Ils étaient tous les trois attablés à une table de la bibliothèque, dans leur coin, avec quelques livres qu'ils ne lisaient pas étalés devant eux. Lothbrock avait la tête rentrée dans les épaules, Thaddeus la penchait en avant pour rester dans les confidences et Oberon se mordait les lèvres pour ne pas parler trop fort. Parfois, un petit gloussement s'échappait de ce cercle de têtes brunes, un éclat de voix ou raclement de chaises. Il fallait des minutes interminables à Thadd pour se remettre d'un fou rire et Lothbrock enfonçait son nez dans ses bras pour éviter qu'on voit sa face rougie, à force de contenir un rire trop grand. Pour la forme, le bibliothécaire leur lançait un regard noir toutes les minutes mais celui, plein d'éclairs, que lançait en retour le trio suffisait à le garder à distance, et Oberon promettait d'un geste qu'ils feraient moins de bruit. Ce n'était jamais le cas. Enfin, le serdaigle finit son récit et il fallut à Thaddeus trois bonnes minutes pour retrouver de l'air dans ses poumons, tant son fou rire les lui comprimait ; et Lothbrock disparut pour un temps interminable dans ses bras, à rire silencieusement tandis que son corps se convulsait spasmodiquement, comme si il était en pleine crise de tétanie. « Non... non, elle n'a pas pu dire ça ! » « Je. te. jure. Je l'ai regardée genre trop choqué et elle est partie comme ça, sans rien rajouter, le chemisier à moitié ouvert et avec une démarche de canard... » Thaddeus repartit de plus belle dans un fou rire intempestif tandis que Lothbrock se mettait à glousser de manière incontrôlable Oberon, satisfait de sa petite histoire, finit par s'emparer d'une plume trempée dans de l'encre, faisant mine d'écrire un devoir sur son parchemin mais s'occupant juste à faire des tâches noires. Thaddeus essuya une larme imaginaire au coin de son oeil en se redressant sur sa chaise, adressant un sourire navré au bibliothécaire avant de reporter son attention sur les deux autres ; Oberon continuait ses tâches et Lothbrock gloussait toujours un peu, se contenant à grand mal. « T'as dû passer une bonne soirée, entre ça et Arwen-Lyanna. » lâcha Thadd, un sourire aux lèvres, s'emparant de sa propre plume pour commencer à écrire. Le nom était murmuré, lâché du bout des lèvres. Honni. Si Lothbrock avait été superstitieux, il aurait dit que le soudain coup de vent qui fit trembler les fenêtres venait de l'invocation de son nom, il aurait dit que la bibliothèque fut tout d'un coup silencieuse, que chaque regard s'attardèrent sur les lèvres de Thadd qui avaient osé prononcer ce nom. Mais la seule véritable réaction qui eut pour cause la prononciation du nom de Arwen par la bouche immonde de Thaddeus Croupton, fut le cœur de Lothbrock qui manqua un battement dans sa poitrine.

Il n'y avait pas trois mille façons d’interpréter les paroles du jumeau. Même à Poudlard, ils prenaient un malin plaisir à s'occuper d'Arwen, comme ils disaient. Ils la maltraitaient, l'abusaient, parfois pire encore. Lothbrock trouvait toujours un moyen de se désister et, parfois, avait dû faire preuve d'ingéniosité ou de ruse pour échapper à leurs regards et actes pervers. Mais il ne pouvait rien faire quand les Croupton décidaient de s'acharner sur leur cadette pour la punir personnellement ou juste s'amuser. Il avait à mieux comprendre ce que Thadd voulait dire alors un sourire éclaira son sourire, en coin. Son petit sourire pervers, qu'il avait vu en premier sur le visage de ses deux meilleurs amis, un sourire qui lui donnait un air carnassier et malsain. Il ressemblait, en ces instants, à son père plus qu'à quiconque. « Vous ne m'avez pas convié ? Vous êtes vraiment des malotrus, les gars. » Oberon roula des yeux et Thaddeus esquissa un sourire gêné. Comme si il avait fait une erreur en parlant de leur fantastique soirée avec leur demi-soeur. « On devait la punir. Les Croupton face à... elle. » Ils ne l'avaient jamais considérée comme faisant partie de leur famille, pas complètement. L'infidélité de leur père avait causé pour sa progéniture bâtarde bien des problèmes. Lothbrock arqua un sourcil surpris, un peu vexé aussi peut-être. Il était plutôt du genre susceptible et un mot de travers lui restait dans la tête, la gorge et les pensées pendant un sacré bout de temps. Surtout que, malheureusement pour tous, il avait une rancune tenace et vicieuse. « Et puis-je savoir, moi, votre meilleur ami, l'excellente raison pour laquelle, dans votre égoïsme et égocentrisme sans fond ni comble, vous ne m'avez pas convié à cette punition qui, j'en suis sûre, était plus qu'appréciable ? » Thaddeus tâcha de se concentrer sur ce qu'il écrivait, même si c'était sans doute du charabia bourré de fautes, les oreilles devenant rouge alors qu'une colère presque légitime s'emparait de lui. Mais mieux valait pas qu'il ne s'énerve contre Lothbrock, tous deux le savaient. La dernière fois, ça c'était plutôt mal fini et ils avaient peu apprécié finir à l'infirmerie pendant une bonne grosse semaine. Non, ce fut Oberon qui répondit, de son ton pincé, presque froid. « La raison, c'est toi. » Lothbrock se leva d'un coup sur sa chaise en rangeant ses affaires dans son sac avec précipitamment. « Une affaire de famille. » ajouta le bleu, sans lever un regard vers lui. « Je pensais qu'on était amis. » lâcha Lothbrock, plus pour l'aspect dramatique qu'autre chose, sortant de la bibliothèque à grands pas.

