plus. N'avait peut-être jamais connu. Elle savait ce qu'était l'innocence, elle l'avait été, l'était encore un peu d'une certaine manière avec ses sourires un peu trop nombreux, ses mots un peu trop légers, ses farces un peu trop pratiquées. Mais cette innocence-là, qui s'apparentait plutôt à de la timidité, non, elle ne connaissait pas. N'y avait jamais goûté. C'était ça, entre autre, qui la fascinait chez Heloym : il arrivait à la changer, sans même faire exprès. Sans le désirer. Il avait une influence sur elle et elle n'aurait su dire si elle était bonne ou mauvaise. Elle n'aimait pas vraiment l'idée de changer au contact d'une tierce personne, elle tenait trop à son indépendance pour accepter que, oui : elle pourrait un jour avoir besoin de s'accrocher à quelqu'un, pour longtemps, plutôt que pour deux mois, le temps de se rendre compte qu'il n'y avait plus que deux possibilités : fuir ou aimer. Elle n'avait pas vraiment peur d'aimer, Joy. Elle savait ce que c'était, merci ; elle aimait beaucoup de personnes dans sa vie. Avec trop de passion, trop peu de considération, sans date de péremption. Elle aimait dans sa totalité, jamais à moitié. Et tant pis pour les quelques pots cassés. Non, aimer c'était agréable, une légère dose de bonheur supplémentaire ; le problème, c'était tomber amoureuse, renoncer à des principes, à une partie de sa personnalité, à des activités. Se façonner pour plaire. Pour voir une étincelle briller dans le regard du garçon – ou de la fille – avec qui elle voudrait partager le reste de sa vie. Elle avait peur de changer, autrement que pour elle-même. Elle ne savait déjà pas si sa personnalité d'aujourd'hui n'était pas régit par le désir de plaire à son père, d'effacer le fantôme de son oncle toujours pesant dans son dos. Alors, elle ne changerait jamais. Peur viscérale de se perdre davantage sans s'être jamais réellement trouvée. Pourtant, elle aimait bien ces quelques instants volés. Emplis d'allégresse. Elle se sentait un brin différente, moins exubérante, peut-être plus complaisante, moins envahissante, plus conciliante. Elle se sentait grandie et mûrie et cette sensation était aussi agréable qu'étrangère à la grande gamine qu'elle sera probablement toute sa vie.

« Je sais. J'avais compris au bout de six ans. » Elle crispa ses poings sur ses genoux sans même s'en rendre compte ; porta son regard vairon sur ses jambes, les sourcils froncés, comme en pleine pensée, comme agacée. Elle se rappelait de ces quelques nés-moldus pointés du doigt, au début de sa scolarité. De ces pauvres gamins, tout perdus qu'ils étaient dans ce monde étranger, qu'on rejetait pour ne pas être nés de parents sorciers. Elle, elle s'était toujours énervée devant une scène pareille. Elle en tremblait encore d'indignation aujourd'hui. Parce que la chute de Voldemort, la fin de la guerre, tous ces morts, n'auront pas suffi. Que demander pour enfin obtenir la paix ? Son oncle Fred était-il mort pour rien ? Son père souffrait-il de l'absence de sa moitié pour du vent ? Elle ne pouvait pas le concevoir, ne voulait pas y croire. Pourtant, elle n'était pas naïve, Joy ; elle savait qu'un gamin de dix-sept ans – aussi génial et héroïque soit-il – ne suffirait pas à tracer un trait sur une conception du monde magique qui dure depuis des siècles et des siècles. Leurs ancêtres ont cultivé cette haine des moldus, de leurs pairs qui s'acoquinaient avec eux, et ont fait perdurer ce ressentiment, de génération en génération. Aujourd'hui, seules quelques familles au sang aussi pur qu'à l'histoire sombre continuaient de réciter avec conviction ce discours intolérable. Mais c'était déjà trop. Elle ne le supportait toujours pas. Elle n'aimait déjà pas ça, lorsqu'elle voyait un élève qu'elle ne connaissait pas se faire maltraiter mais, à présent, elle ne verrait que le visage d'Heloym lorsqu'un groupe de Serpentard viendrait humilier un pauvre né-moldu innocent. Elle verrait Heloym dans un coin, le visage triste et le regard brillant, elle le verrait s'assoir à l'écart des autres, effrayé. Et, autant cette idéologie du sang avait le don de l'enflammer, autant elle lui était désormais insupportable. Pourtant, il parlait d'une voix douce, comme si ça n'avait guère d'importance, comme s'il avait continué sa vie d'anonyme paisiblement. Elle fronça les sourcils, n'appréciant pas cette passivité. La Joy habituelle – celle qu'elle était lorsque Heloym n'était pas dans les parages – était de retour. Elle s'était longuement battue avec les petits snobs de la maison de Salazar, sortait constamment les griffes lorsqu'on osait cracher sur son nom, qu'on les qualifiait de vermine. Non, il ne devait pas parler aussi nonchalamment ; il devait s'indigner. Parce que sinon, la guerre aura été vaine. Parce que Voldemort aura finalement gagné.

