Ici, l'histoire de votre personnage tout simplement. N'hésitez pas à mettre de la musique ou des images (on aime bien ça ici les images). Racontez nous les passages les plus importants dans le passé de votre petit bonhomme, qu'on puisse un peu le cerner le petit. Minimum 1600 mots.

∞ Daemian est né dans une famille à l’ascendance parsemée en tout genre, d’un coin de l’arbre généalogique on lira des cracmols, d’un autre des moldus, ailleurs des sorciers et sur la branche qui appartient à sa famille, on voit les sangs mêlés. Il n’y a guère grand-chose à dire sur les Kraft et les O’Doughes ; l’une est une famille allemande de sorciers s’entremêlant avec les moldus depuis la nuit des temps tandis que l’autre est une pure ascendance de moldus, très rarement et en remontant bien en arrière on trouverait quelques nés-moldus, la chose supposant le gêne sorcier dans la famille O’Doughes, bien que celui-ci ne se soit quasiment jamais manifesté auparavant, la preuve en est du père parfaitement moldu de Daemian qui fut des plus surpris lorsqu’il découvrit que son épouse, Éva, était une sorcière. La nouvelle fut étrangement bien acceptée par l’avocat à la vie monotone, il fut charmé par les possibilités que cela procurait. Et fut quelque peu déçu de ne pas avoir ce gène, en lui. Le pauvre homme n’avait pas la moindre idée qu’il existait, dans sa famille, des sorciers. Mais aucun O’Doughes autre que ceux-là même qui étaient des sorciers ne le savaient, à vrai-dire, puisque la chose avait été gardée secrète depuis toujours et que si jamais il existait un sorcier dans la famille la plus proche du père de Daemian, jamais l’on ne s’en serait douté. ∞ Daemian est né à Leadworth, quelque part en Angleterre, il a grandi dans ce petit village très agréable, tandis que son père, avocat, partait chaque matin travailler à Londres et que sa mère, elle restait au foyer pour s’occuper de lui, notamment parce qu’elle savait depuis la naissance de son fils qu’il portait le gène magique. Dès lors, et en partie secrètement, Eva éleva son enfant dans la magie, l’occupant avec quelques tours et sortilèges sans danger, pour l’habituer à ce qu’il rencontrerait plus tard. Mais peut-être n’aurait-elle pas dû, et attendre…


Le dix juillet deux mille onze, Daemian et ses parents ne partirent pas en vacances, à la place, ils restèrent chez eux, tandis que presque tout le quartier avait disparu dans un autre pays, ou un autre endroit d’Angleterre, les rues étaient en quelque sorte déserte. Leur enfant avait commencé à manifester les habituelles preuves de dons magiques, quelques jours auparavant, il avait fait du tuyau d’arrosage dans le jardin un serpent danseur, l’objet ondulant et ondulant pendant des heures jusqu’à ce que sa mère n’annule ledit sortilège. Au début amusée elle avait rapidement changé d’avis quand le tuyau devenu incontrôlable brisa de nombreuses vitres et inonda une pelouse voisine. En quelques coups de baguette tout était revenu dans l’ordre, au grand dam du garçon de sept ans, qui s’était énormément plus en charmeur de tuyau. Ce jour-là, l’humeur était moins au plaisir puisqu’Eva et son époux ne cessaient de se crier l’un sur l’autre, le père de Daemian ne comprenait pas pourquoi cela se produisait à son âge, ni comment on pouvait l’en empêcher. Le pauvre homme avait peur qu’il arrive quelque chose de dangereux, « et si jamais il fait voler les couteaux à travers toute la maison ? » demandait-il sans laisser sa femme avoir le temps de répondre, « et si il provoquait, je sais pas, un orage droit sur les voisins ? » L’unique argument qu’invoquait Eva était qu’il était normal pour un jeune sorcier de manifester des pouvoirs de cette intensité, et qu’on ne pouvait pas y faire grand-chose à part attendre que cela se calme. « Comment ça, que ça se calme ? Tu veux dire que ça peut être pire ?! » Scanda-t-il presque aussitôt, tandis que leur fils les écoutait derrière le coin de la porte du salon. Eva soupira, puis ajouta après s’être installée dans le canapé brun « je ne dis pas que ça arrivera. Mais c’est possible. » Elle marqua une pause, tandis que son mari s’installait à côté d’elle, fixant la table basse sur laquelle était posée un journal magique local. « Les jeunes sorciers sont… Comment dire… Instables. Leur magie est brute, sans limites parce qu’elle n’est pas manipulée. Elle se produit sous le coup d’une émotion violente et forte. » Ajouta-t-elle, tandis qu’elle attrapait le bras de son époux entre le sien. « Ce qu’il faut, c’est l’épargner, il ne le contrôle pas plus que nous. Mais il apprendra, on apprend tous à un moment. » Fit-elle remarquer ensuite, son époux calmé la regarda un instant et ajouta « Et quand est-ce que vous apprenez ? » Elle se mit à lui sourire, « quand on reçoit notre lettre d’acceptation à Poudlard. » Daemian qui regardait depuis un moment, surgit de derrière la porte accouru dans leur direction, « Poux d’lard, c’est quoi poux d’lard ? Ça a l’air dégueulasse. » Aussitôt, sa mère éclata d’un rire clair et agréable, avant de lui faire signe de s’approcher pour tout lui raconter sur cette école.