Il descendit des volées de marche interminables, dans l'espoir d'aller retrouver Arwen dans son dortoir à Pouffsouffle. Il ne savait pas trop comment il allait y entrer mais il savait qu'il y arriverait et qu'il la trouverait. Il trouvait toujours un moyen, de toutes manières. Il avisa une jolie fille de Pouffsouffle, petite jupe réglementaire, écusson fièrement porté sur sa veste, et il lui attrapa le bras en passant, l'enserrant d'une poigne de fer. Son regard bleu s'ancra dans celui chocolat de la jeune femme, qui semblait voir sa vie défiler devant ses yeux en cet instant précis. Loin de s'en sensibiliser, Lothbrock resserra sa poigne et grogna, les dents serrées : « Arwen Croupton. Où est-elle ? » La jaune balbutia puis reprit contenance et lui indiqua qu'elle n'était pas à la salle commune vu qu'elle même en revenait. Il plongea son regard dans le sien puis la relâcha brutalement, ayant certainement imprimé une marque rouge sur son bras. Il la regarda un quart de seconde encore puis se détourna sans rien dire de plus, les pensées toutes projetées sur sa princesse, sa petite protégée, sa pauvre petite chose. Elle ne pouvait être qu'à une seul endroit et cet endroit étaient les toilettes de Mimi Geignarde au deuxième étage du château. Endroit généralement désert, c'était là qu'il la retrouvait lorsque les jumeaux en avaient fini avec elle – car c'était aussi le théâtre de leurs esprits déchaînés, pervers et malsains. Il entra comme une furie dedans. Désert. Et, coup de chance, le fantôme geignard n'était pas là, certainement occupé à quelques sombres machinations dans le réseau de tuyaux et autres plomberie de Poudlard. Il remercia silencieusement Merlin pour sa bonté céleste. « Arwen ? Princesse ? » souffla-t-il et personne ne lui répondit – pourtant la salle, résonnante et silencieuse, aurait laissé entendre ce simple murmure à quiconque, où qu'il soit. Il ferma la porte derrière lui et s'avança un peu, cherchant du regard un indice. Se résignant, il ferma les yeux pour essayer de percevoir sa respiration mais non, rien, juste de l'eau qui passait dans les tuyaux et un élève qui poussait un cri de joie, à des éternités d'ici. C'était leur endroit, leur secret, leur oasis dans le désert de sensibilité de leurs vies. « Princesse, tu sais bien que je vais pas te faire de mal. » lâcha-t-il plus fort, à tout hasard, cherchant toujours un ou des signes de sa présence en s'apprêtant déjà à repartir la chercher autre part.

