« Jadis, si je me souviens bien, ma vie était un festin où s'ouvraient tous les coeurs, où tous les vins coulaient. Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. – Et je l'ai trouvée amère. – Et je l'ai injuriée. Je me suis armé contre la justice. Je me suis enfui. Ô sorcières, ô misère, ô haine, c'est à vous que mon trésor a été confié ! Je parvins à faire s'évanouir dans mon esprit toute l'espérance humaine. Sur toute joie pour l'étrangler j'ai fait le bond sourd de la bête féroce. J'ai appelé les bourreaux pour, en périssant, mordre la crosse de leurs fusils. J'ai appelé les fléaux, pour m'étouffer avec le sable, avec le sang. Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie. Et le printemps m'a apporté l'affreux rire de l'idiot. Or, tout dernièrement, m'étant trouvé sur le point de faire le dernier couac ! j'ai songé à rechercher le clef du festin ancien, où je reprendrais peut–être appétit. La charité est cette clef. – Cette inspiration prouve que j'ai rêvé ! "Tu resteras hyène, etc.... ," se récrie le démon qui me couronna de si aimables pavots. "Gagne la mort avec tous tes appétits, et ton égoïsme et tous les péchés capitaux." Ah ! j'en ai trop pris: – Mais, cher Satan, je vous en conjure, une prunelle moins irritée ! et en attendant les quelques petites lâchetés en retard, vous qui aimez dans l'écrivain l'absence des facultés descriptives ou instructives, je vous détache des quelques hideux feuillets de mon carnet de damné. ▲ RIMBAUD.

« Tu vas où maman ? » La petite fille se tient dans l’encadrement de la porte, elle la regarde ranger avec précipitation ses affaires dans la valise. Elle ne fait pas attention à sa fille. Elle n’a que très peu d’importance à ses yeux. Mais c’est normal. C’est normal. Finalement, la jeune femme se redresse, les mains sur les hanches et se tourne vers elle, ses yeux n’expriment que la colère, le mépris. Elle est exaspérée par la petite voix fluette. La petite brune ne sait pas pourquoi Elle prend cette expression. Elle n’est jamais comme Elle voudrait qu’elle le soit. Parce qu’elle est trop jeune pour comprendre. « On s’en va. ». C’est froid. Il faut partir, c’est tout ce qu’il y a à comprendre. Cataleya lui sourit, puis la femme se remet à ranger, indifférente. Mais il faut sourire, parce que c’est l’aventure, parce qu’elle n’aime pas être ici. La ville est terrifiante. Les gens sont terrifiants. Elle va voir son père sur le canapé, il dort. Il est blanc, sûrement malade. En ce moment ça ne va pas très bien entre papa et maman. Mais papa lui a toujours dit que ça finirait par s’arranger. Elle grimpe à côté de lui, elle ne le dira jamais, mais elle préfère papa. Il sourit, il rit, il joue. Elle n’exprime jamais rien, elle a l’impression qu’Elle ne l’aime pas. Peut-être qu’Elle ne l’aime pas ? Papa lui a toujours dit que si, mais qu’Elle ne le montre pas. Et elle le croit. Cataleya tapote l’épaule de son paternel du bout de son petit doigt innocent, amusée. Il ne se réveille pas. C’est leur jeu à tous les deux, il fait semblant de dormir et d’un seul coup, il se redresse et lui saute dessus en hurlant. Ca la fait rire. Alors elle continue, elle tapote, elle tapote mais il ne se réveille pas. Ca l’agace, elle se lasse et finit elle-même par lui sauter dessus en hurlant. Mais toujours rien « Papa ! Réveilles-toi ! ». Rien. Elle souffle, mécontente. Elle arrive en courant dans le salon. Elle prend la petite fille par le poignet, ça lui fait mal, mais il ne faut rien