C'était un soir comme un autre dans la capitale écossaise, un soir de sorties pour les étudiants fatigués d'une longue journée de cours, de pratique de la magie, d'employés sortant enfin de leurs bureaux et de leurs offices, pressés de s'attabler autour d'un bon fish and chips et d'un verre de bière, de retrouver leurs amis, leurs amants, leur famille. Et pour Malachy, cela voulait dire service du soir. Il n'était pas tout seul, bien sur, deux étudiants étaient là pour faire le service, mais il avait quand même la responsabilité du bar, de jongler entre les commandes et les bouteilles, d'assurer le service d'ordre, de surveiller tout son petit monde. Jongler était d'ailleurs le mot le plus proche de la réalité, tandis que d'un coup de baguette magique il alignait les verres pour les remplir au fût, et que d'un autre, c'était un plateau de pintes qui lévitait dans les bras d'un de ses deux serveurs. Il n'avait pas le temps de tout faire à la main, et il était très bon pour faire flotter les objets, s'imaginant comme dans ce dessin animé de son enfance. Seuls les cocktails étaient faits de ses mains, mais c'était plus par envie que par besoin, pour s'occuper, se donner l'impression du rush, sentir l'adrénaline monter tandis qu'il aboyait des « table 5 ! » avec sa voix rauque.
C'était un soir comme les autres, avec les habitués et les nouveaux arrivants, les piliers de bar et les consommateurs plus sérieux. L'ambiance n'avait pas pour l'instant dégénéré, il était encore trop tôt pour que les esprits ne s'échauffent, que les langues et les baguettes ne se délient un peu, et le groupe de rock sorcier qui s'égosillait sur la scène était plus drôle que bon, ce qui ajoutait à l'ambiance joyeuse du bar.
L'un dans l'autre, donc, une soirée agréable en perspective.
Il y avait toutefois une ombre au tableau, une date sur son calendrier qui lui rappelait des souvenirs qu'il aurait préféré enfouir à jamais au fond de son esprit. Ce n'était pas si important pour lui, il n'aurait même pas du se souvenir de la date, mais en rangeant quelques albums photos le mois dernier, il était tombé sur celles prises durant leur dernière année scolaire. Quand ils étaient insouciants, jeunes, et cons.

FIVE YEARS AGO

La journée s'était mal passée, avec ce rateau pris par une poufsouffle de sixième année. Elle s'était laissée embrasser, pourtant, avait accepté les mains baladeuses sous sa chemise, mais au moment où il lui avait proposé de trouver une salle vide pour emmener leur affaire un peu plus loin, elle avait eu l'audace de dire qu'elle avait un petit copain et qu'elle n'était pas intéressé, se rhabillant pour le laisser planté là, dans le couloir, avec une bosse dans le pantalon. Il avait réussi à contenir sa déception et sa colère, et après avoir tapé dans un mur et respirer à de nombreuses reprises en se tenant l'arrête du nez et en imaginant son père en slip de bain, Malachy avait pu recommencer à marcher sans se sentir trop à l'étroit dans son uniforme. Il voyait déjà les copains lui adresser un sourire en coin à le voir revenir si tôt, à le traiter d'éjaculateur précoce. Déjà, c'était totalement faux, ca ne lui était arrivé qu'une fois, et il était bourré. Ensuite, il était hors de question qu'il ne leur explique ce qui s'était passé, il avait sa fierté de mec. Se creusant la tête pour trouver une excuse potable qui ne le fasse pas passer pour un minable, le gryffondor remonta jusqu'à sa salle commune, s'arrétant devant le portrait de la Grosse Dame pour ébouriffer ses cheveux longs, froisser sa chemise et prendre un air satisfait. Après un dernier clin d'oeil au portrait, il s'efforca donc de faire une entrée triomphale d'homme repu, mais les regards ne se tournèrent pas de suite sur lui, comme il aimait que cela arrive. Non, le centre de l'attention, c'était son pote, Byron. Byron, qui avait justement une place libre pour lui sur le canapé – ou pour quelqu'un d'autre, mais rien à faire, qui partait à la chasse hein. Sans aucune cérémonie, il vint donc sauter sur le canapé, se vautrant plus ou moins sur son ami, avant de lui adresser un sourire et de lui demander d'un regard de cracher le morceau. « Tout le monde te regarde, t'as fait quoi encore comme connerie ? Hmm, attends, ne me dis pas, je suis sur que ca commence par un H, et ca finit au lit, héhé. »
Jeune, con, et avec un sens de l'humour qui laissait grandement à désirer.