Tous ses muscles tendus et tous ses sens aiguisés, yeux mi-clos et lèvres serrées, il écoutait mais finit par abandonner, dans un soupir presque désespéré. Ses chaussures claquèrent sur le carrelage humide du sol lorsqu'il tourna les talons, un peu inquiet tout de même pour sa petite princesse. Il n'osait imaginer dans quel endroit sordide les jumeaux avaient pu l'abandonner, leur petite poupée de chiffon fragile et délicate. Il imaginait déjà mille et un scénarios tous impossibles les uns que les autres, quelque part dans la Forêt Interdite, coincée dans la Réserve, brisée en mille morceaux sur le dallage au pied de la tour d'Astronomie – mais, au moment où il s'élançait vers la porte dans un moment d'angoisse, sa voix. Oh non, pas sa voix. Un murmure, tout simple, aussi imperceptible que du vent dans des feuilles mortes. Mais pour qui se concentre, pour qui sait écouter, le bruit du vent dans des feuilles mortes peut faire un bruit d'enfer. Et le murmure de sa petite princesse, quoiqu'à moitié avalé par de l'eau circulant dans des tuyaux et autres joyeusetés des toilettes, résonna dans ses oreilles avec une limpidité claire presque étrange. « Judah... » Son nom, juste son nom qui rebondissait sur sa langue, qui s'enroulait dans l'oreille de Lothbrock avec volupté, une certaine douceur. Il frissonna en entendant son nom, s'apprêtant déjà à faire volte-face pour aller la trouver et panser ses blessures. Comme à chaque fois. Toujours la soigner sans la toucher, sans s'approcher, s'inquiéter sans le montrer, l'aimer sans se l'avouer, tout faire sans que les jumeaux ne le découvrent. Leur relation était basée sur beaucoup de sans pour si peu d'avec. C'était sans doute l'un des pires défauts des relations – amoureuses ou non – secrètes. Il n'eut pas le temps de poser à nouveau pied à terre que sa voix, à nouveau, qui gonflait l'air, rebondissait sur les murs jusqu'à lui, jusqu'à son cœur. « Va t'en. » Jamais. Il ne s'en irait par car les Lothbrock ne s'en vont pas. Ils ne se détournent pas, ils ne courent pas dans l'autre sens et, lui par-dessus tous les autres, ils n'abandonnent pas. Elle aurait pu tout aussi bien ne rien dire de plus – ou de moins – car il posa quand même pied à terre, refaisant demi-tour pour se diriger vers les cabines, un air déterminé et inquiet sur la face. « S'il te plait. » Et lui de répondre, avec une certaine arrogance comme toujours : « ça ne me plaît pas. » Car c'était le cas. Si elle lui disait de s'en aller, de cette voix brisée de poupée ; si Oberon et Thaddeus parlaient d'un châtiment exemplaire ; si elle s’acculait, seule, sans rien ni personne alors non, ça ne lui plaisait pas et il viendrait la voir. En temps normal, il se serait certainement offusqué, il aurait pris la mouche et serait sorti sans remords – très, trop, susceptible qu'il était – mais il n'y avait pas de temps normaux avec Oberon et Thaddeus Croupton.

En quelques enjambées, il rejoint la première rangée de cabines branlantes à la peinture écaillée. Soupirant, d'un coup de pied, il envoya valser la première porte, qui rebondit contre le mur d'une des cabines dans un bruit d'outre-tombe. Personne. Il réitéra à quatre reprises et à la cinquième, ce fut Arwen qu'il trouva, recroquevillée sur le sol. Sous la violence du coup de pied, la porte manqua de se refermer ; mais il se glissa d'abord à l'intérieur, poings serrés dans les poches, dardant la jeune femme d'un regard sévère. « Ne me donne pas d'ordre, tu veux ? » lâcha Lothbrock dans un grognement avant de s'accroupir, mains sur les genoux, à côté d'elle. Il la regarda longuement, estafilades suivant mouvements de muscles, griffures serpentant sa peau, mâchoires en demi-lune sur l'épaule, double de tâches rougeâtres dans le cou. Comme toujours – car il ne savait pas s'en empêcher –, il tendit la main vers elle, épousant déjà son épaule dans sa paume quand bien même cinq centimètres les séparaient. Mais, il n'eut même pas besoin d'un frémissement ou d'une expression panique pour se retenir – et aussi vite que l'idée et le geste survinrent, la rétraction intervint et il ramena sa main sur son genou. Il aurait aimé qu'elle supporte son contact. Il aurait aimé que sa confiance en lui, que son savoir qu'il ne lui ferait jamais de mal, soit plus fort que sa phobie. Qu'est-ce qu'il aurait aimé, l'aider à se relever, la serrer contre lui, pouvoir lui masser tranquillement ses muscles endoloris ou juste lui envelopper dans des bandages ses maux sans avoir à prendre de pincettes. Mais non. Elle se rebiffait, tressaillait, lui adressait des regards horrifiés, avait des spasmes pour se reculer et lui, lui il brûlait. Tactile, ou juste plein d'envies subites et perverses ; quoiqu'il en soit : il restait un éternel frustré. Sa langue claqua sur son palais alors qu'une colère vertigineuses vint le tourmenter et lui retourner les sens, jusqu'à ce qu'il grogne d'un ton intransigeant : « Bon, lève-toi. » Et, sans lui laisser le temps ou le choix, de passer ses mains sous ses épaules et de la mettre sur pied. « Où est-ce que t'as mal ? » demanda-t-il brusquement, après s'être assuré qu'elle tenait convenablement sur ses deux pieds. « Me fais pas chier, Arwen. Réponds moi. Où as-tu mal précisément ? »