dire. Il ne faut rien dire, sinon Elle ne sera pas contente. Et Elle fait peur quand Elle n’est pas contente. Elle la descend du canapé et s’attarde un moment sur son père immobile, l’expression qu’Elle a est étrange. Seulement quelques secondes. Elle se remet à marcher rapidement vers la porte, trainant sa fille derrière elle. « Jack ! » Cataleya tend sa petite main boudinée vers sa peluche qui l’attend sur la petite table, mais Elle n’entend pas, mais Elle n’attend pas. Elle répète. La petite fille répète mais Elle n’entend pas. Soudain Elle s’arrête et se tourne vers sa fille, enragée « Il faut grandir maintenant Cataleya ! Alors arrêtes de parler et avance ! T’as compris ? » Elle acquiesce, il faut arrêter de pleurnicher. Elle sort de la maison, ses larmes prêtes à s’écraser sur ses joues. Il faut grandir, mais c’est dur. C’est dur pour une petite fille de cinq ans. Papa est resté à l’intérieur « Papa ? » ose-t-elle demandée d’une petite voix hésitante « Il ne vient pas. » Cataleya regarde la porte d’entrée se claquer. Papa ne vient pas. Elle est seule avec Elle. La fillette n’a pas le choix, il faut qu’elle la suive sans contester. Elle jette un bidet par la fenêtre, Elle ouvre son briquet. Le feu. Papa ne vient pas. La maison est bientôt avalée par les flammes qui crépitent. Papa est toujours à l’intérieur. Mais elle ne comprend pas. Elle est trop jeune pour comprendre. Les murs s’effritent et s’écrasent sur le sol. C’est fou comme ça va vite. Bientôt il n’y a plus rien. Bientôt tout a disparu. Elle reste paralysée, devant ces flammes menaçantes. Bientôt ça brule, ça pique et ça tousse. Elle reprend sa course incompréhensive vers la voiture, pousse sa fille à l’intérieur et démarre aux quarts de tours. Cataleya a mal, a peur. Elle aimerait de l’affection, elle aimerait tout simplement qu’on la rassure. Mais elle n’y a pas le droit. Les larmes coulent parce qu’après tout, ce n’est qu’une enfant, mais ça, c’est Elle qui ne le comprend pas. « Tu es trop faible. »


Elle la regarde, dans l’entrebâillement de la porte, discuter avec un homme. Elle ne le connaît pas, elle ne l’a jamais vu mais d’après Elle, il va les aider, elle ne sait pas pourquoi. Ont-elles besoin d’aide ? Elle essaie d’entendre ce qu’ils disent, elle se fait discrète, elle n’est pas très grande de toute façon. Peut-être qu’Elle parle d’elle, il faut dire qu’elle travaille dure, elle fait beaucoup de progrès. Pourtant Elle n’est jamais fière. « Et la fille ? » C’est elle ? Calixte sourit, ça l’intéresse, elle aime bien quand on parle d’elle, c’est rare. Oui, en arrivant ici, tu as changé de nom. D'après Elle, en changeant de vie, on doit changer de nom aussi? La petite tête brune devenue blonde en arrivant ici, se met sur la pointe des pieds, tentant de lire sur les lèvres ; sa petite main se pose sur la porte, mais celle-ci grince et les deux adultes se retournent. Elle approche, la petite fille recule, Elle va être en colère. Elle va se fâcher. Il ne faut pas qu’Elle se fâche. Mais Elle ne fait que la regarder froidement « Va dehors Calixte ». Elle obéit. Elle ne veut pas qu’Elle se fâche. Il fait froid dehors, mais elle aime bien la rue. Elle est jolie, plus que celle d’avant. L’Angleterre ça s’appelle. Les gens sont bizarres ici mais ils sont gentils. Elle ne veut pas qu’on leur parle, parce qu’ils sont « différents ». Calixte n’ose pas lui demander pourquoi, ni lui demander ce qu’elles font ici, ni lui demander où est papa. Il ne faut rien