Elle avait tout fait pour elle. Enfants, elle avait été prête à encaisser ses bêtises pour lui éviter de nouvelles réprimandes ; elle avait refusé de longs après-midis à passer avec le reste de leurs cousins pour simplement se consacrer à elle. Elle lui avait cédé son lit, chaque fois qu’elle venait dormir chez elle. Elle avait même été prête à partager Tristam ; et ça, Merlin savait qu’elle n’avait jamais été plus possessive qu’avec son frère jumeau. Elle avait tout fait pour elle. Se battre avec des gamins qui s’étaient moqués d’elle. Se disputer avec leur grand-mère lorsque celle-ci en venait à la blâmer au vu de son comportement envers ses parents. Elle aurait tout fait, tout sacrifié, juste pour un éclat dans ses si jolis yeux, juste un sourire ourlant ses lèvres un peu fades. Et, une erreur de parcours, et voilà qu’elle ne lui pardonnait pas ; qu’importe tout ce qu’elle avait jamais entrepris pour elle, Adelaïde n’avait vu plus que l’abandon, bref et brutal, qui avait suivi l’annonce de sa répartition. Juste une erreur ; juste une goutte amère dans un océan de détermination à la protéger, la préserver de tout. C’était peut-être, plus que le fait qu’elle fut répartie à Serpentard, l’idée qu’elle ne lui ait pas laissé le temps de s’y adapter qui avait rebuté Joy. C’est vrai, elle était tolérante de nature, avait l’esprit plutôt ouvert, et s’il y avait une seule chose au monde qu’elle exécrait véritablement, voilà que sa cousine s’y était jetée la tête la première ; et quoi, elle attendait sa bénédiction. Va, cousine, te corrompre avec les vipères ; ramènes tes crocs plein de venin, je ne dirai rien. Galadriel le savait pourtant, à l’époque, que cette attitude froide et lointaine n’aurait été que provisoire ; elle lui aurait simplement demander un peu de temps pour s’y faire, à cette idée que sa petite cousine qu’elle chérissait tant irait batifoler avec les serpents.

Ah, et non contente d’intégrer la maison de Serpentard – viles serpents persifflant sur son sang –, voilà qu’on lui annonçait qu’elle en deviendrait également une d’adoption. Déjà, Joy avait eu la décence de la fermer en apprenant la nouvelle. Adelaïde Weasley et Zane Goyle. Les sangs purs fronçaient le nez en parlant de ce couple parjure qui venait corrompre une nouvelle longue lignée de sorciers respectables, souillée par le patrimoine si prestigieux des Goyle. Manquerait plus que les gamins soient roux. Elle avait détesté leurs remarques ; pas tant parce qu’ils dénigraient les Weasley mais, surtout, car ils venaient insinuer la possibilité d’un avenir Zadelaïde. C’était comme lui balancer en pleine gueule la mort de sa tendre cousine ; gamine aux grands yeux d’azur pétillants lorsqu’elle les posait sur elle. Et le pire, c’était de savoir qu’elle n’aurait de cesse de se corrompre, qu’elle continuerait de chuter tant qu’elle n’aurait pas atteint le fond du fond. Et, cette fois-ci, elle sera sans doute trop bas pour qu’elle puisse seulement espérer la rattraper. Rends-la moi, vipère. Depuis ce matin, elle avait envie de fracasser les murs, de cogner, dépecer et crier. On l’avait regardée, comme si elle venait de débarquer ; après tout, ça faisait un moment que tout le monde s’y était fait, au couple atypique fiancé. Mais pas elle ; Galadriel avait été trop occupée à fusiller les Serpentard du regard, à traquer l’Ombre dans l’obscurité, à chercher qui. Qui était responsable de l’agression de Tristam.

Et elle les avait vus, tous les deux, discuter tranquillement, paisiblement. Comme avant. Tristam qui ne lui avait jamais tourné le dos, toujours présent, toujours fidèle au poste, lorsqu’elle songeait juste à une riposte. Elle avait vu rouge, Joy. À l’idée que la vert et argent puisse s’approcher de son frère, lui parler, le toucher lorsqu’elle trainait peut-être avec les agresseurs de ce-dernier. Merde, Ade, ouvre les yeux. Alors, malgré ces dernières semaines à éviter le moindre souvenir d’elle, de ses grands yeux aussi bleus que les marques qu’elle avait laissé sur sa peau des suites d’un tête à tête sur le terrain qui avait failli la faire tomber en miettes. Elle qui l’avait toujours protégée était devenue un danger pour sa cousine. Alors, elle s’était décidée à l’éviter, autant que Adelaïde pouvait s’évertuer à l’esquiver. Mais plus maintenant, elle ferait front, l’affronterait. Finalement. Pour le bien-être de Tristam. Pour le sien aussi, peut-être, à vouloir se préserver de ces pensées parasites qui venaient encore s’insuffler dans son esprit, de temps en temps.