Tout pour elle, juste pour elle. Lothbrock n'aurait pas dû. Evidemment qu'il n'aurait pas dû, qu'il ne devrait pas. Il aurait dû s'amuser des jeux pervers de ses deux meilleurs amis sans demander son reste, il aurait dû s'enfermer dans son monde de pulsions et de violence sans rechercher un éclat, une lumière. Mais Arwen n'était pas un simple éclat, pas une simple lumière. C'était un soleil, un gigantesque soleil qui le réchauffait de ses doux rayons chauds même dans le plus sombre des hivers, c'était un soleil qui n'avait de cesse de le surprendre, de lui arracher parfois un sourire, parfois un rictus éphémère. La voir pleurer le laissa de marbre et ses tremblements n'arrivèrent pas non plus à l'émouvoir, si bien qu'il la dardait d'un regard presque froid et dur, semblant l'enjoindre à s'endurcir. Il ne l'avait que foutu sur ses pieds, pour l'amour de Dieu ! Ce n'était même pas un contact à proprement parler, si ? Encore une fois, cela semblait être l'un de ses énièmes symptômes, cette terrible habitude qu'il avait à n'avoir peur de, strictement, rien. Oh, évidemment, il avait un Epouvantard, un subtil spectre plein de connotations. Mais même cette « peur la plus affreuse » ne le faisait que frissonner, sans plus. Il n'était pas foutu de comprendre la phobie de sa princesse, quand bien même il en souffrait à chaque fois qu'ils étaient tous les deux dans la même pièce. Il regarda des sanglots l'étouffer, sa poitrine se soulever avec difficulté et ses yeux déborder d'eau. Il pinça des lèvres de désapprobation, s'apprêtant déjà à recueillir du bout des doigts une larme inopportune mais ses mains, enfouies à nouveau dans ses poches en forme de poings, ne bougèrent pas d'un iota. Il ressentit un éclat fugace de remord après avoir parlé, en voyant ses yeux s'agrandir et son corps reculer, instinctivement, de lui. Un éclat bien vite avalé par une frustration et une colère des plus mémorables, tandis qu'il la dardait de son air toujours dur et froid. Lothbrock ne connaissait pas de colères froides, non, ces dernières l'enflammaient et attiraient tout ce qui se trouvait autour dans des feux et des explosions inouïes. Mais il savait se le montrer, glacial et distant. C'était comme la dernière étape avant l'explosion – et Merlin seul savait à quel point il ne pouvait pas se permettre de céder à sa colère devant Arwen. Pour la préserver, toujours. Son gémissement de douleur fit se dresser ses poils sur ses bras et il se sentit même frémir, se pencher en avant pour la dépêtrer de là, panser ses blessures, la serrer dans ses bras jusqu'à ce que le monde entier oublie leurs pitoyables existences respectives. Mais non. Pas le droit. Un nouvel élan de frustration.

« Nulle part. » répondit-il et il eut envie de ricaner sardoniquement. Mais pourtant, ce ne fut pas un rire qui s'échappa de ses lèvres mais un murmure – qui tenait tout autant du sifflement perfide – presque agressif, synonyme de toute sa colère en cet instant précis : « tu ne me prendrais pas pour un idiot, princesse ? » Le surnom siffle encore plus, semble presque amer et ironique. Ou juste doucereux, oui, doucereux, empli de la tension qui l'habitude, de la frustration qui le définit à chaque fois que ses yeux tombent sur les jolies tâches de rousseur de la bâtarde des Croupton. « Partout. » avoue-t-elle finalement et il se radoucit imperceptiblement, ses poings serrés sortant enfin de ses proches alors qu'il se rapprochait. Cette fois, il ne fit pas un mouvement pour la toucher mais, plutôt, sortit sa baguette et la pointa vers elle. « Vulnera sanentur. » murmura-t-il à trois reprises, au cas où les crocs et griffes de Thaddeus et Oberon aient laissé des plaies trop profondes et trop douloureuses. Il enchaîna par tous les sorts de guérison qu'il connaissait, ceux qu'il avait appris en cours, ceux qu'il avait développé sur le tas pour le bien-être d'Arwen et ceux qu'il avait étudié à la bibliothèque, là encore pour elle. Pour les muscles, les courbatures, les griffures, les hématomes. Finissant de marmonner, il s'avéra satisfait et rangea sa baguette en soupirant. « Mieux ? » demanda-t-il en s'approchant à nouveau, se défaisant de sa veste règlementaire avec habitude. Il fronça des sourcils en faisant la moue, semblant se rappeler de sa peur phobique du contact. « Fais moi confiance. » s'agaça-t-il puis, il lui fit signe d'approcher et drapa ses épaules de sa veste. Il laissa simplement cette dernière lui tomber dessus avant de faire aussitôt volte-face, poussant la porte de la cabine et la laissant ouverte dans son dos sans se retourner, s'étirant paresseusement en faisant de son mieux pour l'occulter, elle et le désir, la colère et la tendresse qu'elle provoquait en lui. Il avait envie de lui parler, envoyer son patronus la réconforter, il avait envie de la prendre dans ses bras et de baiser chacune de ses douleurs, de lui arracher des soupirs contents et des sourires détendus mais non, tout ça lui était interdit. Et bien plus encore. « Tu veux que je parte ? » demande-t-il, lui tournant toujours le dos, se trouvant une fascination feinte pour le carrelage mural.