demander, juste s’entrainer. Elle fait de plus en plus peur, pire qu’avant. Elle la terrifie. Calixte s’accroupit et joue avec une fourmi. C’est tout petit, aussi petit qu’elle. Elle dit que les insectes ne sont d’aucunes utilités et qu’ils ne devraient pas exister. La porte s’ouvre. L’homme sort de la maison aux volets cassés. Ils se regardent puis disparaît à un croisement. Calixte retourne à l’intérieur en courant et pose un regard interrogateur sur celle qu’elle devrait appelée Maman : « C’est qui ? » Ce genre de question l’énerve, mais si elle ne pose pas de questions, elle ne dirait rien. Sa mère tombe exténuée sur le vieux divan déchiré « Un membre éloigné de notre glorieuse famille. », Elle voit bien que sa fille ne comprend pas et soupire, c’est épuisant de devoir tout expliquer : « Je t’ai déjà parlé de nos ancêtres, ceux qui ont fait de Rosenthal, un nom respecté et craint. ». Elle a des étincelles dans les yeux, « Nous retrouverons notre pouvoir d’antan ... » Elle ne les a que lorsqu’Elle parle de ça. Sinon, ils sont haineux. Sa mère sort de ses pensées, ou de ses rêves et se lève, prenant sa fille de haut « Reprends l’entrainement». Calixte fait la moue, elle est fatiguée de s’entrainer toujours. Pourquoi d’abord ? Voyant que la petite blonde hésite à obéir, Elle pose sur elle ses yeux terrifiants, son visage se crispe devenant hideux et s’approche dangereusement du sien « Tu dois obéir. Je t’ai dis : Reprends l’entrainement. ». Elle articule avec beaucoup de distinction, ce qui ne fait que rendre les mots plus durs. Calixte se résigne à obéir, la peur sans doute ? La peur, c’est sûr.


Elle se frotte la joue parce que c’est douloureux, elle sent qu’elle rougit de secondes en secondes. Et la douleur n’est que plus forte. Calixte est par terre, elle est tombée et Elle se prend la tête entre les mains. Elle fait si peur comme ça, les yeux rougis, la bouche tordue, les membres tremblants. Calixte se demande toujours pourquoi elle se met autant en colère, elle se demande ce qu’elle fait de si mal pour qu’elle se mette dans cet état. Elle fait tout ce que lui demande la femme, tout. Elle fait de son mieux, mais ce n’est jamais assez. Elle travaille, elle travaille encore, mais c’est si dur … Sa mère mourait pour retrouver les ténèbres, elle aime tout ce qui est sombre, noir. Elle aime la tristesse et le malheur qui s’écrasent sur les visages. C’est une femme étrange, mais Calixte sent de plus en plus, qu’elle n’est pas d’accord. Elle la contredit, elle refuse parfois, elle s’oppose. Elle test et sa mère déteste ça. Ce qui lui donne encore plus envie de se rebeller, mais elle hésite encore, elle a encore trop peur. Calixte frotte sa joue, ça brûle tellement. Le souvenir du feu, le feu qui brûle, qui étouffe. Mauvais souvenir. « Pourquoi es-tu aussi faible ? », crache-t-elle entre ses dents. Ca fait mal. Plus que sa main qui claque sur sa joue. Plus que sa main qui sert son poignet fin. La fillette se relève, il ne faut pas gémir, il ne faut pas pleurnicher. Elle lui fait face, elle n’ose pas prendre cet air dur qui impressionne, celui qui dit qu’elle peut tout prendre sans jamais défaillir. « Je fais de mon mieux … » souffle-t-elle doucement. Elle se sent si faible, si petite à côté d’Elle qui est si forte, si imposante. « Ce n’est pas assez. », dit-elle en se levant « Il faut que tu sois la meilleure, il le faut ! ». Elle se met à hurler. Elle va s’énerver, c’est sûr. Elle imagine déjà sa main venir droit