Adelaïde avait cours de potions. Galadriel se maudit une seconde de se souvenir de ce minuscule détail, de toujours connaître tant de choses d’elle lorsque sa cadette s’évertuait à la renier de son existence. Et, toujours au nom d’une situation exceptionnelle, elle vint, de façon tout aussi exceptionnelle, en avance. Se posta devant la porte dont elle détailla les moindres striures sur le bois, se concentrant vaguement sur les échos qu’elle pouvait entendre, de l’autre côté de la porte. Celle-ci s’ouvrit finalement, délivrant un flot d’élèves qui arguaient dans leur totalité les couleurs de Serpentard. Ainsi, adossée au mur, bras croisés sur sa poitrine et un pied prenant appui derrière elle, toute couronnée de son aura de nonchalance qui lui était propre, Galadriel poussa le vice jusqu’à accorder quelques sourires narquois aux plus belliqueux des Serpentard qui ne semblaient qu’attendre le moindre mot de travers pour se jeter littéralement sur elle. Tous, sans exception, fusillaient ce blason qui jurait avec le décor, ne détonnait que trop bien au sein des cachots, exclusivement Serpentard lorsque tout dans son attitude trahissait un côté bien plus félin que reptilien. Elle se gargarisa plus qu’elle ne fut intimidée des regards noirs, toujours malicieusement moqueuse, à distiller regards plein de défis et légers rictus sans rien ajouter, toujours nonchalante, toujours fidèle à elle-même. Puis, brusquement, ses yeux accrochèrent ceux d’Adelaïde. Les élèves se dispersaient d’ores et déjà, abandonnant rapidement les cousines, seule à seule. Son sourire tomba, aux oubliettes ; un masque sérieux et austère se hissa davantage sur son visage, trancha avec son attitude habituellement souriante et mutine, tant et si bien qu’elle-même se trouva peu convaincante. Pourtant, elle n’avait jamais été aussi déterminée. « Il va falloir qu’on parle, Adelaïde. » entama-t-elle, derechef, sans prélude, entrant directement dans le vif du sujet. Ça promettait d’être le plus ardu sortilège qu’elle n’aurait jamais à conjurer : elle allait faire disparaître leur cousine de leurs vies.

Regrets. Adelaïde était synonyme de regrets. Lui avoir tourné le dos au moment où elle avait le plus cruellement besoin d’elle, la rejeter, la repousser avec ardeur, l’engueuler avec aigreur, l’abandonner après avoir manqué de la tuer. La tuer. C’était une idée qui l’avait obsédée pendant des mois et, aussitôt, elle contemplait ses mains en se demandant si elles n’étaient pas d’ores et déjà souillées de sang. Leur sang. Celui que, malgré toute la rancœur du monde – malgré la haine, elles partageaient ; car telle était la vérité qui n’en rendait leur relation que plus chaotique encore ; elles pouvaient se renier, il leur était impossible de nier que le même sang coulait dans leurs veines et fusait, violent, demandant à gicler, faisant trois tours lorsqu’elles en venaient enfin à se chercher. Ça faisait longtemps, songea-t-elle, soudain frappée par la surprise en se rendant brutalement compte qu’elle ne parvenait même plus à se souvenir du timbre de la voix de sa propre cousine, qu’elle avait oublié les deux grains de beauté sur sa joue droite. C’était comme une opération délicate, opération à cœur ouvert, où elle s’était appliquée à extraire de sa mémoire le moindre souvenir de sa cadette. Ce fut presque avec regret qu’elle se rendit compte qu’elle y était finalement parvenue. Adieu, Adelaïde. Bonjour, l’étrangère ; étrange souvenir.

Un soupir et, déjà, résonnait enfin la voix honnie et à demi oubliée. « J’ai rien à te dire. » Joy soupira à son tour ; toujours aussi butée, malgré tout, malgré elles et leur stupide querelle qui prenait des allures bien trop disproportionnées. Voilà que tu la perds pour toujours. Toujours adossée au mur, elle s’appliquait à demeurer calme et immobile, nonchalance apparente pour masquer, déjà, cette colère devenue habituelle qui commençait à germer et à battre en son sein. « Tant mieux, j’veux juste que t’écoutes ce que, moi, j’ai à te dire. » Ton un peu trop sec, sans doute, juste la volonté d’en finir vite, d’aussitôt prendre la fuite, subitement devenue lâche lorsqu’elle scandait être une Gryffondor pure et dure. Elle détourna immédiatement le regard, feignant l’indifférence teintée d’ennui, comme si elle était celle à qui on imposait ces retrouvailles malvenues. Ne pas lui montrer qu’elle te manque. Serrer les poings, plutôt que de lui ouvrir grand les bras. Éviter son regard, plutôt que de se perdre dans l’azur de ses yeux jusqu’à la supplier pitoyablement de tout lui pardonner. Non. Jamais. Plus jamais. Adieu, je m’en vais. « Je te dois plus rien depuis longtemps. » Un rire lui répondit. Ça, plutôt que de bêtement grincer des dents d’agacement, de la fusiller d’un regard fugitif, et d’ordonner silencieusement à son myocarde de se calmer. Oui, ça faisait mal. C’était comme la perdre une deuxième fois, sauf que celle-ci prenait des accents d’éternité, de définitif. Sans espoir de rédemption. Aucun retour en arrière possible. Juste, imprimer ses traits une dernière fois dans sa mémoire, pour ses vieux jours, lorsque la nostalgie se fera trop pressante et qu’il lui faudra repenser à sa tendre cousine car elle n’aura plus la force de se battre contre ces souvenirs qui ne demanderont plus qu’à se heurter à sa mémoire. Souviens-toi ; la dernière fois.