Mais lorsqu'elle croisa le regard d'Heloym, elle oublia aussitôt son tourment intérieur, son envie de le secouer pour lui sommer de se réveiller et d'agir. Elle ne laissa rien paraître néanmoins et continua son discours, sur son sang, sa famille, son oncle Harry. Il pencha la tête, son regard toujours fixé sur elle, comme pour témoigner de son intérêt pour ce qu'elle racontait et un sourire imperceptible se dessina sur les lèvres de la Gryffondor. Elle conclut finalement, un peu philosophiquement, qu'être traitre à son sang, c'était avoir foi en l'humanité, quelle qu'elle soit ; sans soucis de pureté de sang, de pouvoirs magiques ou d'arbre généalogiques. On était tous sur un pied d'égalité, point. Mais cette vision était loin d'être partagée, au contraire, souvent critiquée, jusqu'à s'en prendre à ceux qui la prônaient avec fierté. Elle lui demanda si lui voyait où était le problème, dans le fait de ne pas juger quelqu'un sur son ascendance. « non », répondit-il après quelques secondes de réflexion et elle faillit sourire à l'idée qu'il était de son avis. Enfin quelqu'un qui la comprenait. Parce que ce discours-là, elle ne le servait que lors des repas de famille, alors que les Weasley clamaient haut et fort la même chose ou bien aux vipères. Peine perdue que c'était de leur faire entendre raison. Pour eux, on naissait digne ou on n'était que de la vermine. Pour elle, on naissait égaux et c'était nos choix qui nous conduisaient à devenir dignes, ou vermine. Soudain, Heloym se leva, un léger sourire sur ses lèvres et Joy ne parvint pas à masquer à sa surprise – trop surprise qu'elle était pour y penser – lorsqu'il lui tendit sa main, son sourire persistant. Elle n'avait pas l'habitude d'être surprise, trop imprévisible qu'elle était, trop souvent investigatrice de la surprise de ses compères pour en être la victime. Pourtant, elle ne put s'empêcher de lui sourire, à Heloym, tout trempé et mal assuré qu'il était. Une lueur dansa dans ses prunelles qui se plissèrent comme dans un éclat de rire tandis que son sourire se fit plus doux et moins rieur à l'entente de ces mots : « on a toujours le droit de danser, tous les jours. Ça te dit, là, maintenant, sous la pluie, pour attraper une pneumonie ? » Elle eut un autre sourire, parce que c'était tout ce qu'elle voulait.