sur elle. Elle l’imagine si bien, elle peut même déjà sentir la douleur du coup. Elle aimerait ne pas être là, disparaître. Etre invisible. La jeune femme va vers la fenêtre, les rideaux coupent l’entrée de la lumière, il fait toujours noir dans cette pièce. Noir. Le silence est pesant, puis Elle se tourne et la fixe. « Entraine-toi ». Cataleya secoue la tête lentement et tient le regard, elle ne peut pas vraiment s’en empêcher. Mais Elle ne va pas aimer. Déjà son visage grimace affreusement, à chaque refus c’est la même chose. Sa main se lève, elle va s’abattre. Bientôt Calixte se retrouve par terre, la douleur sur sa joue est piquante. Les larmes coulent, elle ne peut pas s’en empêcher. Sa mère s’approche et s’accroupit, elle la prend par les épaules et l’oblige à la regarder. Elle essaie de prendre un air désolé, mais ça lui va si mal. Si mal. « Je déteste faire ça, tu le sais ? Mais il faut que tu obéisses, pour progresser, tu comprends ? » Elle a une voix mielleuse, Elle tente de rester calme, Elle tente de jouer la maman. Mais elle ment. « Allez, relève toi et essaie ». Toutes ces choses qu’elle doit apprendre. Toutes ces choses qu’elle doit engloutir pour ses beaux yeux. Calixte se relève, la petite fille la suit. Il faut obéir parce qu’elle ne sait pas jusqu’où Elle pourrait aller si elle ne le fait pas. Il faut obéir. Il faut obéir. Peut-être. Non ? … Elle ne sait plus. Non. Que faut-il penser ? Non. « NON ! ». Calixte hurle, elle ne sait plus. Elle ne sait plus. Alors elle hurle, parce qu’elle ne comprend rien et que personne ne l’écoute. Elle hurle parce que sa Mère l’étouffe. Elle hurle parce qu’elle n’est pas d’accord. Elle hurle parce qu’elle veut sortir de l’obscurité. La fillette se précipite vers la porte d’entrée, elle sort et s’enfuit vers le parc d’en face. Elle doit courir par peur qu’Elle ne la rattrape. Mais elle a une cachette. Une cachette rien qu’à elle, et à Lui. Calixte se tapisse dans cette dernière, personne ne peut les trouver ici. Seule, elle continue de pleurer, mais c’est trop dur. Autant de pression. C’est insupportable. Les feuilles bougent, se froissent, tremblent. Elle va arriver, elle va lui attraper le bras et la tirer jusque dans la maison pour l’enfermer en bas, dans la grande pièce où il fait si froid. Elle ne comprend pas pourquoi elle est aussi … Méchante ? Inhumaine ? Mais qu’a-t-elle fait ? Mais qu’a-t-elle fait ? Une ombre s’approche, s’en est fini. Elle ne sortira plus jamais. L’ombre lui saute dessus, l’engloutit. Le néant. Soudain son rire traverse l’enfer du désespoir. Les yeux écarquillés, Cataleya ne peut que découvrir que cette ombre effrayante, n’est autre que son ami. Il est le seul qui puisse la faire sortir de ses cauchemars. Il se rend vite compte qu’elle a les yeux rouges et reprend son sérieux : « Tu pleures ? Pourquoi ? ». Il s’inquiète, il la rassure, il lui fait oublier. Un peu d’amour dans cet enfer. Il est le seul à le lui en offrir. « C’est … Ma mère ». Ils en parlent souvent ensemble, il soupire rien qu’en entendant ces mots. Mais aujourd’hui, elle ne veut rien dire et il a comprit. Il comprend si bien. C’est son ami, le seul. Mais ils ont tous les deux comprit qu’il ne fallait pas parler de leur amitié à qui que ce soit. C’est leur secret : « Bon, on joue à quoi ? » dit-il en sautant du trou joyeusement. Il se tourne vers elle pour l’aider. Calixte regarde au loin, distingue la maison noircie à travers les buissons « A inventer un autre monde ».