Quelque part, son rire semblait méprisant ; pourtant, elle était passée par nombre d’états, face à Adelaïde, de l’émerveillement à l’adoration, puis le sentiment de trahison et celui de colère. Mais jamais, jamais de mépris. Elles étaient au-dessus de ça, toutes les deux, quoiqu’on en dise. Elles avaient été au-dessus de ça, en tout cas. « Parce que tu crois que c’est pour moi, que je viens ? » Il y eut une lueur dans son regard, un truc qui avait brillé et qui n’augurait rien de bon pour la suite. Pour la fin. Elle ferma un instant les yeux, les bras bien croisés sur sa poitrine, comme si elle pouvait empêcher son cœur de se briser de la sorte, retenir les lambeaux qui étaient voués à se déchirer d’une seconde à l’autre lorsque, enfin, la sentence tomberait. Lorsque l’épée de Damoclès cesserait de danser au-dessus de leurs têtes. Une inspiration, longue et calme, essentiellement pour s’appeler à garder son sang-froid lorsqu’elle avait la fâcheuse tendance à s’emballer pour un rien, et spécialement depuis ces dernières semaines – son altercation avec Alesya Lestrange dans la Grande Salle demeurait un bon exemple. Elle rouvrit les yeux ; tout finissait par s’embrouiller dans sa tête, elle s’efforça de ranger ses idées, les unes après les autres. Exit ses foutues fiançailles ; elle savait très bien que ça lui ferait trop plaisir, qu’elle en parle et lui montre clairement son désaccord. Ça voudrait dire qu’elle faisait encore attention à elle, ça voudrait dire je suis là pour toujours et, clairement, c’était tout, sauf le message qu’elle voulait lui faire passer. Bien au contraire. Ici, il était question d’adieux, et pas que les leurs. « Écoute, Adelaïde… », soupira-t-elle doucement, s’empêchant au dernier moment d’employer un surnom autrefois affectueux, aujourd’hui devenu une habitude. Le truc dont il fallait se défaire impérativement le plus rapidement possible. Elle ne se connaissait pas cette soudaine hésitation, comme tentant vainement de maîtriser le flot de ses paroles alors que, habituellement, elle leur laissait libre court, comme elles se formaient dans son esprit, sans barrage, sans soucis des conséquences. Mais, à cet instant, tout prenait des proportions bien trop importantes pour négliger ce qui risquait d’en découler.

« Je ne veux plus que tu t’approches de Tristam. » C’était dit. Court. Sec. Tranchant. Et surtout – surtout – déterminé. Il fallait qu’elle comprenne que Galadriel aurait été capable de tout et n’importe quoi pour son frère. Pour le préserver. Et s’il fallait renier et couper les ponts avec leur cousine, eh bien, soit. Qu’importe si ça lui faisait mal à en crever. Tristam passait avant tout ; Tristam primait sur tout le reste. Elle s’était retrouvée confrontée à l’idée de le perdre et ne voulait plus jamais ressentir cet ignoble sentiment d’être perdue, complètement foutue. À choisir, même si ça lui déchirait le cœur, elle choisirait toujours Tristam, peu importe le reste. Pourtant, elle savait que c’était horrible. Horriblement égoïste. Loin de lui ressembler, dans un sens. Car, si elle avait toujours vu d’un mauvais œil la relation qu’entretenait Adelaïde avec son jumeau depuis l’entrée à Poudlard de cette-dernière, elle n’en avait jamais rien dit, par égard pour les deux, sachant pertinemment combien leur lien pouvait être important pour en avoir autrefois fait partie. C’était peut-être ça, au fond, toute la colère qui la submergeait lorsqu’elle posait les yeux sur la Serpentard ; de finalement se sentir mise à l’écart, elle, qui avait toujours été du genre à s’imposer et de se sentir à sa place aussitôt là où Adelaïde s’illustrait comme la marginale jusque dans leur propre famille. Là où Joy rugissait avec force et fierté le patronyme de Weasley, sa cousine semblait pressée de s’en détacher pour porter celui de Goyle. À cette pensée, les poings de la lionne se crispèrent brusquement ; la colère, encore. Parfois, elle se surprenait à penser que c’était elle, qui subissait les effets secondaires de l’agression de son frère, poussant leur gémellité jusqu’à des tréfonds bien plus obscurs et malsains qu’on n’aurait pu le penser. C’était lui qui s’était fait attaquer et sa raison à elle qui vrillait et partait en morceaux. Et, ironie du sort, c’était Adelaïde qui allait en payer les pots cassés. Désolée.