Il avait tenté de passer la journée sans y penser, sans rien laisser paraitre, parce que le temps s'était écoulé, qu'il fallait qu'il passe à autre chose. Bien sur, tout le monde vous disait que chacun faisait son deuil à sa propre vitesse, qu'il n'y avait rien de honteux à avoir encore mal des années plus tard, mais Malachy, lui, se demandait où étaient les gens qui s'en remettaient, et s'ils osaient le dire. Sa vie était bien, il avait ses amis, il riait, buvait, trouvait des filles pour la soirée, tenait son bar, était toujours en vie... à quel moment pouvait-on dire qu'on avait fait le deuil ? Quand on arrêtait d'y penser, quand on arrêtait de pleurer, quand on arrêtait de la voir partout ? Il n'avait jamais eu aucun droit au deuil, aux larmes, aux embrassades, au réconfort. Il avait du tout apporter à son meilleur ami, tout supporter, et parfois, il avait encore ce pincement au coeur en voyant une jolie femme promener son fils dans la rue, se demandant "et si". Si elle avait survécu.
Ses employés savaient que quelque chose clochait, mais il leur avait fait un sourire las et demandé d'attendre un peu, qu'il avait mal dormi. L'avantage de bosser avec des étudiants, c'était qu'ils avaient autre chose à faire que s'attarder après le taf, et ils ne s'inquiétaient pas facilement. Alors il servait les clients en automate, riait comme si de rien n'était, malgré l'envie de transplaner sur sa tombe ou d'aller s'enfouir dans le fond de son lit pour y hurler encore.
Relevant la tête d'un verre qu'il était en train de nettoyer, il manqua sursauter en voyant son meilleur ami devant lui, avec sa gueule de déterré habituelle. Une sorte de sourire vint alors élargir sa bouche, un mélange de soulagement de le voir, de malheur qu'elle ne soit pas là avec eux, tout un tas d'émotions qu'il avait toujours eu du mal à gérer. Ce qu'il savait faire, par contre, c'était se pencher par dessus le bar collant pour faire une accolade d'ours au garde chasse, heureux de le voir. “Je commençais à croire que tu m'avais laissé tomber, mec.” C'était un reproche, oui, parce qu'il avait des amis bossant à Pré-Au-Lard et qui pouvaient lui parler de l'état de son frère de coeur, qui lui faisait des infidélités, et qui ne venait jamais le voir. Mais c'était aussi une façon détournée de lui dire qu'il lui avait manqué, à sa manière. Sortant les verres, il leur servit une dose plus que généreuse, pour glisser le sien vers lui, s'accoudant sur le comptoir sans plus se préoccuper des clients. Ils pourraient attendre un peu. “Si t'as prévu de te prendre une cuite, t'attends la fermeture, et on se fait ça tous les deux.”

—————— † ——————

Aucune décence, aucun respect de l'espace vital, non, il s'était vautré sur son pote et l'assaillait de questions, parce qu'il le pouvait, parce qu'il en avait le droit. Tout le monde semblait de bonne humeur, Byron le premier, et lui était le dernier au courant, c'était intolérable, franchement. A quoi servent les meilleurs potes, à part tout savoir les premiers ? Qu'importe qu'il se soit trouvé à l'autre bout du chateau, son pote aurait du lui téléphoner, tiens. Encore un truc que les sorciers n'avaient pas su capter. La phrase du gryffondor le fit se facepalmer aussitôt, en lâchant un grognement de dépit. Putain, le match, il avait réussi à oublier le match de Quidditch, quel abruti. Tout ça pour rien, en plus. “Putain, je suis désolé ma poule, j'avais totalement oublié. Et même pas en plus, elle a osé me dire en plein milieu qu'elle voulait pas tromper son copain cette garce !” Langage, oui, on sait. Cette prude, péronnelle, catin de bas étage... Comment ça pas mieux ? Il n'aimait pas trop se prendre un vent comme ça, sans pouvoir le retourner en histoire drôle à raconter.