Depuis qu'elle lui en parla, Daemian ne cessa plus d'y penser; il n'avait plus que cet étrange nom écossais à la bouche. Il respirait Poudlard, il mangeait Poudlard, il voulait Poudlard ! Le gamin ne vivait plus que dans l'infinie attente d'y être accepté après avoir reçu sa lettre. Il fut très déçu d'ailleurs d'apprendre que contrairement à sa mère il allait devoir attendre d'avoir quatorze ans, et ça lui semblait une éternité en comparaison à l'attente d'avoir onze ans qu'avait vécu sa mère bien avant les années où Potter sauverait le monde magique. Et pour calmer son désir insatiable d’être apprenti sorcier sa mère lui avait acheté des dizaines et des dizaines de livres racontant la longue et complexe histoire de l’école de sorcellerie. Allant du plus simple au plus poussé dans ses recherches, il dévorait ceux-ci comme s’il s’était agi de contes qu’il voulait connaître par cœur et sur le bout des doigts. Dès lors, il était devenu une petite encyclopédie sur pattes et avait eu l’étrange manie de citer quelques passages de ces connaissances sur l’école tandis qu’il vivait sa vie de tous les jours. Souvent à ses parents, mais parfois à d’autres amis moldus.




Et un coup de pied dans les cuisses, et puis un autre dans les tibias, et un autre dans le dos. Et puis pour la forme et le style on frappe le sol devant lui, la terre fragile se lève et vient s’écraser dans un bruit sec et rugueux contre lui et ses vêtements. On a l’habitude de voir le petit garçon bizarre se faire taper dessus, et on a l’habitude de ne rien faire pour arrêter ça, « ce n’est pas nos affaires » dit-on, mais c’est aussi une autre façon de dire « je n’ose pas faire quelque chose pour changer ça » et par la même occasion, ça revient à dire « Pourquoi devrais-je changer quoi que ce soit ? » La majorité des gens se comporteraient ainsi, pas Daemian, puisqu’il accoure pour aider le petit garçon à se relever, il a le visage a moitié étouffé par la terre brune et noire, on a du mal à distinguer par conséquent s’il est blessé au visage, mais Daemian en doute, les brutes savent ce qu’elles font, elles évitent toujours les endroits visibles. Et comme il apparaît comme une évidence que la victime ne se plaindra pas des coups qu’on ne voit pas, la brute s’en sort toujours avec ce grand sourire insultant gravé sur le visage quand on la croise du regard. Et c’est souvent comme ça que ces histoires se finissent… Sauf si dans de rares cas, quelqu’un ose se lever contre le règne de ce caïd en carton et essaie de le faire redescendre de son nuage imaginaire. Daemian était de ce genre-là. « Hey, tête de cul ! » Qu’il hurla dans la direction de la brute et ses deux acolytes, tandis qu’il remettait son ami sur pieds, lui donnait un mouchoir pour s’essuyer le visage et le protégeait d’un pas en avant. Les sourcils froncés de la grosse bute d’à peine plus vieille de deux ans semblaient gronder « Qui ose m’insulter ? » Et Daemian, la mine blafarde parce qu’il savait qu’il allait se prendre une rouste de toute façon, hurla à nouveau « Ouais, ouais, j’t’ai bien appelé ! Grosse tête de cul ! » Continuait-il de scander en agitant le poing. « Amène ta grosse gueule de grosse tête de cul ! » Le vocabulaire d’un garçon de dix ans n’est pas toujours très diversifié, il faut l’avouer. « T’crois quoi ? Qu’tu fais peur aux gens ? T’es qu’un con. On a juste pitié de toi. Tête de cul ! » L’ami de Daemian qui s’était désormais lavé le visage de cette terre de façon très rudimentaire regardait le jeune homme insulter le barbare qui l’avait tabassé et murmura un « Tu sais c’que tu fais ? » Auquel Daemian ne se fit pas attendre pour répondre dans un chuchotement « Absolument pas… Mais j’ai vu des films ou ça marchait. »