« J’en sais rien, c’est connu non, que t’as tendance à penser qu’à toi ? » En guise de réponse, Joy se contenta de froncer les sourcils d’un air passablement courroucé et sévère, à la manière qu’aurait eu une mère de désapprouver totalement le comportement de son enfant. À la manière d’une ainée qui blâmait l’attitude de sa cadette. Et, quoiqu’elle fasse, malgré elle et surtout en dépit de sa volonté, elle demeurait cette presque sœur qui s’inquiétait, se souciait d’Adelaïde et de ses actions. Même si elle niait tout en bloc, elle était celle qui avait laissé une marque conséquente dans le mur de sa salle commune lorsqu’elle avait appris d’Abigail que sa sœur s’était fiancée à Zane Goyle. Elle t’échappe, infâme ritournelle qui tournait, encore et encore. Et tourne la colère, l’indignation, et la culpabilité. Elle ne voulait tant se détacher d’eux qu’elle s’empressait de se marier au fils d’une famille qui leur était profondément réfractaire ; elle voulait tant se détacher d’elle qu’elle allait dire oui à un foutu Serpentard, à un putain d’ami d’Alesya. Et, quand bien même elle n’en montrait rien, Joy ne saurait supporter l’idée que sa cousine continuerait inlassablement de s’enfoncer dans ce nid à vipères. (Et d’aussitôt faire taire cette voix qui lui soufflait combien elle pouvait être hypocrite lorsqu’elle-même s’était fiancée – oh certes, il ne s’agissait que d’une manigance le temps qu’il trouve sa véritable fiancée – à Benjen Lestrange.) Et, plutôt que de perdre son temps dans une joute aussi puérile qu’inutile (Non, elle ne pensait pas qu’à elle ; mais oui, elle avait été conne, ce jour-là, et les suivants.) elle préféra lâcher sa bombe, de but en blanc ; c’était comme une plaie encore à vif où il valait mieux arracher d’un coup brusque le pansement.

Et Adelaïde qui riait, riait. Elle riait à gorge déployée, se moquant ouvertement et éperdument d’elle. Une fois encore, Joy s’astreignit au mutisme autant qu’elle dardait sa cousine d’un coup d’œil sévère, comme l’intimant silencieusement d’arrêter ça, pour en finir au plus vite. « Non mais tu te fous de moi là ? » J’aimerai bien. La réplique meurt sur ses lèvres, à moins qu’elle ne reste coincée dans sa gorge serrée. Oui, elle aurait bien voulu mais tout était parfaitement sérieux ; elle y avait longuement songé, pendant qu’elle menait parallèlement sa petite vendetta et allait s’en prendre à Alesya puis Rohàn Lestrange – multipliant les conneries, de toute évidence. Elle y avait pensé et en était venue à cette conclusion. C’était peut-être le genre de décision crève-cœur à l’idée de la perdre, de devoir renoncer à elle, de lui demander – l’exhorter même – de renoncer jusqu’au seul Weasley qui l’aurait épaulée, quoiqu’il advienne, mais c’était la meilleure chose à faire. Pour Tristam. Toujours Tristam. « T’es quand même pas venue ici pour me dire ça ? En quoi ma relation avec Tristam te regarde-t-elle, je peux savoir ? Non parce que je veux dire, t’es pas sa mère, ni la mienne, et de mon côté j’ai AUCUN ordre à recevoir de ta part. Je ne sais pas ce qu’il se passe entre toi et Tristam, mais quoi qu’il en soit, ce n’est pas à moi de m’éloigner de lui, je ne suis pas du genre à abandonner ceux que j’aime moi. » Des reproches, encore des reproches ; toujours des reproches. N’était-ce pas là la base de leur désormais relation ; n’était-ce pas le seul moyen de communication qu’elles avaient trouvé pour ne jamais en venir aux aveux, aux tu me manques, et je suis désolée qui, fut un temps, auraient pourtant tout pu arranger. Quelques mois plus tôt encore, elle aurait pu sans doute faire marche arrière, laissant sa peur d’être rejetée de côté, s’excusant, encore et encore ; peut-être qu’elles auraient alors pu retrouver un semblant de cette relation passée qui leur tenait tant à cœur à une époque si lointaine qu’elle peinait aujourd’hui à s’en souvenir.