« Tu ne comprends pas n’est-ce pas ? Mais pourquoi tu ne peux pas comprendre ? ». Elle regarde sa fille et se passe les mains sur les yeux. Elle est épuisée, épuisée de devoir se battre avec cette gamine qui ne veut plus entendre. Et pourtant elle a toujours fait en sorte qu’elle obéisse quoiqu’il arrive, sans protester. Elle s’est appliquée à cette éducation de soumission. Mais elle n’aurait pu prévoir que sa fille serait une rebelle. Elle pourrait lui pardonner, elle pourrait se calmer et freiner les entrainements. Mais elle ne peut pas. C’est … Dans sa tête. Il y a cette … Cette voix qui la ronge et la détruit. Elle ne ressent rien, elle ne peut rien ressentir. Elle sait très bien ce que cherche sa fille, elle cherche une mère, mais ça non plus, elle ne peut pas l’être. Elle ne peut pas l’être ! Cette voix … Ca lui donne un mal de crâne … « Je ne veux plus m’entrainer ! Je ne veux plus ! Je veux … Je veux de la lumière ! Je ne veux pas devenir comme toi ! » Calixte commence à prendre de l’assurance, elle ne sait plus comment faire pour qu’elle obéisse comme avant. Elle ne peut pas permettre un tel comportement. Ils n’accepteront pas qu’une enfant aussi désobéissante devienne la pièce maîtresse. Et il faut qu’ils l’aiment. Il le faut. « Tais-toi ! » Elever la voix l’intimide encore un peu, mais elle ne craint plus les coups, comme si elle ne ressentait plus rien, comme si la douleur n’était plus assez forte pour l’empêcher de braver les ordres de sa mère. Elle marche de long en large, elle sent le regard de sa fille qui brûle dans son dos. Elle finit par s’accroupir. Sa tête … « Tu es pathétique … » Cette voix … Il faut qu’elle cesse … « Incapable de faire obéir une mioche … ». Incapable. Pathétique. Il faut qu’elle trouve autre chose pour détruire encore plus sa fille, il faut « l’anéantir … ». Il faut qu’il n’y est plus une once « d’espoir » dans son esprit. Plus rien ! « Aidez-moi ! », le hurlement de son prisonnier résonne dans toute la maison. Il s’est réveillé. Elle se relève brusquement, les yeux dans le vide, les bras ballants le long de son corps. Une idée germe. Une horrible idée. Horrible et merveilleuse. Un sourire se dessine, un sourire ignoble. Elle tourne lentement la tête vers sa fille, cette dernière se décompose peu à peu. Sa fille commence à reculer, elle va fuir, pas besoin de lire dans sa tête pour le savoir. Elle s’empresse de la rattraper, lui attrape le poignet et l’oblige à descendre avec elle dans le sous-sol malgré les gémissements de la fillette. Elle lui fait descendre l’escalier grinçant et la pousse à l’intérieur de la pièce humide alors qu’elle ferme la porte à clé. La lampe éclaire faiblement la silhouette recroquevillée sur le béton froid. Calixte se met dans un coin, « comme si elle allait passer à travers les murs … », elles ricanent toutes les deux, mais il n’y a que son rire qui résonne. « Tu veux la lumière ? Je vais te faire redescendre sur terre ! ». Elle s’approche de l’épave, ce … Sang de bourbe … « Vermine … », elle sourit, elle a raison. Ce n’est qu’une vermine, un insecte sans importance qui n’a pas sa place dans ce monde. Elle pointe sa baguette sur l’homme qui l’a supplie du regard, quel minable … « Minable » … Cette voix … Ca la rend … « Maman … Ne fait pas ça … », elle hoche la tête, elle ose regarder sa fille, elle pleure tellement « S’il te plait … ». Ca y est, elle se sent déjà plus monstrueuse, elle sent qu’elle reprend de l’autorité, ça la rassure. Elle se nourrit du désespoir de Calixte, de l’horreur qui se plaque sur son visage « Ca la rendra plus forte … » Elle a raison. Il n’y aura plus d’espoir « Silencio » adresse-t-elle à la petite forme au fond. « Regardes bien ce qui arrive, quand on ne m’obéit pas … ». Elle se tourne à nouveau vers le jeune homme, elle l’a déjà fait. Elle l’a déjà fait tant de fois. Elle ne ressent rien. Rien du tout. Mais c’est la première fois que sa fille regarde. « Elle deviendra une puissante Mangemort » elle acquiesce, « elle sera forte et sans cœur », elle sourit, « comme toi. » Comme elle … « Imperium ! ».


