La lumière verdâtre danse sur le plafond en voûte, semble couler le long des murs, tandis que l’air se fait lourd, irrespirable, gangrené par l’humidité. (N’est-ce jamais que cela ?) Elle a passé une bonne partie de la nuit à regarder cette lumière danser, à fixer ces ondulations sur la pierre, alors que ses oreilles étaient écorchées par le son d’une respiration. Une respiration qui n’était pas la sienne. Et, toute la nuit, elle a juré entre ses dents, elle a juré qu’elle allait devenir folle s’il ne se taisait pas, sur-le-champ. Toute la nuit, elle n’a fait que ça, maudire cette présence, juste à côté, qui semblait l’étouffer, l’oppresser. Ça lui donne envie de taper dans les murs, de cogner ses camarades jusqu’à ce qu’ils daignent faire quelque chose. N’importe quoi. Mais elle se refuse de passer une autre nuit à l’entendre, à le sentir. Elle ressent sa présence, comme on éprouve une brûlure, une flamme mauvaise qui calcine sa chair. Comme un frisson, répugnant et violent, mordant sa peau. Elle déteste ça. Tellement. L’idée même la révulse et la répugne. Lui file des haut-le-cœur terribles qui n’en finissent pas de faire chavirer son myocarde, jusqu’à lui donner l’envie de gerber. Vomir cette obsession infâme, vomir ses yeux qui, lentement, se coulent sous ses paupières lorsqu’elle espère trouver le sommeil, tard dans la nuit. Vomir, surtout, cette sensation, tout bonnement abjecte, de l’avoir dans la peau, tatoué sur son âme écorchée. Elle ne la sent que trop bien, sa présence. Pride Fudge. Le putain de meilleur ami de son connard de frère. Le foutu Gryffondor qu’elle ne peut plus ignorer. Se permettre d’ignorer.

Alors, ce lien entre eux, cette importance qu’il peut avoir à ses yeux, (car, indéniablement, elle éprouve de forts sentiments à son égard ; elle n’a tout simplement pas choisi si ceux-ci étaient positifs ou négatifs. mais, lorsqu’elle aura tiré tout ça au clair, elle jure qu’il sera le premier au courant.) elle ne peut s’empêcher de la lui faire ressentir au centuple, à la manière Dolohov, la seule qu’on lui a jamais inculqué. Blesser. Pour se faire remarquer. Faire du mal. Jusqu’à l’obséder. Le torturer. À petit feu, jusqu’à se décider quoi faire de son putain de cadavre. (Parce que, oui, elle est persuadée qu’elle aura sa peau, tôt ou tard.) Elle se souvient, la veille au soir, lorsque d’un simple sortilège, elle s’est retrouvée liée à Pride, pour le meilleur comme pour le pire. Un mois. Elle allait devoir supporter sa présence pendant un mois. Et, vivaces, les réminiscences de sa colère de la veille qui reviennent se fracasser contre son crâne. Et ses doigts qui tremblent, et ses lèvres qui tremblent alors que, drapée dans sa fierté, elle se revoit, toute indignée, taper du poing devant Alesya. En vain. Agacée, et fatiguée de ces émotions qui l’assaillent brusquement, qui lui donnent le tournis, elle se tourne sur le côté, et ferme les yeux, résolue à enfin s’endormir.

Le repos, néanmoins, est de courte durée. Elle le sent. Avec bien trop de vivacité pour ne pas imperceptiblement froncer ses sourcils en aile de corbeau. Et puis, son corps qui se tend inexplicablement, soudain. Pourtant, elle garde le silence, feint encore le sommeil, s’octroie encore quelques secondes d’une quiétude, même d’apparat, tant désirée. Sa peau est brûlante, presque fiévreuse, réagissant inévitablement au contact de celle de Fudge lorsque ce con ose ne serait-ce que l’effleurer. Elle attend. Elle se dit que dans cinq secondes, elle cessera de jouer à l’autruche, qu’elle mettra fin à cet armistice d’une nuit et fera de ses vingt-neuf prochaines journées un véritable Enfer. Pourtant, l’obscurité dans laquelle elle se plonge, les paupières encore closes, a un quelque chose d’étonnamment rassurant, tandis qu’elle mesure toute l’ampleur de ce bref instant de répit. Car elle n’est pas prête à ouvrir les yeux et à aussitôt croiser ceux de Fudge. Elle n’est pas prête à assimiler l’idée qu’il sera là, toujours là, sans arrêt là. Pendant un mois. Terrible pensée qui, tout à coup, délie ses lèvres. « Fudge, arrête de me fixer, ça devient flippant. » susurre-t-elle, reptilienne mais, surtout, polaire, les yeux encore clos et le visage lisse de toute expression, pourtant, sans esquisser le moindre geste pour se dérober au regard, trop insistant à son goût, du Gryffondor. Elle se blottit un peu plus sous le plaid, frissonnante tout à coup, presque frigorifiée.

Et ses épaules s’affaissent, comme si toute la fatigue lui tombait tout à coup dessus. Le revers de cette nuit, où elle n’a pas fermé l’œil. Le savoir si proche d’elle la tourmente plus que de raison. Sa respiration, là, qui résonne dans le silence nocturne. Et ses yeux à elle qui tombent malencontreusement sur le dos de Pride, en contre-bas, et Azazëlle en perd un peu plus le sommeil, pupilles dilatées, souffle saccadé. La colère, s’est-elle dit, s’est-elle répétée, à la manière d’une litanie étrange, semblant apprendre par cœur une leçon sans jamais vraiment y croire. Elle inspire longuement, entrouvre un œil et observe le profil du Gryffondor, le regard acéré. « T’auras qu’à prendre ton matelas, pour ce soir – et les suivants. J’ai pas envie de t’entendre gémir de douleur pendant un mois. » Non, elle ne se fait pas de souci pour lui ; elle s’inquiète juste de ses vingt-neuf prochaines nuits, à tourner inlassablement sur ce maudit sofa, à perdre le sommeil au fil des heures qui s’égrainent parce qu’il est là, juste dans son dos, beaucoup trop près. Bordel. (Et si elle pouvait céder à la moindre de ses pulsions, elle aurait déjà égorgé Rosenbach pour être le responsable de ce foutoir.) De sa voix atone, éraillée par la nuit passée, fatiguée, surtout, presque ennuyée : « Enfin, j’ai bien une autre méthode pour te faire taire. Mais ça serait emmerdant : un cadavre à Poudlard, où est-ce que je pourrai bien le cacher ? » Et puis, tranquillement, d’un habile coup de pied, elle fait glisser le plaid jusqu’à ses chevilles. Elle s’étire, un peu à la manière d’un chat, un rien de félin dans ses mouvements souples. (Et, l’air naturel, comme si elle ne devait pas absolument cacher la moindre parcelle de peau, elle tire sur son tee-shirt qui s’est légèrement soulevé dans sa manœuvre, dévoilant des côtes un peu trop saillantes.) Elle finit par se mettre sur son séant et le voyant, là, encore immobile, de lui octroyer un coup de pied dans la cheville. « Debout. » ordonne-t-elle alors, impérieuse. Son impériale cruauté. Et puis, doucement, de ramener le dog tag sous son tee-shirt, avant qu’il n’ait le temps de s’apercevoir qu’il s’agit du sien.