Qu'il aurait aimé être dans sa tête ! Juste saisir ses pensées. Une ou deux, pas plus. Un petit extrait, un synopsis, une synthèse, un mot, une phrase. A chaque fois qu'il s’approchait, c'était pareil. Comme si son existence lui était une insulte, comme si elle avait peur de lui. De lui. Lui qui avait été toujours là pour elle, pour l'aider, la soigner, la réconforter. Et elle avait toujours peur. Il le lisait dans son regard comme il lisait en elle. Elle était pour lui un livre grand ouvert dont il connaîtrait déjà les mots par avance. Elle était la chanson qu'il connaissait par cœur, qu'il adorait secrètement, qui tournait indéfiniment dans sa tête. Mais ce n'était pas le genre de chanson qu'on chante à tue-tête. Surtout quand il était Judah et elle était Arwen. Il y avait leurs caractères, déjà. La phobie de l'une, la maladie de l'autre. Et puis Thaddeus et Oberon, Oberon et Thaddeus. Il ne pouvait tirer un trait sur eux, elle ne pouvait les combattre. Mais sa peur restait le pire facteur. Il se sentait monstre, à chaque fois qu'il osait l'effleurer. Une véritable horreur quand il s'approchait et que ses yeux s'agrandissaient de terreur. Que voyait-elle ? A quoi pensait-elle ? Il le savait. Un monstre. Une horreur. Toujours, encore, évidemment. Elle voyait en lui Oberon et Thaddeus. Ils étaient les trois parts d'un tout, d'une entité. Trois chevaliers de l'apocalypse, l'Enfer fait hommes. On ne parlait pas des jumeaux sans parler de Lothbrock – et inversement. Pourtant, il voulait se démarquer aux yeux d'Arwen. Il voulait qu'elle soupire, sourit en le voyant s'approcher ; qu'elle se niche dans ses bras en recherchant réconfort. Mais il savait qu'elle avait peur que ses bras la broient si elle osait s'y inviter, que le couteau se retourne dans sa main et l'enfoncent un peu plus dans la décadence malsaine de Thaddeus et Oberon. Toujours eux.

Elle lui souffle un remerciement, il lui offre une grimace signifiant quelque chose entre la modestie et la gêne. Il préfère se détourner plutôt qu'affronter son regard clair, son regard qui le transperce et l'épingle et le plaque sans s'en rendre compte. Le sait-elle, combien elle le rend fou rien qu'avec ses yeux ? Ses yeux sont de grands disques bleus dans lesquels il se noierait volontiers. On y retrouve des traces de ciel et des traces d'océans. On peut y apercevoir de la douleur, une certaine mélancolie, des pétillements quand elle croit qu'il ne la regarde pas, des étincelles enfin quand elle sourit, quand un rire ose lui échapper.  Et ses yeux sont faits de mille feux. Mille feux qui embrasent littéralement Judah, qui font se réveiller en lui des flammes qu'il ne se connaissait pas. Besoin de la toucher, de la serrer, de la protéger, de la faire oublier du monde entier afin de la garder pour lui. Ca n'a jamais été ça, avec personne. Personne n'a compté comme elle, personne ne comptera comme elle. Comment peut-il seulement établir ses rêves d'avenir, ses rêves tout court, sur une probabilité si minime ? Elle n'acceptera jamais qu'il la touche, Oberon et Thaddeus ne voudront jamais ; et pourtant, il n'y a qu'elle à ses yeux, dans sa tête, dans son avenir, dans ses rêves. Il n'arrive pas à se la sortir de ses pensées – malgré les fiançailles dont sa famille parle depuis qu'il a treize ans, malgré leurs obstacles, malgré la voie à laquelle il se destine où il n'aura le temps pour rien, surtout pour une jolie fille. Arwen a touché son âme de manière irrémédiable et maintenant, pas une seule de ses respirations ne lui est pas destinée. Elle, ou rien. Ensemble, ou pas du tout.