« Fais en sorte qu’il disparaisse sinon il finira de la même manière que les autres ». Elle disparaît dans la pièce d’à côté. Elle sait de qui elle parle. Cataleya s’avance vers la porte d’entrée qui est grande ouverte, la silhouette d’un petit garçon se dessine. C’est Lui. Il aimerait sourire, mais il n’y arrive pas. Elle, elle n’arrive plus à exprimer ses sentiments, il n’y a plus d’expressions sur son visage. Il n’y a que l’image du sang et de l’horreur au fond de ses prunelles. Tout cela, ça l’effraie. Elle a peur de devenir comme Elle.« Qu’est-ce que tu fais ? Pourquoi tu ne viens plus me voir ? ». Il ne devrait pas être là. Elle reste silencieuse, le regard dans le vague. Leur amitié était censée rester un secret. Ils avaient été si naïfs de pouvoir y croire. Elle avait été naïve. Il ne devrait pas être là. Il est paniqué, il n’arrive pas à cacher son angoisse. Elle est persuadée que sa « mère » écoute leur conversation. C’est sûr. « Calixte !? ». Elle le pousse dehors et l’entraine rapidement plus loin : « Mais qu’est-ce qui t’arrive ? C’est ta mère c’est ça ? ». Elle pourrait lui dire que oui, lui expliquer. Mais les mots sont si durs, si crus, si affreux. Elle n’a pas le droit de partager cette monstruosité qu’est sa vie. Elle n’a pas le droit de le faire plonger avec elle. Elle ne peut pas se le permettre. Alors elle secoue la tête. Les larmes pourraient couler, mais il n’y en a plus. Il y en a trop eu. « Tu sais pourtant que tu peux tout me dire ? Qu’est-ce qu’elle t’a fait ? Dis-moi ! ». Il commence à s’énerver, peut-être parce qu’il sent qu’il n’aura rien. Aucune explication. Peut-être parce qu’il sait que tout est déjà perdu. Ils s’éloignent et ça le perturbe, ils se comprenaient si bien. « C’est fini. Je ne veux plus qu’on se voie. » Il ne veut pas le croire, il ne veut pas l’assimiler. Les yeux écarquillés il tente de rattraper « Comment ça tu ne veux plus me voir ? C’est toi ou c’est Elle ? C’est Elle ! Hein c’est Elle qui ne veut plus qu’on se voie ? Dis-moi que c’est elle ! ... Tu ne peux pas me laisser comme ça ... » Il attrape ses épaules, il croit que ça va changer quelque chose. C’est si triste. Ce contact la perturbe, la réveille. Ne pas la toucher. Il ne faut pas la toucher. Il ne faut pas, ça lui rappel … Calixte fronce les sourcils et le pousse par terre. Il ne comprend pas. Qui comprendrait ? Instinctivement elle sort sa baguette et la pointe sur lui. Le regard noir. Ca ne lui ressemble pas. Pas du tout. Mais ce n’est pas elle. C’est sa « mère » et leurs visages. Leurs visages si pâles quand leurs têtes s’écrasent sur le béton du sous-sol. Ils font si peur. « Qu’est-ce que … ». Elle revient. Que fait-elle ? Ce n’est pas elle. Ce n’est pas elle ! La jeune fille prend sa baguette entre ses deux mains et la casse, elle la brise et la lance le plus loin possible. Elle aurait voulu la brûler, elle aurait voulu la réduire en cendre, la faire cramer jusqu’au dernier millimètres. Tout cela. Elle se prend la tête entre les mains. Ca lui fait mal : « Je déteste la magie ! Je déteste ce monde ! Je déteste cette vie ! Tout ça ! Tout ça ! C’est sombre ! C’est … ». Elle parle à voix haute, se retint de finir sa phrase, se calme et redevient marbre. Il se relève, perdu. Elle lui fait peur. Elle lui fait peur. Pauvre d’eux, pauvre de lui … « Ecoutes moi bien : Je ne veux plus jamais te revoir ». Il faut être dur. Il faut être plus dur que ça, il faut qu’il comprenne : « Que ce soit de moi, ou d’Elle. Ca ne change rien … ». Il faut aller plus loin encore. Il faut être cruelle, parce que s’il ne comprend pas, Elle le tuera, lui et sa famille. Mais ça, il ne peut pas le savoir. Il faut juste qu’il comprenne : « … Parce que tu ne seras jamais rien pour moi. Alors maintenant que tu connais la triste vérité sur ton inutilité … Disparais de ma vie. ». Il la regarde. La haine monte, la déception aussi. Elle devrait avoir mal au cœur pour lui, mais en a-t-elle encore un ? De cœur ? Boum boum. Il recule, il grimace, sa bouche se tord, les larmes aux yeux il se retourne et se met à courir. Calixte regarde disparaitre son premier et dernier ami. Mais c'est mieux ainsi. C'est mieux pour lui. Elle retourne en enfer comme si rien ne s’était passé. Sa mère paraît si fière, elle sourit même en s’approchant de sa progéniture : « C’est bien. » Elle s’apprête à lui ordonner d’aller travailler, mais Calixte la coupe sèchement dans son élan « J’ai cassé ma baguette » Elle lève les yeux vers son visage qui perd peu à peu de ce sourire si crétin. C'est fini. Elle ne la laissera plus jamais faire. « Je ne ferais plus jamais de magie ». Elle n’a plus peur. Elle n'obéira plus. « Plus jamais. » Elle ne peut plus rien lui faire. Plus rien. Il aurait pu être sa dernière faiblesse pour qu'elle cède encore. Alors, que pourrait-Elle lui faire subir de plus maintenant ? Rien.


« Maman ! … »
C’est sans doute, la première fois de toute sa vie, qu’elle l’appelle ainsi. La première fois. De toute sa vie. Et d’après l’expression sur le visage de cette mère, elle-même, est étonnée d’une telle appellation. Peut-être ne s’en sent-elle pas digne ? Elle n’en est pas digne. Elle ne le mérite pas. Comment pourrait-elle ? Une femme qui prive son enfant de père, une femme qui torture psychologiquement son enfant pour un but personnel, une femme qui préfère abandonner son enfant aux mains d’inconnus plutôt que de perdre l’estime. Non. Une telle femme, ne peut pas être une mère. Une telle femme, ne devrait jamais donner la vie. Pourtant, en quittant sa chambre, en quittant le couloir, en passant la porte d’entrée, en quittant le jardin, en arrivant dans la rue, elle ne peut s’empêcher de l’appeler. Elle ne peut s’en empêcher. Elle se sent tellement perdue. Elle repense à cette prison, à ce vide dans son esprit, à ces douleurs. Elle revoit tout défiler. Et c’est si dur. Si dur de quitter tout ce qu’elle croit connaître. Les seules choses qu’elle connaît. Les seules. Et ils l’emmènent. Et elle peut crier, hurler, supplier, comme elle l’a toujours fait, rien ne change. Ils l’emmènent et Elle est là, sur le perron. Elle se tient droite, froide, imperturbable. Comme si la scène ne la concernait pas. Comme si la voir partir, ne la touchait pas. Comme si ce n’était pas sa fille, qui disparaissait. Mais elle continue de l’appeler, de hurler son nom, de se débattre. Et durant une seconde, Elle eut ce regard, cette expression, ce tressaillement ; alors pendant cet instant, oui, pendant ce court instant, elle crut qu’Elle viendrait la chercher. Qu’Elle viendrait l’aider. L’arracher de leurs griffes. Mais rien. Rien qu’illusions. La honte se dessine sur son visage hideux, la honte envers sa fille, sa fille qui joue aux moldus depuis quelque mois, sa fille que refuse de pratiquer la magie, sa fille qui désobéit. Qui désobéit. Honte. Elle préfère la toiser du regard et s’enfoncer dans l’enfer. Disparaître ou fuir ? Alors elle se retrouve seule avec eux et à son tour s’efface. Alors à son tour, disparaît.