Et voici que vole dans la direction du visage du jeune Kraft un poing gras et épais, que par un miracle digne des plus grands films de kung-fu il parvient à éviter en se baissant juste à temps, pour attraper le pantalon de la brute par la ceinture et le tirer vers lui. Le déséquilibre engendré par cette pression vers l’arrière accompagné des pas vers l’avant eut raison de la posture du cogneur, puisqu’il bascula et s’écrasa au sol. « Eh ouais tête de cul ! » Hurla Daemian en se relevant d’un bond, comme s’il sautillait en répétant l’unique insulte qu’il connaissait. « On embête pas les potes de Daemian Kraft ! » Il leva les yeux vers son ami et esquissa un fin sourire avant de le perdre lorsque les deux acolytes de la brute l’attrapèrent chacun par un bras en l’immobilisant, pour laisser le temps au cogneur de se relever, le t-shirt plein de terre noire. « Je vais t’exploser, Kraft. » Qu’il disait en passant une main sur son torse bombé comme s’il avait la musculature d’un adulte. Il fit ensuite craquer les jointures de ses poings, comme on fait dans ces films ‘ricains avant de se battre. Et la brute s’approche. Daemian ferme les yeux et serre les dents, la brute cogne, elle re-cogne, elle re-re-cogne. Les poings d’un gosse de douze ans, ça ne fait pas saigner, mais ça fait mal. Daemian pousse des petits gémissements de douleur à chaque coup qu’il reçoit. Et lorsqu’il ouvre les yeux, la brute recule, légèrement essoufflée. Daemian lance un regard vers son ami, sauf qu’il n’est plus là. Génial, tout ça pour ça, se dit-il intérieurement. « Hey Kraft, t’as perdu ton p’tit-ami ? On dirait qu’il s’en fout d’toi ! » Scande l’un des deux acolytes, celui qui lui tient le bras droit. Daemian grommelle un « Ta gueule, tête-de-cul-deux. » Et un autre coup de poing du cogneur le frappe dans l’estomac, il a du mal à respirer quelques secondes et manque de tomber à genoux, mais il est retenu par les solides bras des deux autres garçons. « Et bah alors Kraft ? T’as plus rien à dire ? » Demande le cogneur qui s’approche de son visage. « Si… Il tousse, Tête de cul ! » Et là, le cogneur perd son sang-froid et sa méthode. Enragé il le cogne avec une telle force, en plein visage, qu’une des dents que Daemian n’avait pas encore perdue tombe net. Daemian est lui aussi tombé. À genoux, dans la terre.