Mais elle ne l'aimera jamais. Il est destiné à la tragédie, à un cœur froid brisé, à un putain de karma qui lui lance, narquois ça t'apprendra à faire chier ton monde. Comment pourrait-elle ? Le syndrome de Stockholm n'existera pas pour leur histoire. Il la pétrifie de peur, de terreur ; elle voit en lui, plus du Thaddeus que du Judah et ça, il en est persuadé. Et puis sa peur phobique – peut-elle seulement aimer ? Sont-ils seulement compatibles, lui dans toute sa brusquerie tactile et elle dans sa peur panique d’être touchée ? Non. Mais rien ne lui semble plus évident que lui et elle, que elle et lui, qu'eux. « Non. » lui répond-t-elle à sa question avec conviction. C'est une question simple et sincère, car il sait que sa présence peut-être insupportable, qu'elle préfère rester seul, que sa vision la dégoûte, qu'il lui est terrible – il le sait de chacun de ses battements de cœur toxiques. Il reste de marbre, pourtant, occultant avec brio son cœur qui gonfle dans sa poitrine. Non. Juste un mot et il s'envole déjà, ses pensées s'enflamment, ses muscles en tremblent presque. Il a envie de se détourner pour le lui faire dire, le lui faire cracher, ces mots lui implorant de rester,. Il veut savoir ce qu'elle pense, ce qu'elle ressent pour lui. Il en a besoin, cela en devient presque obsessionnel – son amour l'était déjà, mais ça... c'est de pire en pire. Il devient fou. Homme passionné enfermé entre quatre murs. « Reste. » Nouvelle envolée lyrique de son palpitant, un infime sourire victorieux qui se glisse sur sa lippe, tandis qu'il regarde toujours avec un désintérêt décroissant la seconde rangée de cabines en face de lui. Reste. Il aimerait l'entendre, encore et encore.

Il reste immobile, elle aussi. Ils n'ont pas besoin de mot, pas besoin de gestes. « S’il te plait… » Il se rend compte seulement, quand il fait un pas en avant, qu'elle le tient. Elle le tient. Ses doigts sont autour de son poignet, l'enserrent avec une fragilité touchante, une hésitation étonnante. Il ne l'avait presque pas sentie faire, entendue s'exécuter. Il reste immobile, de peur de tirer sur son emprise autour de son bras et de peur qu'elle ne s'en échappe, suite à la tension. Ce geste si anodin lui est touchant, étonnant, lui renverse le cœur, le brise, le reconstitue, l'enflamme ; ses joues elles-mêmes se colorent d'un rouge s'intensifiant si bien qu'il finit par se tourner vers elle dans un grincement, les yeux brûlants plantés dans les siens. Toujours le même bleu entêtant, les mêmes éclats attachants et magnifiques. Et sa main autour de son poignet. Ses yeux glissent sur ses joues constellées de tâches de rousseur, le bout de son nez légèrement retroussée, les parenthèses hésitantes près de ses lèvres, sa bouche rose en elle-même, son cou gracile, ses épaules trop frêles, ses bras trop menus, ses doigts autour de son poignet, ses doigts autour de son poignet, ses doigts autour de son poignet. Ses yeux, fauves, se replantent à nouveau dans les siens. Et l'instant d'après, comme si ce petit contact était un signal de départ, il s'est rapproché, ses lèvres se sont écrasées sur les siennes. C'est une passion, une eau furieuse retenue depuis trop longtemps par un barrage. Leurs dents s'entrechoquent sous leurs lèvres scellées, ses mains volent sur ses bras jusqu'à ses épaules, son cou, son visage qu'elles encadrent avec une étonnante douceur, qui contraste avec l'empressement de ses lèvres. Ses pouces veulent détourer ses pommettes : elles ne les écrasent que maladroitement ; ses lèvres veulent se calmer, l'embrasser avec la patience et la tendresse que l'amour mérite : mais elles ne sont que passionnés et furieuses, depuis trop longtemps contraintes à rester sages.