« Tu te prends pour qui ? » Des reproches que Galadriel a encaissé sans rien dire depuis des mois. Depuis des années. Cinq longues années où elle a vu sa cousine s’éloigner toujours un peu plus, lui échapper toujours davantage, tuant lentement mais surement le souvenir de cette gamine qu’elle chérissait tant lorsque ne subsistait sous ses yeux que la vipère contre laquelle elle menait sa petite guerre de gosse blessée dans son amour démesuré. Nonchalance, se rappelait-elle, s’efforçant de demeurer le plus calme possible lorsqu’elle était tout feu tout flamme et avait l’habitude de s’emporter pour un oui, ou pour un non. « Je me prends pour sa jumelle, pour celle qui est restée à son chevet pendant plusieurs jours lorsqu’il était à l’hôpital parce qu’on l’avait agressé. Tu t’en souviens, Adelaïde, ou t’étais trop occupée à t’amuser au bal avec Goyle ?  » Pour l’indifférence, on repassera ; ce sont des mots qu’elle a trop longtemps gardé en elle et qui ne demandent plus qu’à sortir, enfin. C’est un flot ininterrompu de paroles, presque hystérisques, pleines de colère, qui s’écoule soudain. Et l’orage grondait ; pourtant, le ciel était paisible, à l’extérieur. C’était dans les cachots, que la tempête menaçait de tout dévaster. Tout, même elle. « Tristam a failli mourir. Mourir, Adelaïde. Ces connards de l’Ombre ont manqué de le tuer. Et, tu pourras me dire tout ce que tu veux, que t’aimes ton Goyle, j’en ai rien à foutre, je suis sûre qu’il fait partie de cette putain d’organisation. Et s’il est dans l’Ombre, qu’est-ce qui garantit qu’il n’était pas au courant de l’agression de ton cousin, hein ? Parce que, avoue-le, les Weasley sont des cibles de choix pour eux, n’est-ce pas ? N’est-ce pas ? » Elle gueulait presque plus qu’elle ne parlait ; crachait leurs noms plutôt que de les citer. Elle était folle. Folle de rage, folle de douleur. Lui parler de tout ça, qu’elle s’évertuait à taire pour savoir qu’elle finirait dans un état semblable, lui parler de ça, c’était comme enfin avouer combien elle pouvait être faible. Faible dans l’amour qu’elle portait à chaque membre de sa famille, faible dans son cœur qui battait trop vite, avec beaucoup trop de force et encore plus d’emportement, faible dans tout ce qui pouvait sembler être une force. Si faible, putain.

« T’as choisi : ta maison, ou ta famille – parce que tu peux toujours cracher sur notre nom, c’est ce qu’on est, Adelaïde : ta famille. T’as fait ton choix, maintenant, c’est à toi d’assumer. Et je ne veux plus que tu t’approches de mon frère tant que tu seras susceptible de traîner avec ceux qui l’ont peut-être attaqué. » Regard d’acier, le visage dur, comme taillé dans la pierre ; plus de place pour la souffrance de l’avoir perdue, plus de beaux sentiments, rien. Et puis, merde, qu’est-ce qui ne lui garantissait pas qu’elle-même était membre de l’Ombre ? Cette pensée lui souleva le cœur, lui donna envie de vomir, de frapper. N’importe quoi, mais frapper. Frapper fort jusqu’à ce que la douleur disparaisse, jusqu’à ce qu’elle cesse de porter son cœur salement amoché en bandoulière. Elle savait que ses réactions étaient démesurées ; elle avait toujours donné dans l’excès, que ce soit dans ses moments de joie ou de colère – comme présentement. Plus de place, enfin, pour la rédemption, pour le pardon ; la sécurité avant tout, l’assurance que Tristam ne risque plus rien.

Il est trop tard pour demander pardon.