Aussi soudainement qu’il en aurait fallu pour coller un autre coup de poing dans le visage de Daemian, on voit la brute se raidir et ne plus rien faire, droit comme un piquet. Immobile et silencieux, les yeux écarquillés. Ses acolytes le regardent, intrigués, ils ne comprennent pas ce qu’il se passe… Daemian ramasse sa dent et reste au sol, des larmes dégoulinant de son visage pour tomber par-dessus son menton, tandis qu’il saigne des gencives. Il s’adossa contre une poubelle et resta dans cette presque position fœtale tandis que le Cogneur restait planté sur le sol. Comme s’il avait été transformé en lampadaire. Et aussi rapidement que précédemment, tout redevient normal. Ou presque ; le sol à ses pieds se dérobe, la terre devenue sables mouvants cherche à s’emparer des trois garçons. On entend des bruits de pas, des talons, et un gosse qui hurle « C’est eux là ! » L’ami de Daemian est finalement revenu ! Et il est accompagné par Mrs Kraft. Très rapidement, sans qu’on ne la remarque vraiment elle agite la main dans la direction des trois brutes, le sol reprend sa nature solide et ils sont allongés par terre, comme des imbéciles. Elle soulève son fils par le bras et l’emmène avec elle, tenant l’autre garçon par la manche. En passant à côté des trois brutes, elle hurle contre eux « Si je retrouve la moindre blessure sur Daemian ou sur lui, je viendrais vous coller une dérouillée moi-même ! » Et ils disparaissent au loin. Les talons de Mrs Kraft résonnant sur les pavés du trottoir. Au bout d’une demie-heure, ils sont rentrés chez Daemian. Elle lui demande d’attendre dans sa chambre et réconforte l’ami de son fils en lui offrant quelques biscuits et un grand bol de chocolat. Lorsque le voilà reparti, elle file aller voir son fils dans sa chambre, qui attend. Tenant entre ses mains une boule à neige magique, dans laquelle on voit de petits personnages semblants vivants, danser en rond autour d’un puits. Tandis qu’ils rient et chantonnent, Daemian et allongé sur son lit, le visage renfrogné, grincheux. Sa mère calmement, entre dans la chambre et se fait entendre d’un doux et agréable « Hey. » Son fils ne la regarde pas, il est frustré. « Tu sais ce qu’il s’est passé là-bas, hein ? » Il hoche la tête, en gardant les lèvres closes, grimaçant une mine triste. Elle s’assied à côté de lui et regarde la boule à neige. « Le ministère va venir me mettre en prison ? » Marmonne-t-il au bout d’un temps. Eva sourit, elle dépose un baiser sur le front de son fils, « bien sûr que non. Tu as lancé un sort ? » Il nie d’un vif mouvement de tête. « Alors ils n’ont aucune raison de venir ; ce n’est pas toi qui l’a lancé. C’est venu tout seul, tu n’y peux rien. Le Ministère sait très bien que les petits sorciers comme toi ne contrôlent pas leurs pouvoirs. Et ils ne peuvent pas y faire grand-chose, et puis, tout est redevenu normal, tu n’as pas à t’en faire. »

« Dis maman. » Eva le regarde, elle demande d’un petit « Mh ? » et Daemian termine sa question. « Tu étais dans quelle maison toi, à Poudlard ? » Déposant la boule à neige sur sa table de chevet, il regarde sa mère s’approcher du mur de sa chambre où sont accrochés des reproductions animées des quatre blasons de chacune des maisons. D’un geste, elle fit signe à Daemian d’approcher, ce qu’il fit aussitôt. « Tu as une idée ? » Demanda-t-elle immédiatement. Le petit garçon se gratte la tête et ajouta rapidement, « Pas celle-là, c’est des arrogants ! » En pointant du doigt le lion doré rugissant silencieusement. « Je vais t’aider. Noir et or. » Le visage de Daemian s’éclaira d’un « Oooh » et comme s’il avait entendu les deux personnages, le blason de Poufsouffle se mit à scintiller tandis qu’une banderole portant le nom de la maison se déroula par-dessus l’animal.

« Moi aussi je serais un Poufsouffle ?
— Si le Choixpeau voit que tu en es un dans ton cœur, tu en seras un. »