Il n'aurait jamais dû faire ça. Jamais. Chaque cellule en lui s'agitait et lui criait que c'était une erreur. Tout sa raison lui disait qu'il ne devrait pas car il était Judah et qu'elle était Arwen et qu'elle était Croupton et qu'il était lui. Car son contact – à lui – l'insupportait, qu'elle devait penser qu'il était monstre, cauchemar, l'égal de ses libidineux frères. Il se sentait affreusement mal – une nouvelle pour lui – et dut se faire violence pour ne pas se détacher. Pas si cette fois, ni jamais. Lothbrock était un homme de pulsion et ça, ce n'était un secret pour personne. Il agissait ainsi car l'idée lui avait traversé l'esprit ; il faisait ceci car il avait envie de le faire, point barre. La seule personne pour qui il s'était à jamais réfréné, c'était Arwen. Comment la forcer à quoique ce soit, après tout ? Eternel dernier, c'était toujours lui qui la retrouvait quand elle avait les membres tremblants, ses grands yeux clairs plein d'eau et d'horreur, après que Thaddeus et Oberon lui soient passés sur le corps. C'était toujours lui qui la récupérait à la petite cuillère et toujours lui qui devait panser maladroitement et brusquement ses blessures plutôt que les créer, la marquer comme sienne, admettre cette attirance irrépressible qu'il avait pour la petite sœur naturelle de ses deux meilleurs amis. Mais cette fois, il en avait assez. En fait, il était juste trop similaire à Thaddeus et Oberon pour que leur cheminement de pensée soit si différent. Oh, évident, par bien des points, les trois bruns ne semblaient avoir rien en commun. Après tout, les jumeaux n'étaient-ils pas les détracteurs de la jeune femme et lui, son « sauveur » ? N'était-il pas sensé être doté de raison là où Thadd et Oberon n'était que des monstres, des créatures horribles et hideuses ? Si, il était sensé. Mais pourtant, cette fois-là, son esprit ne se dit pas je dois la protéger mais, avec une pensée étrange par sa similitude avec celle des jumeaux, il ne put s'empêcher de songer elle me doit bien ça lorsqu'il la sentit tenter vainement de s'échapper du baiser forcé qu'il lui infligeait.

La pauvre, après tout. Elle ne semblait être qu'une poupée de chiffon entre les longs doigts fins et les griffes acérés de ses trois bourreaux. Certains maîtrisaient et marquaient son corps ; l'autre prenait un malin plaisir à lui briser le cœur sans le savoir. Aurait-il agi d'une autre manière en se rappelant un instant de sa peur phobique du contact, en sachant enfin sa nature de demi-Vélane, en comprenant qu'elle était probablement très amoureuse de lui ? Non. Il avait juste envie et pendant trop longtemps, ce plaisir lui avait été refusé. Il aurait pu se détester de penser que ce n'était que ce qu'elle lui devait, qu'il avait tous les droits de l'embrasser – après tout ce qu'il avait fait pour elle, tous les sacrifices au nom de l'amour plutôt que de l'amitié – mais non, il ne pouvait pas, il s'aimait trop pour se remettre en question, voyait la situation d'un tout autre angle. Oberon et Thaddeus n'existait plus ou sa phobie ou bien lui sa pudeur des sentiments ; il n'y avait que ses lèvres, les siennes, ses dents, leurs peaux qui se touchaient enfin, sa langue qui essayait de se mélanger à la sienne, lui qui l'agrippait comme pour l'attirer encore plus proche de lui. Toujours plus. Il n'en avait jamais assez, dès qu'il s'agissait d'Arwen-Lyanna Croupton. Elle était sûrement la pire des drogues qu'on aurait pu faire intégrer à un psychopathe. Leurs peaux qui s'effleuraient à travers le tissu et il a le besoin urgent de l'embrasser. Et maintenant ? Ses mains, de ses joues, retournent sur ses épaules, dans son dos, la chute de ses reins, pour la serrer un peu plus contre lui, sourd à ses suppliques, au dégoût qui semble faire frisonner son échine. Rien ne lui importe, si ce n'est qu'elle, qu'elle, qu'elle. Comme toujours, elle est tout ce qu'il voit, elle est tout ce qui le touche, tout ce qui est important. Quelque chose en lui savait que ce qu'il faisait était horrifiant, qu'il réduisait en poussière toutes les minuscules chances qu'il avait amassé avec elle au long de toutes ses années. Mais ses lèvres étaient trop douces et le désir, trop fort.