Vous ne connaissez pas la liberté. Vous ne savez pas ce que cela fait de lâcher prise. Vous ne cessez de lutter, pour un rien, pour un tout. Vous ne savez plus mais vous continuez parce que vous n’avez pas d’autre but. Vous ne connaissez rien au monde, la seule chose que vous savez, c’est qu’il y a cette noirceur qui vous entoure, qui vous oppresse. Vous savez aussi qu’ils sont là, juste derrière vous, qu’ils ne vous quittent pas des yeux, qu’ils seront toujours là. Vous savez que vous ne pourrez jamais vous échapper. Vous savez tout cela, alors pourquoi continuer à lutter ? Pourquoi continuer si tout est perdu d’avance ? Vous avez essayé pourtant. Vous vous l’étiez promis : ne jamais abandonner. Vous l’aviez promis. Mais est-ce qu’une promesse à une quelconque importance ? Qu’est-ce qu’une promesse ? Des phrases, des mots, qui ne veulent rien dire. Alors pourquoi continuez-vous ? L’espoir ? L’espoir d’un jour meilleur, l’espoir de voir un jour surgir de l’ombre son sauveur masquer, l’espoir de les voir tous périr les uns après les autres, l’espoir de survivre à ce cauchemar sans fin ? Mais vous savez que cela n’est pas un cauchemar. Malheureusement, parce que vous préfèreriez. Vous préfèreriez que tout cela soit faux, irréel, impossible. Mais la vérité, la vérité revient avec plus d’atrocité, avec plus de hurlements et de douleurs. Elle revient lorsque vous sentez les coups. Elle revient quand vous voyez le jet lumineux jaillir vers vous. Elle revient quand vous sentez son odeur, quand vous entendez ses pas, quand vous sentez sa main caresser votre peau. Elle revient quand vous pensez, quand vous vous souvenez, quand vous attendez, elle revient quand vous vous réveillez, quand vous les voyez et quand on vous force. Alors vous comprenez qu’elle ne revient pas parce qu’elle est toujours là. Vous êtes brisée, vous vous demandez d’ailleurs comment vous arrivez encore à tenir debout. Ils font ce qu’ils veulent, vous ne pouvez plus. Vous n’êtes qu’un pantin, une marionnette. Ils feront de vous ce qu’ils désirent tant. Ils feront de vous la meilleure. Ils feront de vous une meurtrière de sang-froid. Ils feront de vous une poupée glacée. Vous vous videz. Votre cœur bat mais vous êtes persuadé que vous n’en avez plus. Vous n’avez plus rien, vous n’avez jamais rien eu. Vous l’aviez promis, mais c’est impossible. Tout est impossible. Qui réussirait à avancer dans le noir ? Il n’y a personne pour vous aider, pour vous tendre cette lumière que vous avez si longtemps attendu avec patience. Mais vous ne pouvez plus, vous ne pouvez plus attendre. Maintenant … Maintenant il n’y a plus rien. Ils ont gagnés, vous le savez. Vous n’êtes que le pauvre jouet de ces enfants. Vous êtes seule. Abandonnée. Et le rien semble alors si beau. Finalement vous vous laissez tomber dans les bras de Satan, et la mort semble alors si belle. Mais vous êtes trop précieuse pour qu’ils vous laissent mourir. Non, ils préfèrent jouer avec vous. Ils préfèrent vous laisser courir un peu, pour mieux vous rattraper, pour mieux pour enfermer. Ils préfèrent la souffrance dans vos yeux. Ils préfèrent vos supplications. Ils veulent la meilleure. La plus froide. La plus implacable. Ils veulent la folie dans votre regard. Ils veulent la folie meurtrière. Alors ils vous apprennent tout. La magie noire, la torture, la mort, le sang. Ils vous apprennent le mal. Ils vous enlèvent tout. Tout ce qu’il y avait encore de bon en vous. Ils aspirent vos rêves, vos souvenirs. Et ils la créent, Elle. Le double. Votre double. Vous avez essayé, bien sûr, vous avez essayez. Mais seule, vous ne pouviez y arriver. Maintenant vous êtes parfaite. Parfaitement perdue.