« Je t’emmerdes Galadriel. » Range tes sarcasmes, ça ne te mènera nulle part. Il est fini, le temps où tu pouvais encore te permettre de répondre à ses insultes. C’est une époque désormais révolue, une innocence à laquelle tu ne peux plus prétendre ; pas quand tu mènes une guerre si effrénée face au reste du monde et que tu t’enivres de toute colère, de cette rage qui s’agite furieusement en ton sein. Tout ça, ta vendetta personnelle et le litige entre l’Ordre et l’Ombre, tu dois pleinement t’y consacrer, désormais. Et vos petites disputes de gamines puériles, à vous gueuler que vous n’avez plus besoin de l’autre pour ne pas trahir le manque indicible qui se fait inévitablement ressentir quand tu croises ces yeux d’azur et d’acier que tu reconnais et qui, pourtant, te sont aujourd’hui complètement étrangers. Non, tu n’as plus la moindre seconde à consacrer à Adelaïde. Un jour, peut-être ; dans un avenir plus ou moins proche, peut-être qu’enfin tu pourras tenter à nouveau de t’excuser, cessant d’appréhender l’infâme rejet, te répandant en excuses et lui avouant combien tu l’aimes, en dépit des apparences et de tes airs vindicatifs. Mais, en attendant, il te faut couper les ponts, purement et simplement. D’un coup net et sec. La douleur sera peut-être vive sur le coup – tu n’en doutes pas, mais elle s’estompera bien vite ; le temps guérit de tous les maux, te répètes-tu pour la millième fois, litanie qui t’obsède depuis que tu t’es décidée à venir lui parler et lui expliquer que, pour le bien de Tristam, elle ne doit plus l’approcher. Il le faut. C’est un mal nécessaire. Et si ton myocarde atrophié d’avoir renoncé à une des personnes les plus chères à ton cœur doit faire partie des dommages collatéraux pour enfin obtenir cette paix tant désirée, autant intérieure que celle au sein de la communauté magique, eh bien, soit, tu sauras te résoudre à un tel sacrifice. Par la suite, tu auras tout le temps pour te morfondre sur votre complicité d’antan, livrée en pâture à une guerre qui n’aurait jamais dû vous dresser l’une contre l’autre. Un fracas énorme retentit alors que livres et chaudron s’éparpillent sur les dalles sombres des cachots. La tanière des serpents. Tu sais que tu ferais mieux de filer au plus vite, détonnant dans le décor, trop féline parmi les reptiles ; mais Adelaïde te crucifie de son regard et réplique soudain avec véhémence : « Ah ouais ? Et puis comme par hasard toi tu le connais assez bien pour être sûr qu’il est dans le coup ? Arrêtes de jouer aux petites filles parfaites putain. Merde, t’as jamais essayé de le connaître ! Et ouais je l’aime et j’ai pas l’intention d’arrêter de l’aimer. Ni pour toi, ni pour personne d’autres. J’aimerais bien te dire qu’il est pas comme les autres, mais ça aurait aucune importance pour toi parce que t’as un besoin viscéral de toujours trouver des coupables pour tout, pas vrai ? Et même quand tu sais pas, tu désignes au hasard, t’essaies pas de savoir, t’essaies pas de comprendre… et après tu penses vraiment être dans le juste ? Mais réveille toi bordel, je sais pas dans quel monde tu vis, mais réveille-toi ! T’as rien compris ! » Tu te figes, tendue à l’extrême, la fixes, l’air un peu perdu, te surprenant toi-même par le cri qui se répercute contre les pierres froides du château et étouffent une colère incompréhensible qui aurait dû alerter toute l’école si vous n’étiez pas à ce point isolé. T’as gueulé avec force et colère, comme un animal blessé hurlant à l’agonie, comme souhaitant la couper dans son élan parce que, vraisemblablement, tu ne peux tout bonnement pas supporter ses reproches. Enfin, c’est pas comme si tu supportais encore grand chose venant d’Adelaïde, hein, Joy ? « C’est pas Goyle, le sujet, mais Tristam. Tu dis que t’es pas prête de le laisser, ton cher et tendre, alors, essaie de me comprendre, pour une fois, Adelaïde. Je suis prête à tout pour lui, est-ce que tu peux le comprendre ? N’importe quoi. Je… »

Ta voix meurt dans ta gorge, obstruée, serrée à l’extrême alors que t’as presque envie de pleurer, brutalement. Mais comme toujours face à elle, à n’importe quelle époque, que ce soit lorsqu’elle était ta meilleure amie ou la vipère contre laquelle tu te massacres le cœur, t’as jamais pu montrer un semblant de faiblesse. En tant qu’ainée, t’as toujours voulu lui montrer l’exemple, qu’elle soit fière de toi et t’admire ; quelque part, t’en dépends un peu, de cette lueur dans son regard quand elle le pose sur toi. On te disait son idole, à une époque, lointaine, dans une autre vie ; sauf que les idoles, le soucis avec elle, c’est bien qu’elles cessent d’exister quand on ne croit plus en elles. Et, à en croire aux éclairs qui pourfendent l’azur de ses yeux, Adelaïde ne croit plus en toi depuis longtemps. Alors, Joy s’efface et menace de disparaître. Une dernière volonté ? Ma cousine. Rendez-la moi. Tu serais prête à donner tous les rires, tout le détachement du monde, toute la légèreté, juste pour cinq secondes de plus à contempler cette môme que t’aimes encore tant, malgré le temps. Et puis, tout à coup, c’est comme si tu t’étais pris deux siècles dans les dents ; t’as dix-neuf ans, on t’en donnerait cent lorsque tu baisses les yeux, les épaules affaissées, brutalement affligée. « J’ai mal, Ade… » Le surnom résonne dans tout ton être avec une force violente, s’explosant contre ta cage thoracique et meurtrissant ta peau, soudainement parcourue d’une décharge électrique minime. Ade. Ça fait combien de temps que tes lèvres n’ont pas formé ce sobriquet, Galadriel ? À une époque, c’était pourtant tellement simple, naturel ; t’aimerais revivre un jour comme ceux-là, où il suffisait d’un sourire pour qu’elle te suive les yeux fermés, toute sa confiance placée en toi, elle t’aurait même confiée sa vie entre tes mains. Tu trembles imperceptiblement. Tes jointures blanchissent tandis que tes poings se crispent à l’extrême ; t’as des vieux réflexes qui remontent soudain et une envie irrépressible d’enfoncer ton poing dans le mur. T’as toujours été plus douée pour encaisser les coups, que ce soient les tiens ou ceux des autres ; pour supporter les mots mauvais, plutôt que les maux gravés. Gravés à l’encre de tes yeux, terriblement coléreux, atrocement belliqueux. Gravés sous ta peau d’opale, derrière tes sourires pâles. Au lieu de quoi, ton poing, tu t’en sers pour étouffer ta honte qui rugit lentement au fond de sa gorge ; ce sanglot intolérable qui te saisit, là, et manque de t’échapper – t’étrangler, oui. Tu mords ton poing et, mentalement, commences le décompte, t’accordant dix secondes pour retrouver un semblant de calme. Dix secondes pour que tes failles s’estompent, pour reprendre cet air inébranlable et implacable. Si tu le pouvais, tu te secouerais de toutes tes forces jusqu’à t’exhorter à l’impassibilité sur-le-champ. Et, sitôt que tu lui laisses miroiter tes tares, qu’enfin elle peut entrevoir tes blessures encore à vif, tu t’empresses de tout recouvrir d’un voile d’amertume ; comme si cet instant de faiblesse où, enfin, tu t’es livrée à elle sans faux-semblant, juste toi avec tes vices et déficiences, n’avait jamais existé. Jamais. Et, aussitôt, tu retrouves le fil de ton laïus, visant à lui faire comprendre combien elle peut vous être néfaste tant qu’elle sera là, à jouer au funambule, enchaînant les pas hésitants sur la corde tendue entre les deux camps, entre Ombre et lumière — Ordre, pardon.