Finalement, elle réussit à lui échapper, malgré tout, malgré Judah qui avait envie de prolonger ce baiser jusqu'à la fin des temps, malgré ses doigts s'agrippant à son chemisier dans son dos avec force et un certain empressement. Il la regarde sans comprendre, ses pupilles étrécies finissant par s'écarteler pour rendre son œil noir, comme dangereux – surtout quand il capte son œil à elle. Son œil terrifié, son œil tel qu'il l'imagine quand Thaddeus et Oberon la forcent à leurs délires pervers. Il est propulsé des années et des années en arrière, la première fois qu'il avait assisté à une de ces scènes – la première fois qu'il avait vu Arwen et qu'il était tombé sous le charme. Il se souvient de son regard horrifiée quand, tirée brutalement de son sommeil paisible, elle s'était redressée à peine sur son lit alors que les jumeaux revenaient la hanter, dégoûtants petits démons. Judah se remémore de ses yeux roulant dans leurs orbites cherchant point d'ancrage, cherchant secours dans son environnement hostile. Et lui il était là, tombant des nues, incompréhensif, immobile. Aujourd'hui aussi il est figé, à la regarder dans les yeux, regard noir et hostile, clairement agressif. Elle le repousse. Elle ose. Et ce regard qu'elle lui adresse. Comme si il était un monstre. Je t'ai sauvée toutes ces années, a-t-il envie de crier. J'ai fait tout ça pour toi. This is my reward. Voilà sa pensée profonde, sa pensée immonde devant ce regard tout aussi terrible. Elle hésite, balbutie, semble vouloir réciter ses pronoms sous son regard noir qui la transperce de part en part. Désormais, un mètre – autant dire un monde – les sépare et il se sent geler de l'intérieur, il se sent se durcir encore plus qu'il ne l'était déjà. Il vit les larmes rouler sur ses joues et, normalement, il aurait eut l'envie furieuse de les effacer. Or, là, tout de suite, il avait juste envie de les faire éclater à coups de poing. Ceux-ci étaient serrés le long de son corps, prêts à réduire en poussière tout et n'importe quoi quand bien même il n'avait pas disposé d'un tant soit peu de self-control. Juste pour elle. Mais plus pour longtemps. Elle avait les lèvres rouges, nota-t-il – et il vit même la trace rosâtre d'une de ses morsures commencer à s'effacer sur sa peau, juste sous sa lèvre inférieure. Elle était incroyablement belle, de manière empoisonnée. Elle était inaccessible. Comment avait-il pu y penser un quart de seconde ? Vouloir sacrifier son amitié avec les jumeaux pour... elle ?

Sa main fuse et accroche son menton avec une certaine violence, son pouce venant appuyer sur une joue et ses index et majeur sur l'autre. Il l'approche de lui avec brusquerie, jusqu'à ce que leurs nez se touchent presque et que, quand il murmure, son souffle vienne s'échouer sur les lèvres de la jeune femme. « Bonne chance pour la prochaine fois. » dit-il simplement, presque dans un susurrement aigre-doux avant de la relâcher en la poussant avec brusquerie en arrière pour la faire reculer de quelques pas, dans une attitude dédaigneuse et clairement hostile. Autant lui dire qu'il n'ira plus la voir après que les jumeaux aient accompli leurs hideux méfaits et autant lui dire qu'il ne lui adressera plus un regard et autant lui dire que son cœur se serrera à chaque fois que la pensée d'elle l'effleurera et autant lui dire qu'il n'avait jamais pensé que quelqu'un aurait pu être aussi important à ses yeux qu'elle. Il lui adresse un long regard hostile, noir et effarant par son intensité. Il fait passer dans ce regard tous ces sentiments négatifs qui l'agitent, tous ces trucs qui lui courent sous la peau, toute cette haine qui est enfermée à double tour dans son cœur, cette solitude, cette rancune envers le monde, tous ces sentiments qu'elle efface – effaçait – rien que par sa présence. Ce regard qu'il adresse toujours aux autres, à qui n'est pas Arwen. Ce regard contre lequel il veut absolument la préserver – mais cette fois, la frustration est trop grande, la tentation immense, le dégoût omniprésent. Et l'envie de faire mal. L'envie de faire mal car, étonnamment, il sait qu'il a lui-même mal. Il sait qu'il ne le lui pardonnera pas. Il sait qu'il ne se le pardonnera pas.

Son regard s'attarde longuement sur elle puis se détache lentement et maintenant, il ne la regarde plus, il ne la sent plus, il ne la sait plus, il ne la devine plus, il ne la perçoit plus, elle n'existe plus. Il regarde la porte et il s'en approche et il s'en va sans récupérer sa veste car il l'a perdue et sans écouter son cœurs brisé car il n'en a jamais eu.



[Vous devez être inscrit et connecté pour voir cette image]

(LANG LEAV) ▽ It was like hearing every goodbye ever said to me — said all at once.