Acceptant le verre qu'il lui fila, il prit une longue rasade, se calant un peu plus dans le canapé. Donc, connerie en vue. Pour que les yeux de Byron ne viennent pas croiser les siens à chaque instant, c'était qu'il avait trouvé une très grosse connerie à faire. Du genre “les gars commencez à courir, le prof nous a grillé” ou “oh, hey, j'ai trouvé une suuuper planque pour mater les filles de serpentard”. Aussi, quand il sortit la boite de sa poche, et qu'il la lui lança, le jeune londonien la rattrapa par réflexe, avant de l'ouvrir, un peu sous le choc. Sérieux? SERIEUX ? Regardant alternativement la bague, puis son pote, pendant quelques secondes, il respira profondément avant de lancer, sardonique, une petite pique. “Je t'adore mon pote, mais même avec une bague comme ça tu t'approches pas de mon cul.”
Forçant Byron à s'assoier, il referma la boite pour la plaquer contre son bide, se penchant vers lui pour que personne ne suive leur conversation. “T'es sur de toi ? On est pas encore sortis de Poudlard, t'as pas de taf, Holly et sa famille c'est la merde... Ah et t'as intérêt à me mettre en témoin, sinon tu passeras ta première semaine de mariage à l'hopital, j'te préviens.”

Qu'ils étaient mignons.

En toute autre occasion, Malachy se serait permis de lui faire une bonne grosse réflexion sur la tronche de déterré qu'il affichait, mais le peu de tact dont il avait été pourvu à la naissance, ainsi que sa propre tête en cette journée, lui faisait tenir sa langue. Il y avait des moments comme celui là où on pouvait pardonner à un homme de ne pas avoir l'air bien, fort, puissant, et d'afficher des sentiments. Alors certes, Byron n'en était pas rendu à chialer sur son comptoir, mais le barman n'avait pas été son meilleur pote pendant plus de dix ans sans savoir reconnaître les humeurs de son ami, et surtout, sa tête de dépressif, celle qu'il tirait toujours avant de craquer, avant de sombrer tête la première dans un verre d'alcool fort. S'il y avait donc une occasion où il le laisserait sombrer, quitte à plonger avec lui, c'était bien celle-ci. Malachy ne pouvait rien faire contre une morte, rien faire contre cette tristesse, juste la laisser entrer, lui ouvrir la porte, la regarder déchainer ses pouvoirs et tenter de recoller les pots cassés une fois qu'elle était repartie, ou au moins atténuée. Il avait appris à vivre avec et à apaiser la douleur dans le gin, dans les filles et dans le travail, mais malgré tout ce qu'il avait pu faire avec elle, il n'était pas atteint au même point que son ami. Et il le jalousait, parfois. Pourquoi ne pouvait-il pas ressentir la même chose sans avoir honte, sans se sentir sale, en trop, sans se demander s'il en avait le droit ?
Se resaisissant avant de passer plus pour un con, il enlaça donc son ami, avant de l'engueuler gentiment, et de le prévenir d'attendre un peu avant de boire jusqu'à l'oubli. Même si Malachy révait de se prendre la cuite de sa vie dés maintenant, il ne pouvait pas, devait penser à son taf, aux clients, et aussi au fait que Byron n'était pas un petit gabarit que l'on pouvait facilement trainer jusqu'à un canapé ou un lit, et qu'il préférait être au calme avant de devoir affronter la douleur du garde chasse.
L'écoutant parler, il secoua la tête avec un maigre sourire, répondant du tac au tac. « Mec, tu sais pas faire la différence entre un balai et une serpillère alors laisse le ménage aux professionnels. ». Le laissant quelques secondes seul devant sa bouteille pour servir un client, il releva la tête en sentant une pression sur son épaule et le laissa filer en acquiesçant, soulagé de le savoir dans un coin où personne n'irait lui chercher des noises.
Maintenant, il fallait se concentrer sur le travail, sur les clients et les verres, et ne pas se laisser envahir par les souvenirs.