Tu les vois, les larmes dans les yeux de ta cadette, Joy ? Tu sais que tu en es responsable, hein ? Évidemment, qui d’autre que toi saurait comment s’y prendre pour la pousser dans de tels retranchements en ne s’armant que de quelques mots, certes un peu durs aux sonorités définitives, mais dénués de toute violence ou de volonté de lui faire du mal. Ta raison flanche, n’est-ce pas ? Tu ne dois pas, pourtant. Tu le sais. Le reconnais ; c’est Tristam qui a toujours primé. Tristam, et sa sécurité. Pour Tristam, te répètes-tu inlassablement alors que tu ravales ta salive en percutant soudain son regard pour la première fois depuis, tu ne sais combien de temps. Enfin si, tu sais : depuis beaucoup trop longtemps. Elle est si proche, tout à coup. Il te suffirait d’écarter les bras pour qu’elle vienne s’y nicher, pour la serrer jusqu’à l’en étouffer et la bercer lentement, en te balançant nerveusement d’un pied sur l’autre parce que la tristesse de ta cousine a toujours eu le don de te mettre foutrement mal à l’aise. Et puis, le choc. T’es percutée de plein fouet par ses mots emplis d’amertume et de colère. Il n’y aura personne pour te plaindre, c’est toi qui est l’instigatrice de cette joute. La dernière, te promets-tu en silence. « C’est bien facile de crier haut et fort que vous êtes ma famille, et moi, je suis la famille de qui, hein ? Parce que vous êtes gentils vous tous, à me jeter la pierre, mais vous êtes pareils… puis je sais même pas pourquoi je parle de ça avec toi. Ma famille maintenant, c’est Zane… » T’as un hoquet de surprise alors que tu refuses obstinément d’admettre que, quelque part, ça te fait du mal de l’entendre parler ainsi. Tu l’as rejetée, et voilà qu’elle te renie. Et toi, tu nies. Tu nies la douleur et l’envie, de plus en plus forte et irrésistible d’exulter tous tes ressentiments en de grands coups de poing contre le mur, jusqu’à t’en faire saigner les mains ; larmes de sang lorsque d’autres ne parviennent pas à couler.