Elle n'hésita pas une seule seconde avant de se saisir de sa main et de se relever avec souplesse du sol. Il l'attira immédiatement contre lui et elle eut un bref rire étouffé, proche d'un gloussement de plaisir, toute innocente qu'elle était à cet instant. « J'espère que tu m'apporteras des dragées surprises lorsque je serais clouée au lit de l'infirmerie. », murmura-t-elle tout contre son épaule, les yeux presque clos, comme bercée par le mouvement de leurs deux corps presque enlacés. Aussitôt, elle passa ses bras autour du cou d'Heloym, sans se soucier de soudainement l'effrayer par autant de proximité, puis Joy enfouit son visage dans le cou trempé du garçon. Elle eut un sourire et respirait contre sa peau, sentant son souffle chaud rencontrer l'épiderme glacé du Gryffondor. Ses hanches se balançaient lentement, de gauche à droite, en même temps que celles d'Heloym, dans le rythme d'un slow qu'ils étaient les seuls à attendre. Elle n'avait jamais dansé de slow, pourtant elle avait longtemps dansé dans sa vie, Joy. Surtout durant son enfance, réelle passion – moindre que le Quidditch aujourd'hui certes – qu'elle exerçait régulièrement. Jusqu'à devoir entrer à Poudlard, jusqu'à se sentir bien mieux à califourchon sur un balai, que les pieds désespérément ancrés au sol. Elle avait abandonné la danse, laissé au placard la gamine innocente, au grand dam de sa mère qui se plaignait qu'elle soit parfois un vrai garçon manqué. Ça l'amusait ; mais, au fond, elle n'avait jamais oublié la sensation qu'elle ressentait lorsqu'elle dansait. Autrement que la liberté qu'elle éprouvait perchée sur son balai, elle avait toujours ressenti une certaine légèreté. Tranquillité. Un moyen comme un autre de calmer son palpitant, de retrouver un semblant de calme et de sérénité. Et là, dans les bras d'Heloym, elle était si calme qu'elle ne se reconnaissait presque pas. Elle était bien, aussi. Et se sentait même en sécurité, sentiment qui lui était inconnu depuis qu'elle n'était plus vraiment en âge pour se percher sur les épaules de son père. Cette sensation fut l'élément déclencheur d'une chaîne de réactions : elle sentit des papillons prendre leur envol dans son estomac, sa respiration se saccada et, lentement, elle se recula. Juste assez pour croiser les yeux ébènes de son vis-à-vis. Elle s'accorda quelques secondes pour détailler son visage avec délectation. Son regard buta sur la bouche du jeune homme. Elle ne tenta même pas de réfréner cette envie : elle avait envie de l'embrasser. Ses yeux remontèrent lentement jusqu'à accrocher ceux du Gryffondor, mais retombaient inévitablement vers ses lèvres. Elle aurait pu s'en empêcher, si elle avait jugé ce geste inapproprié ou risqué dans le cas d'une amitié qui aurait été mise en danger. Mais Heloym et elle n'étaient pas amis à proprement parler, camarades tout au plus, et il exerçait sur elle une attirance toute nouvelle, encore inconnue. Elle ne se rendit même pas compte qu'elle avait cessé de danser, cessé d'esquisser le moindre mouvement.

Il fallut que son regard dérape encore une troisième fois avant qu'elle ne finisse enfin par réduire le mince espace entre leurs deux bouches. Elle ne fit qu'effleurer ses lèvres des siennes ; elles étaient gelées mais le baiser – aussi court fut-il – avait réussi à la troubler. C'était loin de ressembler aux baisers qu'elle avait pu échanger avec ses anciens petits-amis, généralement plus passionnés, plus violents. Jamais tendres, ou amoureux. C'était comme se sentir en sécurité encerclée de deux bras étrangers ; ses exs ne lui avaient jamais procuré ce sentiment, au contraire du brun qui, en quelques secondes, était parvenu à lui faire oublier son besoin irrépressible d'être elle, de ne jamais changer. Et cette différence la troublait. Bien trop pour un simple baiser. Bien trop pour un simple camarade. Elle esquissa un sourire, néanmoins moins assuré que les habituels. Plus innocent. Et, au fond, ce n'était peut-être pas si mal de se sentir différente. Le temps d'une discussion, d'une danse ou d'un simple baiser. Et, brutalement, son sourire s'agrandit légèrement, et elle se remit à danser. Enfouissant de nouveau son visage, comme si de rien n'était. Ce n'était pas plus mal...