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De toutes les conneries que le McFarlane avait jamais pu lui sortir, celle-ci était la pire, parce qu'elle était réelle et, dans un sens, bien pensée. C'était normal que lui et Holly officialise un peu la chose, surtout dans ce drôle de monde où les gens se fiançaient sans même avoir le choix, mais Malachy avait eu tendance à oublier qu'il y avait une vie en dehors de Poudlard, des responsabilités à prendre, la fin de leurs études qui approchaient, et il comprenait maintenant que Byron allait finir par épouser Holly, par lui faire deux ou trois marmots et se « ranger ». Lui était, à ce niveau, totalement à la ramasse, et surtout pas pressé de trouver chaussure à son pied. Avec son modèle familial, ce n'était pas étonnant, et il n'avait rien à apporter à une fille, si ce n'est des ennuis. Il n'était pas le gendre modèle, pas le petit ami parfait, ses seuls atouts venaient de son bagout, sa bonne humeur, et son sourire. Et Byron, aussi. Il avait un vrai frère, sur qui il pouvait compter, et Holly. Deux personnes à ajouter à sa petite famille dysfonctionnelle qui ne comptait encore que sa sœur ainée et son fils d'un an. Peu de choses, mais il ferait en sorte que ce soit assez pour la suite de sa vie.
Il ne pouvait donc pas s'empécher de faire le rabat joie. C'était sa façon à lui de montrer à Byron qu'il était heureux pour lui, qu'il voulait que cela marche entre eux deux. C'était aussi un moyen de cacher sa surprise, lui qui n'aimait pas être pris de court comme ça. Clignant des yeux en entendant son meilleur ami lui parler, il fronça les sourcils en plongeant ses mains dans les poches de son pantalon, avachi comme le plus parfait des adolescents. « Duuude, bien sur qu'elle dira oui. Elle te bouffe des yeux en permanence et je suis sur qu'elle rêve que tu lui fasses des gosses. » C'en aurait même été gerbant, si Malachy n'était pas ami avec eux. Lui ébouriffant les cheveux en souriant, afin de l’empêcher de trop stresser et de reporter sa demande, il continua à lui parler, capable d'apprécier un peu plus le bon coté de la chose. « Te fais pas de bile, elle va accepter. Dans deux ans vous serez en train de vous endetter pour une maison, dans cinq ans t'auras un gamin, et dans quinze tonton Malachy lui apprendra à mater les filles !  » Ce n'était pas un reproche, mais pas un rêve non plus, juste une hypothèse qui pour lui était irréalisable au vu de leur âge et de leur mentalité. Une sorte d'utopie que Byron faisait vivre et construisait petit à petit, lui donnant de la réalité sans que le gryffondor ne s'en rende compte.

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Deux heures avaient passés, sans que le barman n'ait plus le temps de s'apitoyer sur son sort, leur sort. Il y avait cette ombre pesante qui se rappelait à lui dés qu'il levait les yeux, mais il avait appris depuis déjà quelques années à supporter les fantômes. Au fil des minutes, les clients commencèrent à se faire moins nombreux, à partir plutôt qu'à recommander, et enfin, il souhaita une bonne nuit à un dernier couple de fêtards, fermant la porte derrière eux sur une dernière blague, avant de jeter son torchon sur le comptoir, semblant oublieux de la personne qui restait derrière, pour se passer les mains contre les tempes et les yeux, décompressant du stress de toute cette soirée.
Une inspiration, puis une autre, avant qu'une troisième un peu plus fêlée ne sorte. Merde. Il avait eu tords de penser que s'immerger dans le taf, tout oublier dans l'effort, l'alcool, les autres, le ferait passer à autre chose. Voir son meilleur ami aurait du être un moment de joie, de bons souvenirs, mais ils étaient deux pauvres cruches totalement ébréchées qui fuyaient par tous les trous. Les mettre ensemble ce n'était pas les rendre plus forts, pas à cette époque de l'année, c'était les casser l'un contre l'autre pour voir qui aurait la plus grosse fissure ensuite.
Attrapant alors une bouteille au hasard sous le comptoir, il se releva, allant vers le garde chasse en quelques grandes enjambées, pour s’asseoir avec force sur une chaise, tirant deux verres à lui et leur versant une bonne dose de ce qui s'avérait être une bonne bouteille de whisky pur feu. « We're supposed to fucking get better, not older and bitter. She wouldn't want that. »