« Je fais ce que je veux. » Coup de grâce, comme on dit. Toi, ça a juste le don de te foutre dans tous tes états. Tu grognes et soudain, ton regard se fait plus dur. Il y a comme une colère dégueulasse qui rugit en ton sein ; un lion en cage qui feule et donne de puissants coups de pattes jusqu’à faire sauter le verrou. Et toi, tu ne peux plus rien faire ; encore une fois, tu disparais. Et la bête féroce s’élance. «Mais t’as quel âge, putain ? » Ça claque sur ton palais. Acide, amer, blasé et courroucé. Elle se comporte comme une véritable gamine ; autant, quand elle était môme, son côté rebelle t’amusait et te faisait sourire ; autant, maintenant, t’es juste autant agacée que les adultes de la famille quand elle venait se révolter face aux ordres. Pourtant, t’es loin d’être la plus mâture, bien au contraire ; enfin, quand on a George Weasley pour père, la maturité, on ne sait pas quoi en faire. Non, vraiment, t’as toujours eu cette attitude d’éternelle gamine, un brin puérile, à t’amuser d’un rien et jouer de tout mais là, c’est différent. Adelaïde se la joue enfant capricieuse et toi, t’as tout bonnement horreur de ça ; merci, maman, elle t’a éduquée de manière à t’inculquer un minimum de respect. Et là, t’exclure comme ça, te dénigrer comme ça, c’est clairement une marque d’impertinence. Habituellement, toi-même, t’embrasses l’irrévérence, mais t’as jamais poussé le vice jusqu’à virer dans l’insolence. Elle veut se comporter comme une sale gosse désabusée qui a tant morflé et à qui on a tout arraché ? Soit. Pour lui plaire, tu veux bien endosser le masque de la mère sévère. Et tu ne manques pas de la contempler comme si elle t’exaspérait au plus haut point, ça relève presque de la répulsion à ce point. Merlin, qu’elle t’énerve. « Mais bordel, Adelaïde ! J’me serai traînée à genoux, à tes pieds, pour que tu me pardonnes d’avoir été aussi conne. J’ai toujours espéré que, nous deux, ça puisse redevenir comme avant. Tu peux croire ce que tu veux, j’ai jamais cessé de t’aimer, de garder un œil sur toi ; j’aurai massacré n’importe qui, tant qu’il aurait pu s’en prendre à toi. Mais toi, t’as craché sur tout ça, juste parce que j’ai mis trois malheureux mois à accepter l’idée que t’es allée dans la seule maison que je pouvais pas supporter ? » On s’étonne parfois – souvent – de la dualité de tes propos : tu clames la tolérance envers le patronyme de vos camarades, arguant qu’il ne faut pas leur en tenir rigueur pour l’agissement de leurs parents ; et, à côté, t’es la première à cracher sur le blason des serpents. Évidemment, t’as jamais eu le cran d’en parler ; il y a tout juste quelques cousins qui sont au courant, et puis Tristam, évidemment, qui le sait. Mais à Adelaïde, t’as jamais pu lui avouer, ces premières semaines à Poudlard, fraichement débarquée, archétype même de la Weasley que tout le monde connaissait malgré ta crinière brune : fière Gryffondor, à peine arrivée aussitôt collée, amie des moldus, répugnant son statut de sang pure et arborant les nobles couleurs de Godric. Évidemment, tant de tares aux yeux des Serpentard, de ces gosses de Mangemorts qui avaient dû encaisser les coups et les insultes des autres élèves ; ils ont cherché à se venger. À te chopper au détour d’un couloir pour tenter de te terroriser, te poussant à bout jusqu’au point de rupture, au point de non-retour, et puis les coups pleuvaient et les sorts fusaient, et les retenues n’y faisaient rien, vous vous en foutiez. Ils t’appelaient Weasley, et crachaient ton nom comme on profère une insulte. Les premières semaines, les verts et argents t’avaient prise pour cible, et toi, la rage et la rancœur avaient rugi férocement en ton sein pendant que tu te faisais les armes. Alors, évidemment, ta petite cousine que t’as toujours protégé de tout et du monde, envoyée rejoindre ceux qui s’étaient improvisés tes détracteurs, forcément, t’as eu du mal à l’avaler.

Tu sembles te calmer soudain, comme si tu ne venais pas de lui avouer qu’en dépit des apparences et de vos querelles incessantes depuis plus de cinq ans, tu continues de tenir à elle comme autrefois. Comme si tu comprenais à retardement ses derniers mots. « Enfin, si ta famille se résume à Zane, tu grimaces à l’emploi de son prénom quand tu as l’habitude de simplement le surnommer Goyle, tu peux tout à fait accéder à ma requête, non ? De toute manière, je n’ai pas cru comprendre que Tristam et toi vous étiez beaucoup fréquentés depuis Noël, non ? » Tu fronces les sourcils et ton regard se fait un tantinet plus dur, sévère et réprobateur ; quelque part, c’est mieux ainsi, ça sera moins dur pour ton frère et Adelaïde de ne plus s’approcher mais, d’un autre côté, tu aurais aimé que leur complicité – la vôtre – te survive que, même en amputant le trio d’un membre, ils auraient su demeurer proches envers et contre tout, même si, tu ne peux le nier, ça te rassure quelque part que Tristam et votre cousine ne soient pas trop proches, il demeure ton frère jumeau et tu ne saurais supporter qu’une autre – même le sang de votre sang – te supplante à ses yeux. Tu inspires longuement, hausses nonchalamment les épaules et la dardes longuement du regard, comme tentant de la sonder, ce que tu faisais autrefois avec une aisance indécente tant tu la connaissais sur le bout des doigts. Mais aujourd’hui, c’est une étrangère à qui tu fais face ; laquelle te rappelle parfois brièvement des flashs percutant ta mémoire, te ramenant ta tendre cousine avant que son souvenir ne s’estompe dans un sursaut de lucidité. C’est fini. Ça va bientôt finir. Ça doit bientôt finir.